El Ticuí

Gordita frustrada

2011-07-27T22:27:00.006-05:00

Pasé dos veces frente a él, obstaculizándole la imagen de la televisión.

Él veía un programa en NationalGeographic sobre el mito del calamar gigante que vive en los peligrosos y helados mares de Alaska o Groenlandia.

Cada vez que pasaba frente al televisor, se hacía un lado y me refunfuñaba.

Yo, inmersa en mi felicidad, lo ignoraba.

Hoy, resaltaría en la escuela.

Mis compañeros me verían igual que al resto de las chicas populares.

Después de súplicas y dos semanas de espera, al fin tenía el accesorio fashion a mi disposición.
La turbulencia del mar y los gritos de auxilio del programa captaron mi atención, dejé a un lado el cepillo y me senté en la orilla de la cama para ver qué sería de los investigadores que andaban tras los pasos de los calamares gigantes.

—¿Qué es eso del calamar gigante, manito?
—Pues un calamar…gigante.
—Ah
—Pues sí, tonta.
—¿Gigante como dinosaurios?
—¡Cállate! Ahorita ves.

El caso es que perdí como 40 minutos de mi vida, viendo cómo cinco investigadores casi se matan en la búsqueda del famoso y temible calamar gigante, cuya existencia conocí aquel lunes de agosto, antes de irme a iniciar mi cuarta semana en la preparatoria.

La tormenta, el barco a punto de voltearse, las complejidades para conseguir los recursos para la investigación, los gritos desesperados, los vientos gélidos, las aguas incontenibles, la noche turbia y la rabia de los investigadores, me obligaron a seguir arreglándome para ir a la escuela.

Me estaba cepillando los dientes cuando escuché: “¡Ahí está! ¡Ahí está! ¡Lo conseguimos! ¡Lo conseguimos!”, tiré el cepillo y corrí del baño a la recámara de mis papás para conocer el calamar gigante.

El barco tenía en su parte inferior unos estanques, donde captaban las aguas sustraídas del mar. El investigador con la barba más tupida y canosa, ataviado en un impermeable amarillo, cogió un vaso de vidrio, lo sumergió en el estanque con toda la delicadeza y lentitud que he visto en alguien, con sumo cuidado levantó el pequeño envase y lo puso a contraluz.

“¡Los tenemos! ¡Los tenemos!”, todos celebraron a gritos. La siguiente toma fue el investigador hablando sobre las bondades del hallazgo de larvas de calamar gigante y los créditos comenzaron a invadir la pantalla.

No cabe duda, perdí 40 minutos de mi vida. Esperaba ver algo monstruoso, espectacular, y resulta que los señores encontraron larvas, solamente tres vivas y por cierto, se les murieron en las siguientes 72 horas.

¿Para eso, NationalGeographic hace un pinche programa de 60 minutos?, pensé.

—Mmm, qué padre tu calamar, manito.
—¡Cállate!— increpó mi hermano al sumergirse en el siguiente programa del canal científico sobre aeronáutica y aerodinámica.

—Nos vemos, tú— le dije en el umbral de la puerta de la recámara.

Quimi, después de una hora de convivencia al fin me volteó a ver.
De pies a cabeza, me inspeccionó.
Sonrió con un dejo de mofa que aún después de tantos años no logro olvidar.

—¿Así te vas a ir a la escuela?
—¿Así, cómo? ¿Está padre, no?— pregunté nerviosa, caminando hacia el espejo de la recámara, mientras con ambas manos me recorría todo el cuerpo, pensé que traía rota la calceta o la falda...

Me paré frente al espejo y observé detenidamente mi imagen con el uniforme de la preparatoria: falda beige, blusa hueso, calcetas blancas hasta la rodilla, zapatos de tacón con correa —como de bailarina de flamenco, dada la moda de finales de los noventas— y un chaleco beige, del mismo tono de la falda.

Sonreí.

Me veía, según yo, guapísima.

El detalle fashionista era el chaleco. Todas las chicas del colegio lucían espectaculares con tal aditamento, se veían elegantes y por eso supliqué a mi madre que me comprara uno.

**

En la primera semana de clases, los directivos flexibilizaron las normas de etiqueta y permitieron que los alumnos usaran chamarras o suéteres ajenos al del uniforme. La siguiente semana, en los pasillos y en la cafetería advirtieron en papeletas la obligatoriedad de los tonos institucionales en la ropa de los estudiantes.

Pensé que no había nada tan in como la chamarra de mezclilla con el uniforme. Las chicas que aprovecharon la semana, consiguieron novio y además, integraron el grupo de las muchachas más guapas de la escuela del turno vespertino.

Yo, obvio, no figuré. No tenía chamarra de mezclilla en aquellos días, y la única que había en la casa era unaLevi´sde mi hermano, talla 36, que me quedaba ridículamente grande.
El segundo detalle para andar a la moda en la escuela era el chaleco institucional, el cuál podías resaltar con un listón rojo en la cabeza, con el cuello de la camisa cerrado, o bien, con la camisa desfajada.

El chaleco era, pues, mi única alternativa para formar parte de algunos de los grupos populares del colegio y para tener un novio guapo y tierno lo más pronto posible.

—Mamá, cómprame el chaleco.
—¿Chaleco? ¿Para qué lo quieres?
—Mamá, por favor, se ve súper padre.
—Pero hace calor, te vas a estar asando.
—Te juro que no.
—¿Es obligatorio?
—No, mamá, pero Dania ya trae el suyo, y sirve que me tapo la barriga.
—Ay, Selene, por Dios…
—Mamá, es que todas se ven bien elegantes. Por favor. Por favor…
—¿Selene, estamos a 30 grados y quieres traer chaleco?
—En las tardes sopla mucho el viento.
—¿Cuánto cuesta el chingado chaleco?
—Creo que cuesta 120 pesos.
—Vamos, pues.

Caminamos unas cuadras en el centro de la ciudad hasta la tienda especializada en la venta de uniformes de la preparatoria en la que iba.

—¿Hay chalecos? ¿Hay chalecos?— pregunté desesperada cuando entramos al negocio.
—¿De qué escuela?
—Del Cebetis, por favor.
—¿Qué talla?
—Como para mí.

La encargada me observó y sin decir una palabra se dio la vuelta y se perdió en el fondo de la tienda, donde había cajas, bolsas, telas y otros dos empleados.

Antes de irse a entretener con los anaqueles que mostraban ropa para bebés y listones de distintos colores, mi mamá extrajo de su monedero un billete de 100 y otro de 20 pesos y me los entregó.

La señora regresó y buscó en dos alacenas pequeñas que había junto al mostrador.
—¿Cuesta 120 el chaleco, verdad?
—Ajá.

Vi mis billetes otra vez para asegurarme que tenía el dinero justo para hacer la compra anhelada.
—No tengo de su talla, señorita.
—¿Cómo que no tiene de mi talla? ¿Qué talla soy?
—Es talla grande. Sólo tengo chica y no creo que le quede.
Mi mamá volteó y se integró a la vergonzosa conversación.
—¿Y si me mido la chica, mamá?
Ella movió la cabeza en señal negativa y preguntó a la encargada cuándo llegarían las tallas más grandes.
—En dos semanas.
—¿Lo puedo apartar? ¿En dos semanas, el viernes o hasta el lunes?
—Venga el lunes, señorita. No es necesario que lo aparte, esas tallas casi no se venden.
—No vaya a ser la de malas. Se lo dejo pagado.

Aquel lunes me levanté temprano y tras mis deberes, le avisé a mi padre que volvería antes del medio día.
Regresé a tiempo para terminar mi tarea y le llamé a Dania para avisarle que ya había comprado mi chaleco.
Era casi la una de la tarde cuando me metí a bañar y cuando mi hermano se levantó y se pasó al cuarto de mis papás a ver la televisión.

Viré del espejo y observé a mi hermano.
—¿Qué tengo?
—Pues… tu chaleco.
—¿Mi chaleco? Me veo más delgada ¿No? Me tapa la pancita.
—Mmm… más bien…
—¿Qué? ¿Estoy muy elegante para ir a clases?
—Nooooo… con ese chingado chaleco, pareces… pareces…
—…—guardé silencio, tragué saliva ante el fallo que soltaría mi hermano en unos segundos.
—No sé qué pareces…
—Ash… ahí luego me dices, se me hace tarde— dije, y me di la vuelta. No había dado dos pasos, cuando gritó mi hermano.
—¡Ya sé qué pareces! ¡Ya sé!
Me volví sonriendo hacia él y moví las cejas en señal de desesperación.
—¡Pareces gordita frustrada! Ja, Ja, Ja ¡Te ves re chistosa!
Chistosa, el adjetivo calificativo que jamás pasó por mi mente.
Gordita frustrada, la descripción que no esperaba obtener con el maldito chaleco.

Sonreí con indiferencia y me di la vuelta, con el ego destrozado, la vanidad moribunda y el amor propio en agonía.
El autobús del colegio se negó a subirme porque iba repleto.
Claro, pensé, con el chaleco me veo más gorda que nunca.
Caminé con la mirada en el suelo mientras crucé la escuela empapada en sudor, entré al salón y sentí las miradas de mis compañeros y el sudor en las axilas escurriéndome por los brazos.

—Hola, Dania.
—Se te ve bonito el chaleco.
Puse mi mochila sobre el pupitre, jalé mi camisa y me saqué el aditamento fashion.
—Toma, ya no lo quiero.— le dije a mi mejor amiga, mientras le aventaba el chaleco.
—¿Por qué? ¿Qué pasó?
—Nada— le dije y corrí a encerrarme al baño a llorar.

Hasta la fecha, no me pongo un pinche chaleco y de esta escena han pasado ya, casi 15 años.

Imagen de Fernando Botero.

Título: Bailando.

La chica que baila

2011-03-15T15:24:00.002-06:00

Por favor, que mi madre no se entere.
Que por nada del mundo, llegue a sus oídos castos semejante blasfemia.
Que me parta un rayo, antes que mi mami sepa lo que dicen de su hijita, la menor.
**
Al principio, lo reconozco, lo hice por soledad.
Luego, conseguí un argumento laboral.
Ahora, no sé cómo remediarlo.
**
Cuando recién me mudé a Alcanfores, la casa vacía me causaba tristeza.
Extrañaba a Inmundo deprimido en su cuarto.
A Xu dormitando desde la tarde.
A mis odiosas y mojigatas vecinas murmurando en la madrugada.
Me acostumbré a vivir acompañada.
Llegar a la casa nueva, semivacía, rompía un poquito mi corazón.
Sólo un poquito.
Comencé a quedarme en la oficina hasta el cierre de la edición.
—¿Qué no tienes amigos, un novio, vida social? ¿Qué haces aquí? ¡Lárgate!— me insistían mis compañeros.
—¡Qué les importa!— reviraba un poco apenada.
Semanas más tarde, me dejaron en paz.
Después, un embrollo laboral me obligó a ocupar la Subdirección Editorial y con ello, bendito Dios, la justificación para llegar tarde a casa.
**
Los horarios en una redacción son fatales.
Más en mi casa editorial.
Entre Arturo y yo retardamos el cierre, aunque son contadas las veces que ocurre por cuestiones periodísticas, casi siempre lo hacemos por nuestra costumbre de pelear al menos dos horas.
Anyway.
Acostumbro llegar a casa a las tres de la mañana.
Algunas veces, cuando me va bien, a las dos.
De domingo a jueves, mi llegada a casa es ya bien entrada la noche.
Ya hasta conozco los horarios de las series de Sony, Fox & Warner Brothers.
**
Por la mañana, algunos días salgo temprano embutida en ropa deportiva y no regreso más, hasta la bendita madrugada.
—No crean que no me baño, lo hago en el gimnasio, a veces, pues—
Otros días, me despierto pasadas las once de la mañana y corro a la oficina para el programa de televisión.
**
Obvio,el único objetivo de los viernes es dormir hasta que la espalda me mate y el hambre me levante de la cama.
Con marcas de la almohada en la cara y los brazos, entumida hasta de las rodillas, con las manos hinchadas, el cabello enmarañado y un sexy atuendo de pants, pantuflas rosas y camiseta, camino sobre la calle para despabilarme un tanto, mientras Lupita termina de cocinar mi antojo de la semana.
Luego, programo la noche.
Antro, fiesta, cine, películas, pijamada, bar…
Los sábados, la historia se repite.
Con la excepción que mis amigos llegan a la casa a comer.
Juntos planeamos a dónde iremos por la noche.
Los sábados, mis días favoritos, siempre es antro.
**
Mis horarios nocturnos y la afición de dormir los fines de semana, causó revuelo en el multifamiliar que habito.
Comenzaron los rumores.
Por supuesto, fui la última en enterarme.
**
—¿Ya llegó la patrona?— preguntó a Lupita, el vigilante del fraccionamiento.
—No, ya ve que llega bien tarde— respondió la nana.
—Sí, pos, es la última en llegar.
—Así es su trabajo de la pobre.
—Sí, y es retecansado… ¿Verdad?
—Sí, mi niña trabaja mucho.
—Pero la ha de ir rebien, es muy guapa.
—Sí, es guapa.
—Y tiene bonito cuerpo. Está, así, sabrosa.
—Sí, se cuida mucho.
—Pos ha de tener mucho trabajo ya con eso ¿no?
—Ajá.
**
Lupita no comprendió bien la relación entre mi físico costeño y mi trabajo, pero jamás entró en detalles.
Después de unas semanas y gracias a la intervención de mi adorable jardinero, entendió todo.
—¿Cómo le va a su patrona?— preguntó a Lupita, el mismo vigilante del fraccionamiento.
—Bien, le va bien. Ya casi termina de pagar el carro.
—Fíjese que algunos vecinos y nosotros pensábamos que la muchacha se dedicaba a… a otra cosa…
—¿Cómo?
—Sí, pensábamos que la muchacha, pos, que era bailarina.
—¿Bailarina?
—Sí, desas de teiboldans…
—Ja, ja, ja... ¡Cómo cree!
—Pos, es de que llega re tarde y luego, pos duerme un montón.
—¿Quiénes pensaban que era teibolera?
—Pos los vecinos y nosotros. Hasta me preguntaron lotra vez que onde bailaba… Me dijeron, que “onde bailaba la del seis”. Y yo hasta le dije ¿Quién, la chica que baila? Y pos ni sabía, y me daba harta pena preguntarle a usted.
—¿Quién le preguntó eso?
—Unos vecinos…
—Pero, mi niña es periodista, no teibolera.
—Sí, ya nos dijo el jardinero.
—¿A poco?
—Sí, porque le preguntamos si sabía onde bailaba la señorita y ya nos dijo que era periodista y que llega re tarde porque tiene que imprimir el periódico.
—Ay… pobre de mi niña…
—Ni se preocupe, el jardinero a todo mundo le anda diciendo que es periodista, aunque muchas vecinas creen que es teibolera…

Uff…
Ni cómo defenderme.
Con razón, mis vecinas no me saludan.
Pero la mayoría de mis vecinos son muy-muy amables.
Reconozco que me halagó un poco que me vean guapa y buena...
Ja, ja, ja...
Miau.

Título de la imagen: El Nacimiento de Venus (Nascita di Venere)

Autor: Sandro Botticelli

La imagen fue extraída de http://www.google.com.mx/imgres?imgurl=http://diguana.files.wordpress.com/2008/04/el-nacimiento-de-venus.jpg&imgrefurl=http

Suscribo

2011-01-06T23:46:00.003-06:00

La imagen fue sustraída de Post Secret.
Edición 2 de enero de 2010

Mis vacaciones con los Andraca´s

2010-10-12T19:21:00.003-05:00

**
Este texto tiene casi un año en el tintero, mis queridos primos Iván, Pedrito y Omar me lo han exigido hasta con violencia porque uno de los grandes ridículos que aquí leerán fue protagonizado por esta humilde bloggera que retoma El Ticuí para gotear un poquito.
Clin.
Clin.
**
¿Cómo me iba a imaginar que mis primos eran unos maestros en el arte del alcohol?
Tan serios.
Reservados.
Hoscos.
Casi tartamudos.
Pero, qué manera de fluir con un poco de cerveza y güisqui en su sangre.
Carajo.
Y qué ganas de repetir aquel campamento que inició con una venta-móvil de tinacos y terminó en una cruda infernal. —Para ellos, of course—
**
Las reuniones de los Andraca´s son muy peculiares.
Nadie fuma.
Nadie toma.
No se habla de sexo.
No hay competencias de albures.
Mucho menos groserías escandalosas o chistoretes colorados.
Ni comentarios agrios sobre el matrimonio, las esposas o los hijos.
Me atrevería a decir que son, incluso, un poco aburridas.
En los últimos años lo más predominante en las reuniones familiares son los niños.
Hay espacios y temas exclusivos para la nueva generación de Los Andraca´s, en los que por cierto, cada vez somos más pocos los excluidos.
Lo curioso de todo es que no somos cristianos ni pariente alguno milita en el catolicismo recalcitrante.
¿Y por qué todos somos tan mustios?
¡Sólo Dios lo sabe!
Yo, lo juro por el ombligo chilpancingueño, no tengo la más remota idea.
**
Estaba de vacaciones en mi tierra bendita cercada de narcos, cuando Iván pasó a saludarme a la casa de mis padres.
—¿Qué harás?
—Pues nada, dormiré. Como siempre.
—Nosotros vamos a la costa.
—Ah… que les vaya bien.
—¿No vas con nosotros?
—Mmm… ¿A dónde van?
—A Michigan.
—En tres minutos me arreglo.
Ya sabrán, embutí en una bolsa rosa de Kitty un par de calzones, un bikini negro a rayas rojas y dos camisetas muy coquetas.
**
Dos horas más tarde, Omar no terminaba de amarrar los tinacos en su camioneta especial para transportar tinacos y yo loca-desesperada moría de calor en la cabina del vehículo adaptado para el nuevo negocio de May.
Y por fin, nos despedimos de la tía Lulú.
—¿Qué crees gorda?— me dijo Omar.
—¿Qué?
—Ya es retarde.
—¿Y?
—Mejor vamos hacia la Costa Chica.
—¿Hay playa?
—¡Claro, burra!
—¿Y por qué jodidos no arrancas la camionetota?
**
Estábamos como a 45 grados cuando llegamos a un pueblo llamado “Tres Palos” —no, no es albur, es un texto familiar—.
Ese era nuestro caluroso destino.
Yo, sudada hasta las partes inimaginables, dormía completamente desparramada en la cabina y babeaba gustosamente mi maleta rosada, cuando el dulce Borre me gritó:
—¡Ya, no manches! Te dormiste todo el camino.
—Mmmm…
—¡Despiértate!
—Mmm…
—Necesito que anuncies en el perifoneo que vendemos los tinacos.
Yo ni siquiera había abierto el ojo izquierdo, cuando Omar me bajó a jalones del vehículo.
—¡Órale, huevona!
—…Ge migo… (Qué digo)
—Que hay tinacos Andraplás en la casa de don Guillermo, junto a la escuela primaria Vicente Guerrero y que están muy baratos.
—Mmjum.
**
Intenté aclararme la garganta un poco.
Ejem.
Ejem.
Y por más que tallé, mi ojo izquierdo veía borroso aún. Ni hablar de las marcas de la maleta en mi frente y cachete. O de mi pierna derecha entumida, con hormiguitas correteándome las venas.
—¿Y sirve esta chingadera? ¡Jajaja! Está re viejita.
—¡Ya, gorda!
—¡Buenas tardes, gente!— grité en el aparato de sonido que retumbaba en el pueblito costeño.
Esperé respuesta, pero fue en vano.
—¡Gorda!
—…Venimos a vender tinacos Rotoplás…— grité amodorrada en el micrófono.
—¡No seas burra! ¡Andraplás! ¡A-n-d-r-a-p-l-á-s!—susurró mi primito.
—...Ah sí, sí... Venimos a vender Rotoplás marca Andraplás de 20 litros de capacidad…
—¿20 litros? ¡Babosa! ¡Esos son los garrafones! Son de mil litros…
—…Ah sí, sí…los Rotoplás son Andraplás y les cabe mucha, hartísima, agua y estamos vendiendo los tinacos en la casa de Vicente, junto a la primaria de don Guillermo…
—¡Ya, Selene! ¿Qué estás loca?
—… Perdón, perdón… estamos en la casa de Don Guillermo, junto a la escuela Vicente Guerrero… ¡No pierda su oportunidad! ¡Sólo por hoy! ¡Gracias! Los esperamos. Llévelo, llévelo, llévelo…—alcancé a decir antes que Omar apagara el aparatejo.
—Ya, ya, ya.
—Pues no me explicas bien, menso.
—Pues tú eres la comunicóloga y ni siquiera puedes hacer un anuncio.
—Hice lo que pude, además me despertaste a chingadazos. Yo escribo, no ando haciendo anuncios en la calle, ni vendo periódicos a gritos en las esquinas.
—¡Pinche gorda!

**
Casi a las seis de la tarde agarramos camino hacia la playa, y como estaba el horario de verano, llegamos ya con la oscuridad a cuestas.
Iván y Omar comenzaron a armar la casa de campaña, mientras un par de amigos suyos —cuyos nombres he olvidado— los ayudaban fervientemente.
Mientras ellos se ocupaban del refugio, me dirigí a la palapa a ordenar la cena.
Ya no había nada, porque era muy noche.
Sólo cervezas y refrescos nos venderían.
Ellos felices y yo un poco decepcionada.
Nos sentamos en una mesita de madera apolillada y comenzamos a platicar de mil y un cosas.
La plática nos llevó hasta la preparación del caldo de camarón.
A eso de las ocho de la noche, Pedrito hizo contacto con nosotros.
—Que Pedro viene para acá.
—Dile que traiga algo de comer— intervine.
—¿Qué si quieren algo más?
—Sí, que traiga alcohol.
—¿Que qué tomas, Selene?
—Mmm… pues… güiski está bien.
—¿Una o dos?
—¡Una! Con una, nomás.
**
Antes de las nueve de la noche, la propietaria de la palapa donde nos instalamos se acercó a Iván y sus amigos:
—Mijo, les dejo el refri abierto.
—Sí, señora, gracias.
—Mañana hacemos cuentas de lo que consuman.
—Sí, señora, gracias. ¿Hay muchas cervezas?
—Pues como 60, yo creo que sí les alcanza.
—Ja, ja, ja… Gracias.
**
Cuando Pedrito llegó, los Andraca´s y sus amigos ya estaban entonados.
Muy entonados.
Pedro tardó 15 minutos en emparejarlos, pues salía de una fiesta en Acapulco y ya traía unos cuantos grados de alcohol en su cuerpezote.
Evidentemente, la plática llegó a terrenos prohibidos para el ambiente familiar.
¡Sexo!
Ay Dios, quién me manda a escuchar semejantes pláticas.
Iván nos contó sus posiciones favoritas.
Omar, un hombre ya arrejuntado, se limitó a escuchar y a reírse de su hermano.
Prudente, yo, no toqué mis asuntos sexuales.
Pero el ambiente estaba en su punto.
Luna llena.
Clima caluroso.
Mucho alcohol.
Puros hombres.
Una loca desmadrosa entre ellos que orinaba a escasos metros de ellos por temor a los malditos perros que custodiaban los sanitarios.
Y entonces Pedrito, el guapo soltó:
—Pues, yo no sé qué tengo, pero la neta las viejas me lo piden a gritos.
—¡Ay, Pedro!
—¡Es neta!
—Miren, el otro día una de las muchachas que me renta llegó a la casa bien borracha. Ya estaba bien dormido, y que me grita que la bajara a ver. Yo bajé, pues y la ayudé a acostarse. Ya en la cama me dijo que qué onda. Yo muy respetuoso le dije que se durmiera tranquila y me subí a mi cuarto a dormir.
—¿Y luego?— preguntó Iván.
— Pues nada, pero me la pedía a gritos.
Todos nos carcajeamos…
—El caso señores es que algo tengo, pues. Algo tengo…
—¿Qué es de chocolate o qué?— le pregunté.
—En serio, Selene, nomás sienten la puntita y gritan como locas…
—¡No mames! ¡No m-a-m-e-s!
—Neta, nomás me sienten la puntita de la verga y enloquecen…¡Gritan! “¡Aaah! ¡Ahh! ¡Aahh!” Yo digo, si no estoy haciendo nada y ya están bien mojadas…
Iú.
Doble iú.
**
Cerca de las cuatro de la mañana, me disculpé y me retiré a la casa de campaña, advirtiéndoles que me levantaría muy temprano para correr en la playa.
Ya acostada le pedí a Omar un vaso con agua.
Me dormí unos minutos en el transcurso del vaso de agua.
Soñé que había viajado en un cohete a la luna.
—Gorda, gorda…
—…
—¡Gorda, gorda!— Dijo Omar abriendo la casa de campaña.
Yo me senté en automático y observé la arena gris y las dunas plateadas.
“¡Jesús estoy en la luna!”, pensé.
—Gorda, goooorda…
—¿Qué, ya me bajo del cohete?
—¿De qué hablas, mensa?
—¿Del cohete? ¿Ya llegamos a la luna?
—¿Qué estás peda?
—Ja, ja, ja… estaba soñando.
—¡Tómate tu agua y ya duérmete, borracha!
—No estoy borracha, estaba dormida.
—Ajá sí, cómo quieras.
**
Escuché las voces y las opiniones sobre la cualidad de Pedro de hacer gritar a las mujeres sólo con la puntita unos minutos.
Después, caí desmayada en un sueño profundo hasta que los gritos se volvieron berridos y la brisa marina, una lluvia de patadas sobre mí.
—¡Órale, levántate! ¡Levántate!
…
—¡Pinche, gorda! ¿Qué no ibas a correr? ¡A correr! ¡A correr! ¡A correr!
—¡No, manches son las seis, nomás dormí dos horas!
—¡A correr, a correr!
—¡Quiero dormir!
—¡Arriba, arriba, arriba!
Mis primos perfectamente borrachos colapsaron la casa de campaña y me vi obligada a salirme del refugio.
Me puse los tennis y los seguí.
—No corran, están borrachos…¡Iván, Pedro, Omaaaaar! ¿Qué están locos?
—Na gardaaaa, she vamosh mpañar a correr…— balbuceó Iván.
—Pero están bien borrachos.
—Esho oon mmpórta…¡Órrele, che ordaaaaa!— dijo Pedrito.
—¡Pinches locos!
**
Caminé un kilómetro a su lado, hasta que comenzaron a correr como rateros.
—Amosh todosh a correr.
—Que nadie she quede atrash…
Ja, ja, ja.
Ya no los seguí.
Menos con sus cánticos militares embriagados.
Caminé otro tanto y me regresé al percatarme que nunca los alcanzaría.
Pedro e Iván tenían el objetivo de llegar corriendo a la barra, allá donde se junta el mar con la laguna. Según la información recabada, la distancia eran más de tres kilómetros.
Omar, menos borracho que el otro par, se fue tras ellos para cuidarlos.
Súbitamente, Iván dejó de correr.
—Engo shueño —dijo y se tiró a la arena.
Como desmayado.
Omar se acercó y le pidió que se levantara.
Iván no reaccionó.
Se acomodó y se durmió en la arena.
**
Yo estaba acostada en la hamaca y a lo lejos vi una cuatrimoto.
Me puse de pié.
Omar corría junto a la patrulla motorizada.
Iván yacía como costal de papas en el asiento trasero.
—¿Qué pasó?— pregunté.
—Este pendejo se desmayó y me lo traje en la moto.
—Ja, ja, ja.
—¡Gracias, policías!
—De nada. Hasta luego.
Ya acuéstalo en la hamaca.
—¿Y Pedro?
—Allá viene, míralo.
—Pinche gorda, ni fuiste a correr conmigo— balbuceó Iván.
—Ya duérmete, pinche borracho.

**La imagen fue extraída de: Blog Reacciona.

Vaya usted con Dios

2010-09-07T22:58:00.004-05:00

Este texto fue escrito en marzo de 2009
Dedicado a Mundo por su salida de CAMBIO
No podía actualizar mi blog por cuestiones técnicas.
But, I´m Back..

...

Este espacio de humor, hecho desde la redacción, está devastado.

Y no está de humor.

Está en depresión y hundido en un mar de lágrimas.

Seguramente tardará unas cuántas semanas en reponerse de la repentina salida de Edmundo Velázquez de la redacción de CAMBIO.

No es fácil enfrentar la salida del co-escritor de esta columna y, tanto ustedes como yo, sufriremos las repercusiones de su ausencia que se traducirán en una disminución de agudeza, chispa, simpatía, jocosidad, gracia e inteligencia.

Desde que Mundo aceptó hacer Dios en el Poder conmigo, he escrito muy pocas columnas sin él.

Tal vez una veintena o menos.

Decidí ponerme cursi con Mundo porque él es un elemento fundamental de CAMBIO y de mi vida también.

En los últimos dos años, profesional y personalmente, he enfrentado las salidas de Mario Alberto Mejía, Zeus Munive, Efraín Núñez y Yonadab Cabrera. De todas, la de Mundo es más complicada por las fricciones que pudiera ocasionar en nuestra ya añeja amistad.

Conocí a Edmundo en el segundo semestre de la universidad. Entró confundido al salón de clases de Diseño Gráfico y haciendo gala de sus movimientos de muppet y sus ademanes torpes.

No pude evitar una carcajada al verle y él no pudo evitar confundirse más porque, según pláticas posteriores, no sabía si estaba en el salón correcto.

Escasos meses después, casualidades, situaciones o coyunturas nos obligaron a cruzar palabras y anécdotas, y fue ahí cuando nos hicimos amigos.

Nuestros compañeros comenzaron a circular distintas versiones sobre nuestra relación.

Que si éramos amantes.

Que si éramos novios.

Que yo quería con él.

Que él quería conmigo.

Que no, que éramos nuestras respectivas tapaderas.

Que él era gay y yo lesbiana.

El caso es que nunca fuimos novios, ni amantes.

Nunca nos gustamos físicamente, ni con una botella de tequila encima y unos compañeros enfermos de la universidad un día nos obligaron a besarnos.

Iú.

Fue el peor beso de mi vida.

Él jura que solamente besó mis dientes.

Yo trato de no recordar detalles por salud mental.

**

En 2003 tomamos la decisión de vivir juntos en un departamento horrible de la avenida Juárez.

Nunca había agua ni gas.

Después, nos mudamos a nuestra “home, sweet, home”, donde, como toda familia disfuncional, tuvimos que adquirir una sala, un comedor, un horno de microondas, dos tanques de gas y comenzamos una etapa sumamente divertida en la “jom” y en CAMBIO.

A principios de 2005, el buen Zeus Munive me invitó a formar parte de CAMBIO y como regalo de reyes llegamos a la redacción el combo cuates: Mundo y yo.

Zeus, por supuesto, nos formó, nos ayudó y nos protegió de nuestras primeras, segundas, terceras, cuartas, quintas e incontables garrafales pifias.

Edmundo le avisó a algunos amigos que el pasado martes sería su último día en el periódico y algunos de ellos se comunicaron conmigo para hacerme las irremediables dos preguntas:

¿Cómo estás?

Y

¿Seguirás en el periódico o te vas?

A lo que he respondido ya hasta la náusea:

Me siento triste, muy triste por su salida. Devastada. No estoy de acuerdo con ella, pero, creo que como su amiga y cómplice debo respetar sus argumentos y apoyar su decisión.

Considero que la salida de ese cabrón marca la culminación de una etapa en CAMBIO y me encantaría estar aquí para formar parte de la siguiente.

Le he dado vueltas al asunto desde que el gordo ese me avisó que se iba y he llegado a la conclusión de que tal vez no todo sea malo, ni triste.

Es más, hasta encontré algunas ventajas.

Por ejemplo:

Ya nadie ventilará mis intimidades en la oficina.

Ni se estará burlando de mis caderas o mis nalgas.

Ni me alzará el vestido para que se me vean los calzones.

Ni se reirá de mí como orate cuando cometa alguna estupidez.

Ni se comerá mi comida mientras estoy en el baño.

Ni nos estaremos peleando dos veces a la semana para empezar a hacer la calumnia.

Ni me gritará enfrente de todos que soy mi peor enemiga en el momento de comprar ropa.

***

Te voy a extrañar mucho, horrores, Mundo. —Aunque nos seguiremos viendo en la casa, creo—

Dios en el Poder sin ti no será igual.

Y éste periódico pierde a un gran periodista.

Como diría ese enorme poeta Enrique Bunbury

“Que no te falte de nada
que no te de la espalda
la esperanza
que encuentres el buen camino
que sea el tuyo y no el mío
y si es el mismo, enséñamelo”

Que tengas suertecita, pues.

Te adoro, no se te olvide.

El cartón fue realizado por Elmer Sosa y dedicado especialmente para Mundo.

El texto fue publicado en CAMBIO.

Un día con la burocracia

2009-08-16T20:36:00.003-05:00

A todos nos pasa, todos sufrimos a la burocracia.
Les juro, no hay nada exagerado.
***
A la una de la tarde recordé que necesitaba recoger una información solicitada a través del portal de Acceso a la Información Pública y mentalmente preparada para el tormento me dirigí a las oficinas de la Secretaría de Desarrollo Urbano y Obras Públicas ubicadas en la recta a Cholula.
En la puerta de la dependencia encabezada por Javier García Ramírez me recibió un amable policía que me hizo el favor de robarme 10 minutos de mi vida:

Policía: ¿A dónde va?
Yo: Vengo a la Unidad de Transparencia, a la Udapi.
Policía: Ajá… ¿Pero, quién la va a atender?
Yo: Ni idea, vengo por un recibo.
Policía: ¿Pero a quién va a ver?
Yo: ¡No lo sé! A alguna encargada, no lo sé.
Policía: Señorita, tiene que decirme a quién verá
Yo: No sé como se llama el encargado o encargada.
Policía: Híjoles… bueno déjeme una credencial.
Amablemente le extendí una credencial del periódico
Policía: ¡Ah! ¿Va a Comunicación Social?
Yo: No, voy a la unidad de transparencia.
Policía: ¡Uchas!... bueno, pásele.
***
Tras recorrer el edificio principal, encontré la oficina de la Unidad para el Acceso a la Información Pública (Udapi)...
Yo: Buenas tardes, vengo por mi recibo para pagar por la información que solicité.
Encargada 1: ¡Charros! Nosotros ya no damos recibo.
Yo: What! ¿Entonces? Me tienen que dar un recibo para que pague ¿No?
Encargada 1: En Finanzas, tú ya tienes tu recibo.
Yo: No, yo nada más tengo la notificación de respuesta. El recibo ¿Qué onda?
Encargada 1: Te digo, ya no damos.
Yo: ¡Nooooooooooooooooooooooooooo!
Encargada 2: Imprímele su notificación.
Yo: ¡Ay, muchas gracias!
Encargada 1: Bueno, te doy tu notificación.
Yo: ¡Gracias! ¿Entonces, ya con esto pago en Finanzas?
Encargada 1: Ajá.
Encargada 2: Oiga, licenciada…
Yo: Dígame…
Encargada 2: Puede pagar con este recibo en la caja de aquí abajo, para que no vaya hasta Finanzas.
Yo:¡Qué felicidad!
***
La caja se encontraba a un lado de la entrada, donde estaba el policía aquél.
Yo: Vengo a pagar esto…
Cajera 1: ¿Qué es esto?
Yo: Usted me cobra y yo recibo mis papeles.
Cajera 1: ¿Cuál es la clave?
Yo: ¿Cuál clave? No tengo clave, éste es el recibo.
Cajera 1: No, pos necesito tu clave.
Yo: Pos éste es mi recibo.
Cajera 1: ¡No tiene clave!
Yo: ¡Y a mí qué! Solamente cóbrame, son 35 pesos y ya.
Cajera 1: No puedo, no tengo el catálago de las claves.
Yo: Cóbrame, por favor.
Cajera 1: Estoy de suplente, no le sé bien a las claves.
Yo: ¡Son 35 pesos!
Cajera 1: ¿Qué te cobro?
Yo: Fojas simples, hojas, 23 hojitas.
Cajera 1: ¡Uy, no! Yo sólo cobro certificadas.
Yo: Cóbramelas certificadas, pero cóbrame…
Cajera 1: Pero cuestan 60 pesos.
Yo: ¡Me vale! Cóbramelos.
Cajera 1: ¡No te puedo cobrar de más!
Yo: ¡Noooooooooooooooooooooooooo!
Cajera 2: Espere, tengo una solución, cóbrale por cualquier concepto.
Cajera 1: Ah, pos tons sí le puedo cobrar.
Yo: ¡La adoro!
Cajera 1: ¡Ups!
Yo: ¿Y ahora qué?
Cajera 1: Es que su recibo dice 34.50 y yo sólo cobro en números redondos.
Yo: Cóbrame… 35, 40, 50 ¡Lo que quieras!
Cajera 1: No, perdóneme, no lo puedo hacer, no le puedo cobrar de más… Pase a Finanzas a pagar.
***
Camino con el entripado hacia la puerta.
Policía 1: ¿Su gafete?
Yo: ¡Aquí está!
Policía 1: ¡Uy, señorita! No le firmaron su pase, regrese a la oficina a que se lo sellen…
Yo: ¡Ay no chingue!
Policía 1: Pos no sale de aquí.
Yo: Quédese con mi credencial.
Policía 1: ¡Pos la tiro a la basura!
Yo: ¡Métasela por donde quiera!
***
Antes de ir a Finanzas, decido pasar a Casa Aguayo (sede del Ejecutivo) por otros recibos de otras solicitudes y llego directamente a la Udapi.
Encargada: ¡Hola!
Yo: Vengo por mis recibos de las solicitudes de información.
Encargada: ¡Claro, Selene!
Yo: Gracias.
Encargada: Pásale con la jefa.
Jefa: Hola, Selene.
Yo: Hola, vengo por mis recibos…
Jefa: Claro, de tus solicitudes.
Yo: Ajá...
Jefa: Sí, ya tenemos tu información.
Yo: Sí, qué felicidad.
Jefa: Ups...
Yo: ¿Qué?
Jefa: Se te pasaron los días, son tres días hábiles y ya pasaron... Lo siento...
Yo: Ajá... ¿Y no me los puedes liberar?
Jefa: Sorry, es por procedimiento, vuelve a hacer tu solicitud de información...
Yo: Claro, lo haré. Ciao.
Jefa: Bye-bye.
***
Me dirijo a Finanzas, sin un gramo de molestia en mi alma, para pagar el chingado recibo de la Secretaría de Obras Públicas…
Justo en la entrada del edificio, suena mi Nextel. Era Mario Alberto Mejía para cotorrear un rato…
Mientras hablaba con él, me dirigí a la máquina que expide los turnos en caja y a punto de apachurrar el botoncito que da el ticket, me encara una señora…
Encargada 1: Lo siento señorita, cerramos 2:30 y ya son 2:32, así que venga mañana.
Yo: Pe-pero…
Encargada 1: Hable con aquel hombre, tal vez le quiera cobrar.
Yo: Gracias... oiga, señor...
Señor: Venga mañana, ya cerré.
Me dio la espalda y se fue...
Corrí con otra cajera.
Yo: ¡Ayúdeme! Vengo desde Cholula ¡Nadie me quiere cobrar!
Cajera: ¿Qué quiere?Yo: Pagar 35 pinches pesos.
Cajera: Ya no puedo, mire, ya cerré. Bye.

Uff…

Y por supuesto, hoy haré las respectivas vueltas antes de que se venzan los tres días hábiles para recoger la jodida información.

Burocracia… ¡Tu lechuguita! (Madalfa, Dixit)

El Miedo a los marranos

2009-04-28T00:35:00.003-05:00

8:30 de la mañana. Apenas ha sonado el despertador y ya me he autodiagnosticado: influenza tipo C. Tengo cansancio extremo. No pienso salir de la casa ni por un incendio en el multifamiliar donde vivo desde hace cinco años.
Ya tengo un síntoma.
Definitivamente, estoy enferma.
¿El dolor de cabeza será otro síntoma o es consecuencia de la suma de desvelos?
Cómo duele. Me están reventando las sienes.
Los noticieros de Televisa, Tv Azteca y CNN no hablan de otra cosa.
En la radio, aunque están por terminarse los noticiarios, la nota sigue siendo la misma.
Cambio de estación, prefiero música pop para esta amarga mañana.
Hasta en las frecuencias románticas el tema es el virus mortal.

9:47 de la mañana. El teléfono ha comenzado a timbrar: “¿Qué sabes de la influenza?”
Y la pregunta se repite en mis dos teléfonos.
Amigos, compañeros de la universidad, familiares.
Todos esperanzados en encontrar en mí, una respuesta tranquilizadora.
El jinete de la peste ha llegado a estas tierras. Formamos parte de las profecías y de los textos bíblicos que aluden al exterminio de la raza humana.

Al menos tomaré un baño de agua fría, ello podría calmar este dolor incesante.

10:24 de la mañana. Un estornudo me toma por sorpresa.
¡Achúuuuuuuuuuuuuu!
Un estornudo insulso, soso, ligero.
Palidezco ante el espejo.
Tengo que hacerme unos análisis.
Dios, cuándo me contagié.
¿El viernes en el bar?
¿El sábado en el súper?
¿El domingo en la tienda de la esquina?
Tal vez es un simple resfriado, he dormido con la ventana abierta.
Repaso pretextos en la mente para tranquilizarme.
Casi lo logro.
Ajá.

11:43 de la mañana. Otra llamada entra al celular: “En San Alejandro encuentras a la primera víctima del virus, lánzate a ver qué pasa. Lo confirmó el presidente de la Comisión legislativa de Salud. No respires en el hospital.”
El dolor de cabeza se agudiza y comienza un escurrimiento nasal ya tradicional de mis mañanas, pero esta mañana tiene otro sentido, uno más peligroso, casi apocalíptico.
¿Qué ropa se pone uno cuando el fin del mundo está tocando a la puerta?
Pensé en una bufanda, pero el imperioso calor me obligó a dejarla tirada en la sala antes de abandonar el búnker.
Maldita sea la necesidad de volverme responsable.
Justo ahora, en la víspera de una pandemia de gripe originada en los marranos, que ha obligado a la Organización Mundial de Salud (OMS) elevar al cuarto nivel de alerta en una escala del uno al seis.

11:45 de la mañana. Me ha dado un mareo tremendo.
Es mi paranoia, es mi miedo o qué está pasando.
¿Está temblando?
Está temblando.
Un temblor de 5.7 grados en la escala de Richter sacude el centro del país.
El epicentro está en Tixtla, Guerrero.
Terremoto y peste.
¡Qué bonito día!

12:16 del día. Un cubreboca y un alcohol en gel, me librarán de la estadística de mortandad de la gripe porcina.
Aquellos que se han cruzado en mi camino rumbo al hospital, están preparados para el virus. Al menos tienen un cubreboca azul de cuestionable calidad que los mantiene en calma.
Me detengo en una farmacia de la 31 Poniente. Los instrumentos contra la pandemia se han agotado, y de acuerdo al software de la empresa, en el resto de las sucursales ya no hay paquetes en existencia.
Cuestiono a la señorita de la farmacia sobre el suyo: “Lo he comprado esta mañana en una tienda de artículos para médicos, me costó 50 pesos.”
Madre del creador.
Cuadras más adelante, estaciono al auto frente a otra farmacia. Los cubreboca son un artículo de lujo. No hay en existencia.
50 pesos por un trapito con hilos, cuyo costo hasta la semana pasada no pasaba de los cincuenta centavos.
Un incremento del 10 mil por ciento.
Sí es el fin del mundo.

12:45 del día.
"Y la tierra se contaminó bajo sus moradores; porque traspasaron las leyes, falsearon el derecho, quebrantaron el pacto sempiterno". Isaías, capítulo 24
El Hospital San Alejandro se llama Manuel Ávila Camacho.
Lo descubro en el camino.
La avenida 15 de Mayo está vacía.
Comienzo a marearme en el patio del nosocomio.
Somos pocos los que estamos desprotegidos.
Somos los menos.
Cubro mi rostro con el antebrazo al ingresar al hospital.
Una señora le está tomando la temperatura a su hijo.
Un señor pasa a escasos dos metros de mí, y estornuda contra un pañuelo desechable.
Médicos, pacientes, enfermeras, intendentes, secretarias, vendedores, todos tienen cubreboca.
Y mi brazo se ha entumido ya de proteger mi nariz.
¿Por qué dejé en casa la bufanda?
Pregunto al personal del nosocomio si me pueden proporcionar un artículo de lujo.
Todas las respuestas fueron negativas.
Cambio de brazo y estiro el derecho para que me circule sangre.
Llego a la dirección, pero no hay nadie que pueda darme informes.
“Es mentira que haya muerto una señora —me informa la secretaria— busque en Comunicación Social del IMSS más información.”
Tampoco me pudo obsequiar un cubrebocas y el teléfono que me ha dado para conseguir más información sería de una joyería, según lo descubriría más tarde.

13:34 del día. Estoy peor que en la mañana. Tengo que pedir ayuda. Ya me acabé de infectar en ese hospital.
Me rodea la infección.
La pesqué el fin de semana.
Me voy a morir.
—¿Atienden a personas que no sean derechohabientes?
—¿Se encuentra bien?
—No, he estornudado un par de veces y me duele la cabeza. ¡Creo que tengo dolor en la espalda!
—Vaya a Urgencias.

13:37 del día. Entro a Urgencias. Un doctor sentado en un rincón del sanatorio, con una deplorable máquina de escribir toma los datos de una señora.
Un letrero enorme en la puerta de cristal establece los cuidados, las formas de estornudar y los síntomas. Leo atentamente la palabra: “Tos”.
Y entonces, mi garganta comienza a rascarme.
Toso nerviosamente.
El vigilante me observa detenidamente.
Un enfermero pide auxilio y espacio para pasar a un enfermo grave en una camilla.
Veo la ambulancia en la entrada.
Es una anciana con gripe.
Me alejo a pasos agigantados de Urgencias.
Regreso nuevamente, y el vigilante me ha cerrado la puerta.
¡Soy la peste!
Corro a la parte posterior de Urgencias.
Parece el área administrativa.
Me acerco a un ventanal con tres señoras detrás.
Parecen amables, pero no me hacen caso.
Hago señas. Toco el vidrio.
Una se apiada de mí y abre una rendija.
—¿Qué se le ofrece?
—¿Atienden a personas que no son derechohabientes?
—¿Qué le pasa?
—Es que tengo los síntomas —dije señalando otro letrero con la información de la pandemia.
—Pues, busque al director, a ver qué le dice —me responde la enfermera al tiempo de cerrar la rendija.

“Por esta causa la maldición consumió la tierra, y sus moradores fueron asolados; por esta causa fueron consumidos los habitantes de la tierra, y disminuyeron los hombres”. Isaías, capítulo 24.

14:20 de la tarde.

Me han convencido desde la redacción que estoy paranoica y me han enviado al Issstep.
Toleré tres minutos la invasión de cubrebocas.
Yo seguía desprotegida y alterada.
Abandoné de inmediato el nosocomio.

Ya era demasiado para mi hipocondría.

14:40 de la tarde.

Telefoneo a mi madre. Está muy espantada con el temblor. Trato de relajarla.

Comienza a espantarme: "En el Santa Fé ya se murió un paciente, me dijo tu hermana. Estoy muy preocupada por ella, se va a infectar. Ya no quiero que esté en el hospital. Tu primo Raúl está grave, pero dicen que de neumonía atípica, dice Irlanda que es influenza".

—¿Y dónde te agarró el temblor?— suelto, para cambiarle el tema

—En las escaleras, con Quimito en mis manos. Cuidate mucho, por favor.

—Es el fin del mundo, mamá.

—Deja de estar jugando, está muy serio todo. Cúbrete, no te hagas la inmortal.

Si supieras, pienso.

15:48 de la tarde.

Recibo una llamada telefónica de un doctor de SAn Alejandro.
Son nueve los casos confirmados, todos diagnosticados como neumonía atípica.

El gobierno está escondiendo cifras.

Decido encerrarme en la redacción.

Nadie me sacará otra vez.

20:35 de la noche.

Estornudé en la oficina.
Escribiré desde mi casa a partir de mañana.

“La úlcera maligna y pestilente sobre los marcados por la Bestia” Apocalipsis, capítulo 15.

***

La imagen corresponde al archivo de CAMBIO y es obra de Ulises Ruiz.

El texto es publicado en el mismo periódico en la edición del martes 28 de abril.

El macho de la casa

2009-02-03T22:10:00.003-06:00

Nada le molesta más que lo acusen de gay, puto o maricón.
Se lo grito cuando peleamos por una naranja, abrir la puerta o una playera.
Ya saben, las clásicas peleas insulsas que se dan entre hermanos con un rango de edad totalmente distanciado.
Quimi tiene 35 años, yo 10 menos.
Y nada le molesta más que lo acusen de gay, puto o maricón.
Se enciende y enloquece, mientras mi madre le pide la verdad y que salga de una vez del clóset.
Eso, le molesta aún más y sigue gritando.
Ensalza sus cualidades de hombre y se erige como el macho de la casa.
Y lo es.
Cómo diablos no.
Sin embargo, un día su discurso se hizo añicos en su propia boca.
Desintegró en tres palabras su lucha viril de años.
Eran las vacaciones de semana santa, comíamos todos en casa de mis padres —ellos estaban de vacaciones en Cancún, y bendito Dios que mi madre no escuchó a su hijo—
Comenzó una sosa conversación sobre los derechos de los homosexuales y mi hermano destacó su alergia a todo lo que huela a arcoiris y se vista de lentejuelas.
—Ya deja ese tema, me rechoca. Habla de otra cosa.
—Ay manito, como si no te gustaran los putos.
—Ya te dije que no soy puto ¡déjame en paz!
—¿Entonces, cómo te defines?
—Yo soy, soy, soy insobornablemente homosexual.
Un incómodo silencio invadió el living.
Mi carcajada derrumbó el geiser.
—Ya lo sabíamos, manito
—Nnno, no, no, no quise decir eso… ¿cómo se dice, Selene? Homo...¡no! ¿hetero?...
—Puto, manito, también se les dice putos.

Huí del living y me encerré en el baño para evitar las consecuencias de sus propias confesiones.

Quiero que me quieras

2008-03-03T22:09:00.004-06:00

Gabriel García Márquez.
Esquire (Edición española)
P.p. 64
Enero 2008

El martillo

2008-02-18T23:56:00.002-06:00

Insistí en que no quería quedarme sin agua.
Hasta el cansancio lo repetí.
El problema del conjunto habitacional donde vivo es que tengo
un par de vecinas con hambre de control sobre todos los que habitamos ahí.
Las dos hacen honor a los paradigmas dignos de los multifamiliaresmexicanos.
Una de ellas, gorda, fea y pobre. Con tres pubertos y un esposo buena gente.
Es la clásica vecina que te cierra la puerta en la cara.
La que te acusa de ruidosa, borracha y conflictiva.
—Y a veces hasta de puta—
Ella se llama Natalia y vive en la casa número uno.
Paz es mi otra vecina. Soltera, conservadora y rebasa los 50 años.
Tranquila, accesible, pero perfeccionista.
***
Hace tres años que vivo ahí y desde hace tres años sufro
el mismo problema: agua.
Casi nunca falta el agua, pero algunas veces es necesario que
activemos la bombapara llenar nuestro tinaco y cisterna.
Mis vecinas insisten en controlar la bomba, al grado de que
la han encerrado en una jaula, cuya llave duerme solamente en sus casas:
—Yo la pongo todas las mañanas, no entiendo porqué no tienes agua.
—No se trata de que entienda, sino de que prenda la bomba.
—Es que siempre es lo mismo contigo. Por tu culpa pagamos más luz que antes.
Todo el tiempo quieres la bomba.
—Cómo quiera, pero prenda la bomba o présteme la llave.
***
Requerí una copia de la llave al menos unas seis veces antes del
terrible episodio de ‘el martillo’.
Siempre recibí una negativa.
Veamos.
—Doña Natalia hace días que me estoy quedando sin agua
¿Me puede prender la bomba o prestar su llave para sacarle una copia?
—Yo la prendo todas las mañanas, no entiendo porqué no tienes agua.
—Ajá ¿Por qué no me presta su llave?
—No, dile a la señorita Paz, a ver si ella te autoriza tener una copia.
La verdad es que no te la mereces.
***
—Doña Paz, hablé con la del uno, le he pedido una copia, pero ya ve
que no le caigo ¿Usted podría hacerme el favor?
—Mira, Selene, lo que pasa es que… mira, yo, este, mmm, no tengo la llave.
***
El episodio
Días antes de que todo ocurriera yo solicité amablemente la copia de la llave,
que por supuesto, me negaron.
Ese día andaba de muy mal humor. Alguien se había comido mi queso
philadelphia y nadie aceptaba la culpa.
Mi nana, Lupita, me avisó que mientras lavaba la ropa el agua se había acabado.
—Dile a Xu que le avise a doña Paz, estoy de muy mal humor.
Minutos después, mi nana me dijo:
—Dice Xu que tiene sueño, que ahí luego.
—Hija de la chingada… ¿Tiene candado la jaulita de la bomba, verdad?
—Sí, chula.
—¿Con qué rompo un candado? ¡Dame el puto martillo!
—Pero…
—Lupita, por favor…
***
Cogí el martillo y me salí de la casa. Me dirigí directamente a casa de Doña Paz.
Toqué el timbre y esperé unos segundos.
Cuando doña Paz abrió su puerta, se encontró con una mujer de sonrisa forzada, ojos desorbitados y jugueteando con un martillo negro entre sus manos.
—¿Qué pasó Selene?
—Que me quedé sin agua, doña Paz— dije, mientras la mano que sostenía el martillo
golpeaba la otra mano con leves toques.
—¿Cócomo?— titubeó fijando su mirada en el martillo.
—Así, normal. Como sucede siempre que quieres agua y del grifo no sale nada.
Doña Paz le dije que no quería más problemas con el agua ¿Me prende la bomba?
—Pepero no tengo copia.
—Excelente. No se preocupe. Voy a romper ese puto candado que ya me tiene
hasta la madre y mientras ustedes sigan poniendo esas mamadas,
yo seguiré rompiéndolos ¿Estamos? Con permiso.
—¡Selene! Espera… creo… que… mira… es que…
—No le entiendo doña Paz.
—Este… mira… yo… sí tengo una llave, ya me acordé.
—Ah mire que oportuno su recuerdo.
—Ten, te regalo mi llave.
—Gracias doña Paz. Con permiso.
***
A los pocos días, el resto de mis vecinos ya sabían los pormenores de
mi encuentro con la señorita Paz. Un poco desvirtuados, claro está,
pues mi vecina narró que la amenacé. Que quería yo sorrajarle
el martillo en la cabeza. Admito que mi cólera me llevó a pensarlo,
pero les juro jamás la amenacé.
***
Pinche vecina que soy: ruidosa, borracha, conflictiva, puta y cuasi homicida.
***

La imagen fue extraída de: http://macedoniamagazine.frodrig.com

Breves historias de un 14 de febrero

2008-02-14T23:39:00.006-06:00

Las últimas horas

En unos cuantos minutos el trienio de Doger terminará. Ya lo dijo quien lo dijo: “No hay plazo que no se cumpla” Por razones políticas, ese plazo tiene un valor extra en esta redacción.
No me había percatado del final, ni siquiera porque ahora faltaban 37 minutos,hasta que se decidió la foto principal de la contraportada.

—¿Qué foto llevamos de contra?— gritó le editor
—¡Me vale madre!— contestó el director apresurándose a la puerta.
—Lleva por favor, la de Raymundo Vega colocando la fotografía de Enrique Doger en el Salón de los Presidentes— ordenó Zeus.

En ese momento entendí: esto es el final.

Ojos que se caen

Ahora resulta que tienes los ojos escurridizos.
Que huirán de tu cuerpo en una década.
Así de fácil lo dijiste: Ellos se van para el 2018.
Tomarán un camino incierto y abandonarán tu hermoso rostro.
Y todo comenzó con una simple infección, explicaste.
—¿Cómo es eso posible?— pregunté.
—No lo sé, me lo acaban de avisar.

El abrazo

Sus compañeros de trabajo intentaron sonrojarlo.
Pero nada lo consiguió más que mi afirmativa.
Dos de sus compañeros me pidieron que le diera un abrazo.
Yo, sonriente, accedí. Bajo el ridículo argumento de que faltabanunas horas para el 14 de febrero.
El mero día “rojo capitalista” tenía en su MSN una petición que logró conmoverme: “necesito que me apapachen”
Tranquilo, le sugerí, sólo es un día comercial, no implica nada sentimental.
—Pero se me hace eterno.
—¿Qué te pasó? ¿Te dejaron un día como hoy?
—Sí ¿Se nota mucho?
—Afortunadamente ya ha pasado un año o más, pero entre más, menos duele.
—Creo que es al revés.

Las putas

En efecto, el 14 de febrero es un mal día para los excesivos gastos que marca la tradición capitalista.
Debieron elegir el 15, el primero o el tercero.
¡Pero el 14!
Por dios ¿quién tiene dinero el último día de quincena?
—Como tú eres el soltero, esta noche, pinche Miguel, tú invitas las putas.
—¿Putas, hoy? Pero tú tienes novia.
—Se enojó conmigo. ¡Invita las putas, pinche Miguel!
—Já, sólo tengo 20 pesos ¿Nos alcanza?
—Le voy a llamar a mi novia, a ver si me perdona.

Fotografía: Ulises Ruiz/CAMBIO

Síndrome premenstrual

2008-01-14T23:50:00.001-06:00

Apenas habían pasado cuatro días y volví a casa.
Eran las ocho de la mañana cuando mi madre abrió la puerta.
Durante el viaje, imaginé el rostro que pondría mi hermana cuando
le mostrara su nuevo abrigo.
Brincaría de gusto y se lo mediría enseguida.
—Checa lo que hay dentro y dime para quién es— le solté en el comedor
—A ver…— dijo escrutando en la bolsa, mientras sonreía nerviosa.
—¡Ay! ¿Es para mí?
—Sí— respondí, mientras ella corría al espejo del cuarto de su hija a medírselo.
***
Desayunando el tradicional huevo con chile que prepara mi mami, mi hermana soltó:
—Estoy muy triste por mi casa
—¿Pog?— pregunté con medio taco de huevo con chile en la boca.
—La recámara grande quedó chiquita.
—Jajaja ¿qué dices?
—Que en la recámara principal no cabe la cama que ví en el catálogo
—¿Cuál catálogo?
—Uno que compré una vez que empecé a construir el departamento.

—¿Y qué pasa con la recámara principal?
—¡No me caben dos burós!
—Ajá… entiendo la frustración ¿Y las otras recámaras?
—¡Están enormes!
—¿Y por qué no te vas a una de esas?
—Porque la principal tiene baño…
***
Antes de terminar con el desayuno, entró mi hermano
y también ingeniero de la obra.
—Manito, la gorda no está contenta con su departamento.
—Aguanten, ahorita vuelvo, me llaman
***
—Manito, que la gorda no está contenta
—A ver ¿qué pasó?
—Es que no quepo, . Necesito una recámara grande, que entre una cama grande.
—¿Y qué propones?
—Que lo agrandes
—¿Por qué no tomas otra recámara?
—Porque quiero esa
—Bueno, si tumbamos este muro de aquí (dijo señalando el plano)
ganarías 50 centímetros.
—¿Ya me caben mis dos burós?
—Sí.
—También cambia la puerta de lugar, quiero entrar por la sala.
—Está bien.
—Oye— intercepté —¿cuánto le costará tirar el muro?
—Mmm… pues ese ya está repechado, como 5 mil pesos construirlo
de nuevo más la tirada, es mano de obra.
—¿Estás segura?— pregunté.
En esos momentos (ya estábamos en la recámara) Ella caminó vacilante hacia el armario.
Se escondió entre la ropa. No decía nada.
Mi hermano y yo discutíamos la ampliación.
Ella viró y sus ojos estaban inyectados de lágrimas.
Mi hermano y yo enmudecimos.
Se sentó en la orilla de una cama, sin decir nada.
Sollozaba.
Se limpiaba las lágrimas e intentaba decir algo, pero se ahogaba en su llanto.
—Ya voy a tumbar tu muro, manita, ya no llores.
—Ya gorda, al rato se arregla todo.
Ella seguía llorando, inconsolable en la orilla de la cama.

Mi madre escuchaba todo de lejos.
—¡Yaaaaa Itaaaaaaaaaa trrranquilízaaaateee!—
gritó mi madre tartamuda desde su recamara, lugar que le fue imposible abandonar,
pues minutos antes había decidido prender un aparato que le hace vibrar
—uno que venden en la tele—, llamado Slow Motion, o algo parecido.

—Es que 50 centímetros son muchos ¿verdad, Selene?
—Mmm… no sé calcular, gorda. Supongo que sí. Cabría tu segundo buró.
—Sí, eso quiero— repuso ya más tranquila.
***
Al medio día, Ita y yo andábamos en el centro de la ciudad.
Ella arregló unos asuntos pendientes con un paciente,
y yo simplemente la esperé en una banqueta.
Una hora más tarde, rumbo a su consultorio en Santa Fé me dijo:
—Creo que 50 centímetros son pocos ¿no crees?
—Mmm, pues creo que sí cabría tu segundo buró.
—¿Pero más de cinco mil pesos?
—Mira, cada vez que lo veas, le dirás ¡Tumbé un muro por ti!
—Márcale al gordo— dijo nuevamente con lágrimas en los ojos.
—¿Qué te pasa?
—No quiero tirar el muro
—¿Pero, por qué lloras?
—No sé, manita…
—¿Estás bien?
—Es que voy a menstruar…
—¡No mames! Jajaja ¿Tiraste un muro por síndrome premenstrual?
—Sí, creo que sí…buuuuuuaaaaaaa
Buaaaa.
Lloró y lloró.

Aunque los albañiles ya tenían órdenes de deshacer el muro al medio día,
prefirieron abrir sus respectivos desayunos,
para fortuna de las hormonas de mi hermana, de mi hermana y de todos nosotros.

La imagen fue extraída de: www.aransite.com.ar/Obra38.htm

Con ganas de que todo se lo lleve el diablo.

2007-10-02T22:18:00.000-05:00

Sucede en el preciso momento en que te sabes sola.
Derrotada.
El aire se te va.
El corazón late a todo.
En caída libre.
Directo al suelo.
Y no hay nada que te logre detener.
Es más: no quieres que nada te paralice.
Porque sabes que nada lo hará.
***
Ocurre cuando suena el portazo en la recámara.
Y su figura desaparece.
En su lugar queda una puerta sellada.
Escuchas sus pasos alejarse hasta que llega el silencio en la habitación.
En la misma que aún desprende el olor a sexo.
Donde el agua aún no se enfría.
Y las sábanas siguen húmedas.
***
Surge cuando escuchas un mortal “Ya no quiero estar contigo”
Cuando te niegas a creerle y te aferras a sus brazos.
Esos mismos que te han salvado.
Y que por nada estás dispuesta a perder.
Que sin embargo, se han ido.
***
Sucede en el momento en el que cierra la puerta.
Después de que te ha sepultado con el “Ya no quiero estar contigo”
Cuando sus pasos se han apagado en el enorme pasillo.
En el momento en el que vas directo al suelo.
En caída libre.
Es ahí, justo cuando los dados están en el aire.
Que por un momento mueres de ganas de que todo...
se lo lleve el diablo.
Hasta que recobras la conciencia y recuerdas que sin esos brazos, mueres.

La imagen fue extraída de : www.art.net/studios/Visual/Abasolo/2s.htm

Titulo: Caída Libre. Óleo sobre tela.

Autor: Abasolo.

Dios en el Poder

2007-09-20T20:59:00.000-05:00

Selene Ríos / Edmundo Velázquez Con el perdón de eme-equis
Primera Parte
Agradecemos a Héctor Hugo Cruz, Efraín Núñez,Paulina Cataño,
Brahim Zamora y Yonadab Cabrera por su colaboración
para encontrar de qué están hechoslos candidatos
capitalinos de la Alianza Unidos para Ganar.

Fuente: Diario CAMBIO

Finge que no soy yo

2007-08-19T20:54:00.000-05:00

—Te voy a desvestir.

—…

—¿Quieres que me detenga?

—No.

—¿Por qué no me besas?

—…Vamos a echar a perder todo

—¿Eso crees?

—Sí.

—…

—Déjame hacerte el amor

Imagen:www.molecularexpressions.com/.../whiskey.jpg

El Sweet

2007-08-15T22:25:00.000-05:00

Era el verano del 2003. Una tremenda transformación en ambos se cocinaba en nuestros cuerpos.

—¿Qué te pasa, por qué tienes esa cara?— me preguntó mi hermana.
—Mundo es homosexual…
—¿Por fin salió del closet? ¡Que bueno! Mamá… qué crees… ¡Quimi! ¡Alfonso!

Me quedé pasmada en el escritorio unos 10 minutos después de que colgué el teléfono. Minutos antes, Ricardo me llamó para decirme: “Tu pinche amiguito, ahora se anda fajando a hombres en los bares. Pinche Mundo”.

—¡Por Dios, Selene! Ya quita esa cara. Si se le nota a 100 mil kilómetros.
—Pero yo le pregunté. Me ha dicho que no. Creo que no confía en mí.
—Tranquila. Ya te lo dirá en cuanto te vea.
—Faltan dos meses para que lo vea.
—Háblale.
—El puto no tiene crédito.
—Tranquila. Ya lo verás. Mira, toma en cuenta que si no salía del clóset se iba a amargar toda la vida.
—¡Me vale madre!

Unas tres horas después, mis hermanos, mis papás y yo nos sentamos a comer. El tema de conversación, indudablemente, fue la revelación de Edmundo. Todos opinaban. Que qué bueno, que qué aliviane, que qué interesante. De repente, solté una carcajada.

—¿Y ora, loca?
—Es que… entonces, no estaba enamorado de mí. Simplemente quiere ser una mujer como yo…
—No mames, Selene— reprendió mi hermano.
—Jajaja.

La maldición

El sábado pasado pasó lo inesperado. La maldición, dice él. Todo sucedió, después de que Mundo y yo nos fuimos a vivir juntos. Después de que nos tacharan de amantes, novios, amigos…Incluso, hubo una versión de que yo era la tapadera de él, y viceversa.
Y ninguna de las versiones era cierta. No éramos amigos para esas fechas, ya éramos cómplices. Ni qué decir a estas alturas.

Fue en el Sweet. El nuevo antro de Iván Mange, el mismo que intentó ser candidato por el PRI a la alcaldía de San Andrés Cholula, pero no lo logró. Una víctima más de López Zavala, en fin, esa no es la historia.
El caso es que Mundo —Inmundo— bebió como loco y terminó como un completo idiota.
Vestido de gala, recién rasurado, con el ánimo en el techo, con las emociones desbordadas y con todas las intenciones de reventarse, so pretexto del cumpleaños de Paulina, llegó al Sweet.
Comenzamos tomando tequila. A toro pelado. En caballitos. Uno tras otro. Él ya traía tres cervezas encima. Ya bájale, le advertí. Salud, me respondió.
Al poco rato tuvo la peor de las ideas, beber la cortesía del empresario: champagne hasta que las burbujas desaparecieran en el fondo de la botella.

—Me encanta. Quiero más— dijo, mientras se robaba las copas de los chicos CAMBIO.

No sé de dónde diablos ideó que combinando Tequila con vodka no se emborracharía.

Ajá, ajá. Nadie sabe.

¡Y así lo hizo!

Sonaba una rola punchis, punchis, cuando comenzó con el clásico discurso: Te quiero mucho.
—Sí, Mundo, lo sé.
—Es que te amo, pinche Selene. Cuando compre mi casa, te irás conmigo. Quiero que estés conmigo, será tu casa y el día que te vayas, y decidas regresar, ahí estaré esperándote en la casa.
Soltó una lágrima.
Me miró a los ojos, y me plantó tremendo besote en la boca.
Solamente sonreí. Nos hemos besado muchas veces.
Pero lo peor vino después: me jaló hacia él, metió sus manos a mis nalgas, esquivando la minifalda y los calzones: “Me encantan tus nalgas, Selene” susurró en mi oído, al tiempo de estrujármelas.
Efraín bailaba placidamente cuando vio la escena. Abrió sus pequeños ojitos. Abrió su boca: “¡Qué pedo, Mundo!”
—Es que, cuando iba en la universidad me encantaba la Bellati. Quítate, Selene. Yo quería con Estéfanni… Estefanni, ven acá.

La Bellati también sufrió del momento buga de Edmundo, sobre todo sus chichis.

Justo cuando comenzó mi canción favorita de los últimos meses, esa de:

Te mando flores pa que adornes…
yo te las mando...
y te mando besos y mis canciones...
mi niña linda yo te juro...
quiero encontrate en mis sueños,
que me levantes a besos,
ningún lugar está lejos
para encontrarnos los dos,
dejame darte la mano,
para tenerte a mi lado,
mi niña yo te prometo
que seré siempre tu amor,
no te vayas por favor
...nana, nana...nanaí.

El buen Mundo se aventó otro detallazo, comenzó a vomitar, ya saben, baño y jardín, y, seguridad lo terminó acompañándolo a la puerta.

Por segunda vez, nos corrieron de un antro de Mange. Ya no es nota.

—Selene, ya vámonos a la casa.
—Ámonos, pues.

Nota: A la mañana siguiente, Edmundo dijo que su peda se debió al alcohol adulterado que vende Mange. Le dije que no, que la combinación que hizo con los pomos, no era idea del socio de Javier García Ramírez.

Nene y su orden de información

2007-07-05T23:12:00.000-05:00

Amaneció con un extraño dolor de estómago: “Selene me duele raro mi panza, iré hacerme unos análisis. Ya levántate y vete a cubrir el asunto del PAN, la nota principal que dice que Toño usará la estructura panista para ganar la candidatura a la Presidencia Municipal”, dijo el Nene en el nextel.

Sí, respondí, ya me avisaron que hay rueda de prensa a las 11 en el Villa Rosa.

Excelente. Pero a las 10, Fraile presenta un libro en la UAP

—¿Fraile en la UAP?

—Sí, ahí estará Ana Tere, Toño, Micalco, pregúntales por favor. Yo tal vez no me presente a trabajar.

—Mmm, ¿En la UAP? Oye si te sumes la panza con tus dedos y te duele más cuando sueltas que cuando aprietas… te van a operar, pendejo…

—Cállate. Vas, por favor, Selene. Temprano. Así ya no vas a la rueda de prensa.

—Sí, vete al doctor y me avisas cómo te va. Pero yo digo que sí te operan.

Francisco Fraile, ex líder moral del PAN en la Universidad Autónoma de Puebla, caray qué acto. La derecha se meterá al Carolino a presentar un libro en el recinto de izquierda que fue sede de la lucha de los años setentas. Cómo cambia el escenario en tan pocos años, pensé camino al primer cuadro de la Ciudad.

Pasé frente al Villa Rosa y ya estaba atascado de reporteros, camarógrafos, fotógrafos, orejas, militantes panistas y uno que otro comensal jugando con la fruta en su plato. Eran casi las 11, para variar se me hizo tarde, pero Micalco aún no llegaba a la rueda de prensa "sigue en la UAP", pensé.

Cuando entré al Carolino me topé con la señora de Marín: Madreadita García, perdón, Margarita García, embutida en un traje rosa tipo channel bajando las escaleras con el famoso Calzonzin del DIF poblano.

Wow… Hasta Margarita vino a la presentación del libro de Fraile.

—¿Ya terminó todo?— le pregunté a un reportero a modo de Agüera.

—Ya hasta se fue Margarita.

—¿Y aquí fue la presentación del libro?

—Sí. Pero ya terminó.

—¿Y dónde está Fraile?

—¿Fraile?

—Sí, ¿y Ana Tere, Micalco? ¿Dónde están?

—Mmm pues no vinieron. ¿Fraile?

—Sí, presentaba su libro o un libro ¿no?

—No, el libro no es de Fraile, sino de Braille.

—Braille ¿para ciegos?

—Sí.

—Ah… okei. Bay. - dije con cara de estúpida y con actitud soberbia para soportar la verguenza. --…

Y operaron al Nene de apendicitis, y cuando le llamé para reclamarle por mi oso
me dijo: “Jajaja, pendeja”.

Atención:

2007-05-23T14:38:00.000-05:00

NO HAY CENSURA

La última y nos vamos

2007-05-10T23:44:00.000-05:00

Dios en el Poder

Selene Ríos Andraca / Edmundo Velázquez

Marín: tirano de cómic

Nos están matando. Están matando a los periodistas en lugares como Guerrero, Nuevo Laredo, Sonora y Tijuana, entre otros lares.
Y los reporteros poblanos le tenemos miedo a alguien como Mario Marín.
¡Qué indignante!
Como se habrán enterado algunos despistados la semana pasada la Universidad Iberoamericana —gracias a la venia de santa Ana Lydia Flores— fue sede del encuentro “Puebla en su Tinta”, en el que participaron reporteros locales, nacionales e internacionales.
El foro fue organizado por un grupo de reporteros locales, léase Martín Hernández, Ignacio Juárez, Magaly Herrera, Mario Martell, Ernesto Aroche, Tania Damián, nosotros dos y otros más.

La mesa —a nuestro parecer como espectadores— más interesante, intensa y sobre todo perturbadora fue la integrada por los periodistas: José Carlos Paredes, de la Revista Etiqueta Negra, de Lima, Perú; Juan Carlos Domínguez Hernández, del Semanario Zeta de Tijuana; Salvador Frausto, de Gatopardo; Daniel Rosas, El Mañana de Nuevo Laredo, Jacinto Rodríguez, de la Revista Emeequis y Javier Trujillo, de Línea por Línea de Acapulco, Guerrero.

Cada uno de ellos abordó el tema de la violencia contra reporteros y periodistas que consignan en sus medios de información las relaciones gubernamentales con el crimen organizado o bien, los efectos o las consecuencias de un régimen militarizado como el de Alberto Fujimori.

Fue terriblemente escalofriante escuchar que dos secretarias de la administración gubernamental de la tiranía de Fujimori al ser acusadas de filtrar información a los medios, fueron descuartizadas, quemadas en ácido y guardadas en frascos sólo para “dar una lección”.Y jamás olvidaremos que un reportero de Acapulco, Guerrero, fue encontrado hecho pedacitos en una alcantarilla que desemboca en el mar por publicar en contra del Cártel del Golfo.

Y de pié, con los ojos desbordados de sus ejes, escuchamos los atentados que sufrió el Semanario Zeta, colaboradores del medio y su extinto director —al final era codirector— Jesús Blancornelas.
Y surgió la pregunta de rigor: “¿Entonces, Marín qué?”

Sentado, con la pierna cruzada, el brazo extendido sobre un sillón, la mirada fija al frente y con una sonrisa nerviosa, Juan Carlos Domínguez respondió: “Marín es para nosotros un simple tirano de cómic”
Una caricatura.
Y nosotros, los reporteros locales, vivimos con la zozobra de que el góber nos quiera denunciar. ¿Por qué tenemos tanto miedo?

¿Quién nos enseñó tenerle miedo a alguien que con dos botellas de coñac se da por servido?

¿Por qué temerle a un gobernadorcito que simplemente da “coscorrones” y habla con groserías?

Señores, ya despertemos del letargo marinista.

No nos van a matar.

Ni tenemos a cientos de narcos pisándonos los talones.

Salud, pues.

Más del foro. Desde este espacio agradecemos la colaboración, el apoyo, las porras, la buena vibra y la presencia de Josefina Buxadé, CAIP; Carmen Velázquez, APPO; Balbina Flores, Reporteros sin Fronteras; Miguel Badillo, Contralínea México; Pepe Buendía, PRENDE; Felipe Haro, Haro Producciones; Alfredo Figueroa, IFE; Sergio Cházaro, IFE; Joel Paredes, IEE; Tamara Sanmiguel, La Rabiosa Radio; Lalo Almeida; Nodho; Said David, La Catarina; Moisés Ramos, UDLA; Zeus Munive, Cambio; Carlos Ríos, e-consulta; Iris García, Intolerancia; Leticia Ánimas, El Guardián de la Sierra; Rafael Durán, Intolerancia; Rodolfo Pérez, El Universal; José Castañares, La Jornada de Oriente; Pedro Pardo, Mediática; Byron Lechuga, documentalista, Froylán Gutiérrez (mosh, cosmo), la Quintacolumna; Mónica Camacho, e-consulta; Sara Solís, Radio Oro; Juan Pablo Proal, Proceso; Mauricio García León, Intolerancia; Roxana Ricardez de El Sol de Puebla; Yadira Yaven de La Jornada de Oriente y muchos, muchos más.

Una disculpa a todos por la organización del anarco-comité.

Gracias por todo, en especial, por su tolerancia.

Una crítica a Cambio. En días pasados pudimos leer en la contraportada de Cambio un encabezado horroroso que decía así: “Lesbianas asesinas”
Creemos que fue imprudente de parte del heterosexual Arturo Rueda, permitir que su periódico se mostrara homofóbico e intolerante.
Es que es ilógico enterarnos de las preferencias sexuales de los actores sociales, políticos o policiales de la entidad.
Es decir, las asesinas confesas, antes de ser lesbianas, son mujeres.Sus preferencias sexuales no tienen nada que ver con el hecho de haber matado a golpes a un bebé.
Si ese tipo de motes será utilizado, entonces veremos cosas así en estas páginas:
Ejemplos.
La heterosexual Norma Sánchez dijo que es necesario legislar…
El presunto heterosexual Alejandro Montiel sólo ha publicado cinco libros…
En ese caso apliquemos la etiqueta a cada una de las personas que son protagonistas de la esfera social, política y económica.
¿O no?
Exigimos respeto a la diversidad sexual.

The passenger

2007-03-27T00:03:00.000-06:00

Pasajeros con destino a Puebla favor de abordar el autobús 15-06 que se encuentra estacionado en el andén número ocho.
***
Y heme ahí deambulando por toda la estación.
Mirando a todos lados.
Esperando, nada más.
Ansiosa ya.
***

Pasajeros con destino a Puebla favor de abordar el autobús 15-06 que se encuentra estacionado en el andén número ocho.
¿Por qué estoy sola, si llegaste conmigo?
***
“Come and try a little

nothing is foverer” sonaba en el stereo.

Cuánta razón cantaban los Wallflowers.
***
Y cuando derperté estaba sola.
Perdida.
Tan lejos.
En Veracruz.
***
Pasajeros con destino a Puebla favor de abordar el autobús 15-06 que se encuentra estacionado en el andén número ocho.

Me duele mucho ya.

La imagen fue extraída de: www.stuckism.com/SPHowarth/Passenger.jpg

Martell y su nariz.

2007-01-28T23:16:00.000-06:00

Mario Martell llegó con un leve retraso a la delegación de la Procuraduría General de la República para presentar una denuncia contra Roberto Marín Torres, hermano del gobernador Mario Marín.
La incertidumbre y el miedo al desistimiento se hicieron presentes, hasta que pasados 40 minutos de la hora acordada, descendió de su automóvil con pasos lentos y dolidos.
Una venda cubría su nariz.
Las ojeras, la hinchazón y su tez púrpura reflejaban la resaca del marinismo que vivió la noche anterior.
Vestía una camisa mal lavada de mezclilla añeja.
Un jeans rancio y holgado por falta de detergente.
El mismo peinado que ha utilizado en los últimos 34 años.
Abrazado de su novia y mirando al suelo.
***
Éramos una treintena de personas esperando su llegada.
Había de todo: reporteros, amigos, conocidos, miembros de organizaciones no gubernamentales, defensores de los derechos humanos, colados, alumnos de la Upaep, catarinos, fotógrafos, jefes de información, abogados, orejas de gobernación y hasta el hijo de una escritora muy famosa.
Era viernes, de invierno, soleado.
El señor de las papas vendió como en mitin priista.
***
Cuando vi a Mario Martell llegar a la PGR, no vi otra cosa más que dolor.
El rostro de Mario Martell —con quien hasta hace unos meses gastábamos las horas en un café, en un antro, con unas chelas, con unas memelas o con una película— reflejaba confusión, indignación y mucho dolor.
De ese arde.
De ese que nace para quedarse ahí.
***
Guardaespaldas de Roberto Marín le rompieron la nariz a Mario Martell, cuando éste intentaba entrevistar al hermano incómodo del góber.
Guaruras de Roberto Marín le rompieron la nariz a Mario Martell, cuando éste intentaba hacer su trabajo como reportero.
Guarros de Roberto Marín le rompieron la nariz a Mario Martell, cuando éste intentaba preguntarle al hermano del gobernador sobre su nuevo cargo en el PRI.
¡Le rompieron la nariz!
***
El madrazo que recibió Martell se reflejaba en su rostro morado.
Su cara estaba hinchada.
Sus ojeras excitadas.
Sus ojos explotados.
Martell no sonrió, ni llegó a platicar con nadie.
Saludó a unos cuantos y presentó su solicitud para interponer su denuncia.
Algunos reporteros lo entrevistaron.
Su voz seca.
Seria.
Ronca.
Pensé que lloraría en la primera entrevista.
***
Mario Martell es uno de los mejores cronistas de Puebla.
Como todo periodista: es un huevón, ateo, borracho, idealista, tragón y depresivo.
Repudia la injusticia.
Le da hueva su periódico.
Le caga decidir.
Le encantan las fiestas, pero se queda dormido.
No tiene trajes, los tiene que rentar.
Le apasiona escribir para su blog.
Le encanta leer.
Y un día, en el Congreso lo confundieron con un manifestante de Xoxtla.
Es buen amigo.
O como diría Zeus, uno de sus mejores amigos: es buena bestia.
***
Y cómo va.
No estás solo Mario.
Rompámonos la madre, pues.

Chabela, la de los pescados

2007-01-19T17:11:00.000-06:00

Era otoño y los vientos tropicales azotaban el puerto de Acapulco.
Era octubre, a mediados para ser exactos.
Días antes de que años después azotara “Paulina” el puerto de Acapulco.
Nació Isabela, entre hojas secas y solanos desorientados.
Rumoran que esa fue la razón de su extravagancia.
Isabela, perdía todo antes de tenerlo.
Olvidaba todo antes de saberlo.
Decía todo sin abrir la boca.
Veía todo sin entender absolutamente nada.
Estaba ahí, viviendo en otro lugar emancipada del sol pacífico.
Isabela, nadie la llamó así nunca.
Ella nunca se enteró que ese era su nombre.
Chabela, le decían, Chabela.
Cuando Pepe vio por primera vez a su hija Isabela, supo que ella no hablaría con hombres, que ella sólo al mar entendería.
Y lo supo por sus ojos. Negros, pequeños e indiferentes.
Porque eso sintió su padre al verla, su padre pescador, hijo de pescador y nieto de pescador.
Por las madrugadas, Chabela subía al cayuco y acompañaba a su padre a la pesca.
No hablaba con nadie.
Sonreía nada más y acariciaba a los pescados.
Y cada mañana de sus primeros treinta años de vida, no hizo más que sentarse en el cayuco de su padre.
Hasta que por una tifoidea la dejó sola en el puerto de Acapulco.
Sola, sin cayuco, sin pescados y sin su padre.
Chabela se cansó de buscar a su padre en los cayucos del puerto.
Chabela se cansó de hablar con el mar.
Y ahora, después de sentarse en un cayuco ajeno, se aleja de la playa en busca de su padre en otro lugar.
Chabela visita todas las mañanas la colonia Progreso, del puerto de Acapulco.
Y toca todas las puertas que se le atraviesan para preguntar una sola cosa:
“¿Y los pescados?”
La gente de la colonia Progreso cierra sus puertas cuando la ven llegar, hartos de la loca esa.
Cuando Chabela sube la colonia, los niños gritan:
“Ahí viene Chabela, la loca”
“Chabela, la de los pescados”.

Maravillosos

2007-01-16T22:01:00.001-06:00

No sabía qué escribir para empezar el año.

Pensaba ennumerar mis días sobrios.

Mis sórdidas visitas a un jacuzzi.

Mis cigarros incontables.

Mis orgasmos pulsantes.

Pero, no me gusta hablar de mis intimidades.

jajaja.

Empecemos, pues.

Analogía

2006-10-18T22:05:00.000-05:00

Imagen: Postsecret.

De piñas y manzanas

2006-09-21T21:13:00.000-05:00

Aviso de ocasión:

En los últimos días he adquirido cierta afición por las manzanas.
Nunca me habían gustado tanto como ahora.
Lo juro.
Me aburrían.
Pero hace días, conocí el sabor de una manzana.
Sabor que fue elixir de ti... motivo de mi nueva afición.
Presumo que mi paladar sintió
lo mismo que sientes tú cuando comes piña.
Cada mañana cuando hurto una manzana del frutero pienso en ti.
Pretendo creer que la piña provoca en ti, lo mismo que en mi provoca una manzana.
Que encuentro en la manzana, lo que tú encontraste en la piña.
Siento que la manzana me sabe a mí, igual que a ti la piña.
Mientras saboreo una manzana, te imagino saboreando una piña.
Comer manzanas es una manera de acercarme a ti.
Tras tu partida, comer manzanas sin ti, pensando en ti comiendo piña, es lo único de ti que tengo.
Me estoy volviendo adicta a las manzanas.
Y todo por sentir lo que pienso que sientes cuando comes piña.
Y todo por sentirte cerca, aunque se que sólo es una manzana.

Dios en el Poder

2006-09-12T22:07:00.000-05:00

12 de septiembre.
Ayer, el nene y yo nos estrenamos como columnistas.
Ya no soy vírgen en eso de las columnas.
El nene tampoco.
Aquí nuestro texto inaugural.

Selene Ríos Andraca y Héctor Hugo Cruz Salazar

¡Y que regañan a Ugalde!
¡Ay, Carlitos Ugalde!
¡Y que le enlistan sus errores!
Y que poco faltó para decirle inepto...

Eran días de incertidumbre en el país —claro, para nosotros los ilusos—.
Corría el mes de agosto.
Los consejeros locales del Instituto Federal Electoral recibieron una curiosa invitación para comer con —tan tan tan taaan (música de suspenso)— el mismísimo, el grandísimo, el veneradísimo Luis Carlos Ugalde. ¡Sí, el consejero presidente del IFE! Ajá, ajá, el doctor Ugalde, para los cuates.
Día 12 para ser exactos.
A las 15 horas.
En Tlalpan 100, es decir, en la mera sede de ese gran órgano electoral.
Allá en el Distrito Federal.
Puntuales y con cigarrillos en la mano llegaron Alfredo Figueroa Fernández, Sergio Cházaro Flores, Federico González Magaña, Domitila Ávila, Alejandra Gutiérrez Jaramillo y Jorge Sánchez Morales.
¡No! Luis Garibi Harper y Ocampo no asistió ¿Por qué? Quién sabe, pero no fue y ya. Dicen que no quiso ir... —Ujum—.
Nuestros consejeros fueron recibidos por personal del IFE y los hicieron pasar a un salón.
Nada improvisado el salón —que no, que no—.
Cada silla tenía al frente un letrero/pegotito con el nombre de cada consejero.
¡Sí! Ugalde es tan ordenado que decidió dónde se sentaría cada uno de los integrantes del Consejo Local.
—Mmm, omitió la personalidad de nuestros consejeros.
Por supuesto, Alfredo Figueroa no se sentó donde le correspondía, tampoco Federico González ni Sergio Cházaro. ¡Vaya! Ni Alejandra Gutiérrez, Domitila Ávila o Jorge Sánchez...
Los personajes jugaron un rato con sus nombres...
Alfredo Figueroa fingió ser Alejandra Gutiérrez y etcétera, hasta que se aburrieron y tomaron asiento.
Las 15:30 en el salón del IFE en Tlalpan 100.
El rechinido de la puerta rompe con la plática de los presentes —cruig cruig—. Entra Luis Carlos Ugalde con el secretario Ejecutivo del Instituto, Manuel López Bernal.
Ugalde les expuso la razón de la invitación: “Para platicar sobre el proceso y sus quejas que han externado en el Consejo Local”.
¡Zaz! Que empieza la letanía contra Ugalde.
No faltaron voces ni argumentos:
Inaceptable el papel del Consejo General en cuanto a la comunicación.
Inaceptables las fallas técnicas para la designación de funcionarios de casillas.
Inaceptable la aleatoriedad “dirigida”.
Inaceptable que el Consejo General no admitiera errores.
Inaceptable la pérdida de tres millones de votos.
Inaceptable que el Consejo General declarara una “elección inmaculada”.
Inaceptables las restricciones a los Consejos Distritales para la apertura de paquetería electoral.
Inaceptable el actuar del Consejo General.
Inaceptable que Ugalde declarara ganador a Felipe Calderón en plena ebullición política.
Inaceptable que Ugalde despilfarrara la legitimidad del Instituto con sus brillantes declaraciones.
¡Uf! —sudo penas ajenas—.
Le llovió al consejero presidente.
¿Quiénes se quejaron?
Mmm, obviamente las primeras voces fueron las de Sergio, Federico y Alfredo.
Pero Alejandra Gutiérrez, Domitila Ávila y Jorge Sánchez aportaron bastante para pegarle a Ugalde.
Por cierto, —casi lo olvido—, Jorge Sánchez reclamó hasta la falta de liderazgo de Luis Garibi Harper —Ayayay qué rudoooooo—.
Los gritos, el humo de cigarros —Camel, fuman los consejeros— y la saliva salpicada fueron los aderezos del corte de carne y de los filetes de pescado que comieron.
El vino tinto no faltó.
Ni el choque de copas al final de la álgida plática —clin clin—.
Al final, Luis Carlos Ugalde reconoció al Consejo Local en Puebla y aseguró fue el más crítico en el país...
—¿A poco? Si solamente se metió con el Consejo General, Coparmex, Luis Carlos Ugalde, Mario Marín, Enrique Doger y Rosendo Huesca—.
Y por último, Ugalde admitió uno por uno los errores que le hicieron saber.
Sonrió nervioso en cada intervención.
Y admitió con un tímido “sí” cada uno de los reclamos.
La duda es: ¿Realmente Luis Carlos Ugalde admitió los errores o sólo dijo que sí a todo para no enfrentarse a los consejeros?
—Mmm, aún lo estoy pensando—.

Un precioso pacto. ¿Que no había acuerdo del PRIAN para el caso Marín?
Ajá.
Ayer dos fueron los mensajes que dejaron en claro: que en lo oscurito se acordó —entre priistas y panistas— la exoneración del góber Marín por el caso de las dos preciosas botellas y un pinche coscorrón a una vieja cabrona, porque a él no le tiembla la mano, ni le temblará:
El primero, que “El héroe de la película, papá” se reunió por espacio de media hora con el presidente electo Felipe Calderón, allá en Nayarit, en el marco de la reunión de la Conago. O al menos esa fue la versión que propalaron los voceros del que se echó las botellas en navidad.
El segundo, que Rafa Moreno Valle Rosas anunció con bombo y platillo que su partido había perdonado al góber y que ahora lo iban hasta apoyar para conseguir más lana para el estado y sus proyectos. Además de que iban a aceptar la resolución de la Corte en el asunto Marín-Cacho en caso de que en éste se exonerara al mandatario.
¿Casualidad?
Por supuesto que no.
Ya todo estaba planeado, calculado y acordado.
¿Alguien lo negará ahora?
Como diría el clásico (sobre todo de la columna): ¡Qué pinche asquerosidad es todo esto!

La flor más bella del ejido de San Mateo Cuanalá. ¡Dios nos ampare! Hace unos días, una reportera —bastante conflictiva la nena— fue despedida de un noticiero radiofónico ¿Por qué? Dicen las malas lenguas que la señorita es bastante inepta en aquello de las notas habladas —y es que pa´la radio pos no cualquiera, yo por ejemplo—.
A nuestra súperreportera no le molestó la despedida, sino que dejará de recibir sus bonos extras que bondadosamente le otorgaba el Gobierno del estado —zaz dos entradas cerradas—.
La señorita forma parte de un poderoso pool de prensa.
La dama ha armado tremendos chismes entre el gremio.
La reportera —nada agraciada— se siente parida por los dioses, aunque la pobre parece hija de Carmen Salinas.
¡Ah! Y ha sido pellizcada, cacheteada y gritoneada por muchas otras reporteras —yo, entre ellas—.
Salud, pues.

Imagen: Selene Ríos (sí yo las dibujé en paintbrush ¿a poco no están divinas?)

Lágrimas por la democracia y por un candidato vencido.

2006-09-05T19:28:00.000-05:00

El Tribunal Electoral del Poder Judicial de la Federación determinó por unanimidad declarar a Felipe Calderón como el nuevo Presidente de México. A partir de medio día del 5 de septiembre, la mitad del territorio mexicano inhaló profundamente el olor de la incipiente democracia. Más de 15 millones de mexicanos no tenemos presidente, aunque también inhalamos el tufazo de putrefacción del Instituto Federal Electoral y del TEPJF. Ni hablar. Estas fotos reflejan la tristeza de miles de mexicanos, por supuesto, también la mía.
"Dejad que las urnas hablen, para que las almas callen".

Las imágenes fueron extraídas de El Universal. AP.

Relaciones

2006-08-25T21:18:00.000-05:00

¿A quién no le ha pasado?

Escalofriante, pues.

Imagen: López Portillo.

Indiferencia

2006-08-16T19:45:00.000-05:00

Aunque no pagues mis cuentas
O mis pedas
O mis caprichos
Gustos
Delirios
Antojos
Y demás.
Aunque mis patrones me critiquen
O me llamen incongruente
Aunque tu nombre me convierta en Matta Hari poblana
Aunque Cacho no lo sepa…
Aunque te enojes cuando soy respondona.
Aunque fumes mientras la gente está comiendo
Aunque me digan que tienes antecedentes penales
Aunque tu celular nunca deje de sonar
Aunque tu jefa tenga un seno reconstruido
Y sea la peor enemiga de una amiga mía
Aunque no te guste mi afición por matar “los momentos”
Aunque detestes verme con la misma ropa toda la semana.
Aunque comas charales con huevo en salsa verde
Aunque tu madre no soporte mis groserías
Aunque siempre me estés esculcando
Aunque me censures tus uñas
Aunque tengas un ojo chiquito
Aunque la culpa la tenga un bebe recién nacido
Aunque te “mensajees” con tu ex novia.
Aunque pierda mi cabeza cuando no te encuentro
Aunque siempre estés cansado
Aunque te vea hecho trizas por las noches
Aunque… Aunque…
Me quedo con todo, hasta contigo…
Me quedo
Y me quedo contigo, hasta que “los momentos” se cuezan.
Y me quedo con tus gruñidos, hasta que los vomite en fluidos
Y me quedo contigo, hasta que mis manos escupan tu nombre…

Aunque eso no estaba en mis planes.

Artistas: Maria-Cristina Rodriguez-Roldan Elosua
Título: Indiferencia
Exposición: Galerie des Quatre Feuilles”. Saint Germain des Pres

Cambio, según Le Grinch

2006-08-01T19:15:00.000-05:00

Aún estábamos en las viejas oficinas cuando Oscar Cote (Le Grinch)

osó es hacer la versión alternativa del logo de nuestra casa editorial.

Morí de risa al verlo.

Y es que en aquellos ayeres recuerdo la grabadora de Le Grinch tocando

música tropical y cumbias mal sonadas a partir de las 6 de la tarde.

Y claro, claroooooooooooooo, pero ¡cómo chingados noooooo!

en la (vieja) 1010 podías escuchar a cada rato "Huele a peligro" y "La manzanita"

La cabina yacía junto a la redacción.

Cumbia por allá, cumbia por acá.

Cumbia en todos lados.

Notas de política con sabor a Yaguarú, La Margarita, La Sonora,

Liberación y los miles de ángeles cumbiancheros que pululan en el gusto "sabrosón"

No podía faltar ésta que escribe (la Jlor) bailando "Qué Bello" (con mi arritmo a flor de piel)

y cantando a grito pelado "El Listón de tu pelo" (sin comentarios, pues).

Qué días aquellos.

Cuando todo olía a nuevo.

Cuando todo era sorpresa.

Pero no los añoro.

Todo hoy sabe mejor.

Ya sin cumbia.

En oficinas nuevas.

Con olor distinto.

Todo hoy sabe mejor.

Bulimia

2006-07-27T12:54:00.000-05:00

Artista: Jfez.

Título: En boca callada no entran moscas.

Técnica: Óleo

Y tu silencio me atacó

2006-07-18T13:31:00.001-05:00

¿Te quedarás mi pesadilla rondándome al oscurecer?
¿Me vas a creer si te digo que no quería lastimarte?
¿Me vas a creer si te confieso que si lo pensé y mucho fue por ti?
¿Me lo vas a creer?
“Y aquel rasguño que se abría... ya tardaba en cicatrizar”
Y el rasguño eres tú.

Te lo dije una vez y te lo repito hoy:
No puedo enfrentarte, ni asumirte, aunque queme.
Y, carajo, cómo quemas.
Cómo ardes.
Y te lo dije un día y te lo repito hoy:
“Te quiero ahí tan cerca para olerte, tan lejos para no romperme”

Y me rehuso a pensar que tu silencio es por mí.
Y no quiero saberlo.
Pero a veces pienso que sí.

Tu silencio me enerva
Tus gritos callados me aturden.
Tu ausencia me inquieta.

No te calles...
No te cierres...
No te vayas...
¿Te quedarás mi pesadilla rondándome al oscurecer?

Yo sigo acá y todo sigue intacto.
Esto que tengo sigue siendo tuyo.
¿Me lo vas a creer?
O ¿Querrán las glándulas lascivas declararme el culpable?
¿Me lo vas a creer?
¿O seguiré siendo culpable?

Te adoro mujer de letras inquietas.

AMLO Presidente por un día.

2006-07-06T00:09:00.000-05:00

"Me estorba la memoria
Los sentidos me distraen y se equivocan"

Tras zamparme un mole rojo poblano con pechuga.
Salí de la Resurrección.
Huí a ninguna parte.
Mi lugar sin destino de todos los días.
La Sede del Congreso Local.
De manera automática y mecánica entré al El Universal.
Me topé con la delicia de un futuro venidero.
El Conteo Oficial del Instituto Federal Electoral
Había iniciado.
Con el 25 por ciento de las casillas computadas:
El Peje llevaba ventaja de casi dos por ciento;
Poco más de un millón y medio de votos.
Encendí en esperanza
El Peje podía lograrlo...
Carajo Señor López ¡Vamos!
Recibí e hice decenas de llamadas.
Si mantiene al menos más del .5 por ciento al ras de las 12 de la noche.
El Peje ya chingó.
Consiente de que faltaban los votos de los estados del norte.
Sonreí.
Consiente de que faltaba el voto duro del PAN.
Sonreí.
Consiente de que todo podía ser un espejismo “electoral”.
Sonreí.
Consiente de una entrampada de Ugalde y su organismo.
Sonreí.
A eso de las tres de la tarde (justo cuando fui secuestrada)
Manuel Camacho Solís (¡Sí el salinista de Obrador) dijo en
Radio Fórmula que los pejistas deberíamos de guardar la calma.
Que todo podría ser una estrategia
Que esperáramos la caída del señor López en la noche.
Que había que esperar.
Esperar.
Carajo... llevo tres días esperando...
Sin embargo, mi puta fe no cayó.
Nunca había sentido esto...
Y esto que siento lo nombré así: Fé.
No sé porque, pero así me sabe.
Creo que eso es.
(Incluso hoy sentí dos cosas nuevas el verbo creer y amar)
Y eso lo sentí hoy (en este caso ayer, ya pasan de las 12 de la noche)
Hoy (ayer) el día en el que el PEJE había ganado.
Creí en un país con López Obrador al frente...
¡Me vale si habla costeño!
¡Me vale que sea un peligro para México!
Puta Madre... probemos la izquierda que tan de moda está en Latinoamérica.
Lula da Silva en Brasil.
Evo Morales en Bolivia
Néstor Kirchner en Argentina.
Hugo Chávez en Venezuela
¿Es un peligro para México?
Pues que lo sea... quiero vivirlo.
Apuesto lo que soy para verlo.
Bien lo dijo la ex primer ministro de Inglaterra
Margaret Thatcher: México es el único país que se reconstruye cada 6 años.
Si sobrevivimos a Fox, Salinas, De la Madrid, López Portillo, Echeverría, Díaz Ordáz...
¿Por qué chingados no sobreviviremos a López Obrador?
Quiero ver que el proyecto de izquierda es un fracaso.
Quiero vivirlo en mi país.
No quiero un puto presidente conservador con las Cámaras a sus pies.
No quiero un presidente neoliberal que venda por aquello que tantos mexicanos murieron:
Comisión Federal de Electricidad; Petróleos Mexicanos...
No quiero que mi Presidente trate como delincuentes y “anti-natura” a los homosexuales.
Quiero un presidente de izquierda.
Y hoy es la aportunidad histórica.
Marcelo Ebrard no tendrá el mismo impacto que mi tabasqueño.
Esta es la oportunidad.
Hoy es la oportunidad.
Hoy viví en ese país que quiero vivir los próximos seis años.
Y fui feliz.
“Hay luz”
Me dijeron.
—No importa si pierde. Ya tuvimos el gusto, casi todo el día.
Dije alrededor de las 21 horas.

Son las 12 de la noche con 45 minutos.
Ya es jueves.
6 de julio.
Y sigo de pie y muy nerviosa.
(Tal vez cuando termine de escribir esto el Rayito de Esperanza sea pasado; yo quiero que sea Historia)

Con el 94.53 por ciento de las casillas computadas.
Andrés Manuel lleva la escasa ventaja de .65 por ciento
Por ahí de 200 mil votos.
Calderón: 35.22%
Obrador: 35.93%

Hasta la una de la madrugada, segura estoy seguiré viviendo en lo que creo.
¡Vamos Peje!
Vamos señor López.
Vamos.

"Amansas el oleaje que rompe contra mis venas...
¡Purificas el aire!"

¡Vamos Pejeeeee!

2006-07-04T21:57:00.000-05:00

¡Vamos señor López!

Aún no me resigno.
No tengo un por qué.
Aún podemos evitar que la derecha recalcitrante inicie
su proyecto de “La Ciudad de Dios”.
Vamos Señor López somos más de 13 millones de mexicanos
contra Fox, Felipe Calderón y el IFE.
¡Pinche Ugalde!

¿Recuerdan el 7 abril de 2005?
Sí…aquel fatídico día…
cuando la Cámara Baja decidió iniciar
un juicio de procedencia (desafuero) en contra
de Andrés Manuel… ups, que día.
Aquella ocasión escribí lo siguiente:

“Soy testigo de cómo la mierda inundó mi planeta.
Mi país.
Mi mente.
Mis sentimientos.
Algunas veces, vivir tan cerca de la mierda, te orilla a probarla.
Lo indigno es que no te de asco al masticarla.
7 abril y el país ya no es el mismo.
7 de abril y el rayo de esperanza se desvaneció con 360 votos a favor.
7 abril y Andrés Manuel López Obrador ya sin fuero.
No es que el tabasqueño sea el redentor de la humanidad,
mejor dicho, de la mexicaneidad.
No, tal vez no lo sea, tal vez.
El problema es que ahora, ya no lo sé, y tú tampoco.
Dicen los prianistas que es cuestión de legalidad.
Dicen, los demás, que no es que AMLO sea un delincuente peligroso,
sino un candidato peligroso (…)
¿Tú que chingados opinas de que el sombrerudo
que te convenció para votar por él, hablando con modismos y groserías,
sea hoy el verdugo de nuestra historia, de nuestro sistema político,
de nuestro futuro, de esta mierda?"

Hasta ahí la cita.
Hoy me siento igual que aquel día.

2 de julio y el historicismo hace acto de presencia.
2 de julio y el país no es el mismo.
2 de julio y el rayito de esperanza se apaga con 250 mil votos.
¡No es posible señor Presidente!
Que juegue usted a la tiranía priista.
No se vale, pues.

Me llamó mi madre esta tarde y me dijo:
“Pinches panistas, ya se plantaron”
¡Que la boca se te seque Socorro Andraca!
¿Será?
¿Nos quitamos 71 años del PRI,
para ser cómplices y víctimas de la andanada ultraderechista?

Luche, luche, señor López.

Foto/Tere Murillo/23 de enero 2006

por lo mientras
Yo, por "irresponsable" perdí el "privilegio" de tener este espacio en CAMBIO.Yo, por llamar al gobernador "Marín: tirano de cómic" cai en un exceso.
Yo, por decir que Marín no era tan peligroso como el crimen organizado, lo humillé.
Yo, por decir que Marín se conformaba con dos botellas de cognac "le pegué en los huevos"
Yo, por quererme hacer la "heroína" los dejo a ustedes sin mis aberrantes ocurrencias de los martes.
Yo, por escribir "mamadas" que "a nadie le interesaban".
Yo, por usar mi espacio para "mandarle mensajes a mi club de amiguitos".
Yo, yo, yo.
La culpa es sólo mía.

"Porque estamos en una nueva etapa" y no lo entendí.
Yo, porque "descalifiqué" a Marín al llamarle "gobernadorcito".
Yo, la de los excesos.
Yo, la que "le gritaré a mis amigos" que el C. Director de CAMBIO "me censuró".

—Y sé que dirás que te censuré. Adelante, dilo.
— Gracias.
—Aunque no te de permiso eso dirás.
—Eso parece. Es una mamada que por decirle tirano de cómic a Marín canceles la columna.
—Lo estás descalificando, quedamos en que estábamos en una nueva etapa. A ver ¿por qué ninguno de tus amigos Martín, Nacho o Proal lo escribieron?
—No los ando investigando.
—Te quisiste hacer la heroína...

Ah y nada tuvo que ver el hecho de criticar a CAMBIO desde CAMBIO.
Que no que no.
Qué irónico a mediados del año pasado CAMBIO peleó por la libertad de expresión.
Ni hablar, pues.

Acá les dejo la última "mamada" que escribí.

Por cierto, mi querido ombudsman, discúlpame.

Evidencia

2006-07-04T20:11:00.000-05:00

Perdón, hasta hoy pude subir
foto.
Ahí estoy, de vestido, zapatillas
y claro:
Cara de Piruja.
Esta es la evidencia
de la cara de puta
que dice mi familia
que porto en mis días
santos y non gratos.
Foto/Irlanda Ríos/Chilpancingo Guerrero.

México: Hagamos Historia

2006-07-03T14:45:00.000-05:00

Tengo el aliento con sabor a derrota.
La incertidumbre suele ser catastrófica en mis haberes.
Cada minuto, a cada corte del conteo, mi fe se desvanece.
Pero esa no es la historia.
Ese es sólo el comienzo del 3 de julio.
Veamos.

Y todo para AMLO
Pero nada para nadie.

Por decidía, opté por quedarme con mi credencial registrada en
Guerrero. Y así seguiré, porque así lo decidí.

Es domingo. Es 2 de julio. Son las siete de la mañana.
Yo recostada en mi cama, observando mi ventana, caigo en cuenta.
Si gano Toñita, gana el Peje.
Es hora de levantarme. Es hora de hacer historia.
Diez minutos antes de las nueve de la mañana y Andrés Manuel no puede votar.
Zeus en mi celular abatiéndome con preguntas sobre el IFE.
Yo histérica, nerviosa, esperando a que el Peje vote.
No vota, su casilla aún no abre.
Me tengo que ir.
Salgo de casa. Cojo mi carro y me dirijo a la casilla especial de Angelópolis.
La fila empezaba en Liverpool y llegaba por el Chili´s.
Imposible esperarme. Tengo que trabajar.
Me asomo a Loreto. Hasta la madre esa puta casilla.
Llego al IFE. La sesión está concluyendo.
Avisan en el Consejo: Ya no hay boletas en las especiales.
¡Nooooooooooooooooooooooooooooooooooooo!
¡Nooooooooooooooooooooooooooooooooooooo!
Tengo que votar.
¿Qué le voy a decir a mis hijos?
Por estarle viendo la jeta a los consejeros, no voté.
Jajaja. Jamás.
Le llamé a mi abogado (cuya historia no tarda en conocerse)
La opción era esta: San Pedro Cholula, Atlixco, Izucar de Matamoros,
Cuautla, Morelos. O bien, San Pedro Cholula, Huejotzingo, Tlaxcala.
En San Pedro, la plaza de armas estaba armada.
Cientos de votantes esperaban en la fila.
—No voy a votar.
—No vas a votar, Selene, me dijo.
—No me voy a resignar.
—¿Ya lo pensaste? Tal vez no votes.
—Sí, pero no me conformo.
—Ok.
750 boletas para 2 mil gatos foráneos que queríamos votar.
Corre... vamos a Huejotzingo.
Pero tengo que trabajar, pensé.
Me toca el IFE.
Es importante para mi trabajo.
Pero más lo es votar.
Fiu... Huejotzingo. 70 personas en la fila.
600 boletas disponibles.
—Yo creo que salgo en una hora.
—Sí.
Pero la hora se hizo cuatro.
Desde las 12 del día hasta las cuatro de la tarde.
El sistema de cómputo se cayó.
Horas y horas en la fila.
Y por fin.
Me entregaron mi primera boleta presidencial.
Mi primera elección presidencial.
Y claro que voté.
Y claro que por Andrés Manuel López Obrador.
Pasadas las horas.
El PREP le da el gane a Fecal.
Luis Carlos Ugalde se rehusa a dictar a un ganador.
Y tengo fe.
¡Vamos Peje!
¡Vamos Señor López!
Mi país te necesita.
Y como con las casillas especiales.
Siempre hay opciones.
Siempre hay un espacio.
El mundo no se termina en un lugar.
¡Go Peje!
Yo sí te tengo fe.
Señor López:
Como yo, hay 13 millones 574 mil 121 personas más
Luche Señor López.
Nosotros estamos detrás.

Hagamos historia —también en esto, abogado—

Tengo cara de piruja, dicen los Andraca

2006-06-15T21:47:00.000-05:00

Pero quién me manda, quién.
Yo sabía a lo que iba.
Yo conozco a mi familia.
Pero, ahí voy, necia yo.
Además, pues era la boda de mi primo.
Tenía que ir, pues.
Pero quién me manda, quién.
Ahí me tienen seis horas con Santiago.
Pinte que pinte el cabello.
Güera por acá, ceniza por allá.
Luces en el centro, destellos plata en los costados.
Y yo de habladora:
—Hazme chinos, Chago.
—Sí, Selene.
Mi madre olvidó decirme que el bodorrio era de día.
Ahí voy yo con zapatillas negras con puntos plateados.
Pantalón corto negro platinado.
Y una blusa con un escote, que sólo el ombligo no se ve.
Blusa que, por cierto, mi madre vomita.
Dice ella —mi mamá— que se me ve la chichi.
Como sea, ya eran casi las 12 del día y yo no sabía que ponerme.
Sabía bien que usara lo que usara,
mi familia se encargaría de hacerme pedazos.
—Claro está, no sabía de que manera—.
Dania, mi cuñada y una de mis mejores amigas de toda la vida,
entró en la escena:
—Te presto un vestido azul que combina con tus otras zapatillas.
—Ajá, como veas.
Yo ví el vestido y pensé: dios me salve.
Pero así soy, pues. Como digo una cosa, digo otra.
Que me mido el vestido.
Ya con chinos y todo.
Que me gusta.
Que me lo pongo y que me lo llevo a la chingada fiesta.
Y me voy a la party, caminando como pato —por las chingadas zapatillas—.
Entré detrás de mi hermano y de Dania.
Con la pañalera de Augusto y la cámara fotográfica de Irlanda.
Quimi y Dania entran. Yo me quedo atrás saludando a mis primos.

***

En la mesa familiar.
En la que se sientan las tías gordas y frustradas, comienza la plática.
—¿Ya vieron a esa rubia?
—Sí, se ve que es re puta.
—Creo que es Selene.
—Ah, por eso.

***

—Hola tías.
—Hola mija.
Y empezó una plática sin sentido sobre la felicidad y comodidad.

***

—¿Ya tienes novio Selene?
—No, tía.
—¿Pero, ya mero no?
—No creo tía.
—¿Disfrutas tu soltería, no?
—Sí, mucho.
—Eres la única soltera en la familia ¿sabes?
—Sí, gracias a Dios.
—¿No te sientes rara?
—No, tía.
—Ya déjenla en paz— dijo Irlanda, mi hermana.
Empezó una nueva plática sobre le cristianismo.
—¿Conoces cristianos?
—Sí. Incluso tengo un amigo muy cercano,
hasta a su madre conozco.
—¿Conoces a la mamá de un cristiano?— me preguntó una prima.
—Ajá.
—¿Y qué te dijo la mamá?
—Mmm, pues hola. No sé, no me acuerdo.
—Pobre señora, seguro que cuando te vio,
pensó: Esta muchacha anda con uno y luego con otro.
—¿Qué? Ahora soy una come-hombres ¿O qué pedo?
—Pues sí, tienes una cara de piruja que no puedes con ella.
—…

(Situación incómoda)

Silencio en la mesa familiar.

—Sí, pero piruja barata, de a peso el palo,
incluye cuarto, condón y una manzanita marca libre.

Pero quién me manda, quién.
(Chequen el cierre de mi fiesta familiar)

—Mamá, una de tus sobrinas dice que tengo cara de “piruja”
—…Bueno, Selene, con esos pelos rubios ¿qué esperabas?
¡Zas!
Al final me dijo que no era cierto.
La familia Andraca piensa que soy una piruja.
Mi madre también.
Y mientras mi familia es folclórica, yo tengo cara de piruja.

Ossiel y Mitzy

2006-05-29T23:08:00.000-05:00

Querido Ossiel:

Pase lo que pase.
Año sobre año.
Navidad tras navidad.
Lágrimas corridas.
Carcajadas insulsas.
Borracheras incansables.
Sobriedades herméticas.
Charlas prolongadas

y
Años de distancia…
Y seguimos, pues.
Ya viejos, ya adultos.
Carajo qué gusto… te casas.
Te Adoro, lo sabes.
Te quiero, te consta.
Feliz vida, cariño.

Desde acá te seguiré…
Borracho cualquiera.

Efraín, el pez.

2006-05-23T22:59:00.000-05:00

Confiaba más en él que en mí y
por eso sobre sus manos le confié la vida
de la primera mascota de la casa.
Una pecera hermosa.
Grande.
Con arena.
Conchas
y
Caracoles.
Una planta hermosa que le asomaba.
Con una flor.
Parecido al alcatraz.
Creo que es un alcatraz.
Hermosa la flor.
Soberbia.

Efraín la llevaba en manos.
Ni siguiera la había pagado.

Efraín y yo salimos de la redacción.
Hable y hable del desmadre del video.
Le daba un aventón a la 31.
El pez flotaba alegremente en su casa de cristal.
Los vibradores de la extensión de la 25, lo hicieron saltar.
Pero iba bien… hasta que…

—Efraín ¿podrías acompañarme a casa para dejar al pez?
—Sí, claro, eso te iba a proponer.

Tiúuuuuu. Se abrió el garage de la casa.

—Espérame, Efraín, yo te abro.
—No te preocupes… ¿Sabes? Dejaré mi mochila en tu carro.

El drama

Craaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaasssshhhhhhhhh.
Sonó la pecera…
Conchas por acá.
Piedras por allá.
Agua en todas partes.
Caracol de cabeza.
Todo en el suelo.
Todo roto.
Todo en slow motion.

—Nooooooooooooooooooooooooooooooooooooo ¡salva al pez!
—Perdón, perdón.
—¡Salva al pinche peeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeez!
—No sé dónde estáaaaaaaaa… perdón.

Corrí hacia la puerta el copiloto.
En el suelo yacía latente la arena sintética que formaban
el océano ficticio donde habitaría mi pez, al menos los siguientes meses.

—¡¿Dónde está el pez?!
—No lo sé, está muy oscuro…
—No te muevas.

En el suelo, al ras de la llanta trasera del lado diestro,
una burbuja se contoneaba en busca agua.
—¡Sigue vivo!
Tomé al pez con la delicadeza que me caracteriza,
o sea la de un cafre de la Ruta 10, y corrí tres pasos.
El pez dejó de moverse… segundos más tarde entendería por qué.
—Murió…
Mi primera mascota en Puebla vivió tres horas,
tomando en cuenta que dos horas con 50 minutos
estuvo en una oficina encerrado aguardando la hora
para irse a su nuevo hogar.

Con el pez en la mano, regresé a recoger los vidrios del suelo.
Pez se rehusó a morir,
con un brinco triple mortal a 360 grados brincó de mi mano.
¡zaz!
—¡Sigue vivo!
—Corre Efraín, trae agua de la casa
Y Efraín corrió… cuatro pasos.
—Préstame las llaves de tu casa…

En el suelo un agujero recolectó más de 20 mililitros de agua.
Arrojé al pez. Respiró.
Corrí a casa.
Tomé un vaso lo llené de agua Ciel de una botella abandonada en el fretil.

Pez en el agujero seguía vivo.
Dos segundos más tarde…
Glu glu blu blu
Respiró al interior del vaso.

Ahora vive en una pecera que me robé de una boda el año pasado.
Acomodé la planta porque esa es su comida.
Le metí el enorme caracol, para eso de darle calor.
El pez que casi muere se llama Efraín, como su cuasi asesino.
Efraín, mi pez, la primera mascota de la casa.
Vive en el adorno de la boda de Susy, mi prima, la loca, quien solía golpearme cuando era niña.

Mundo me criticó cuando me la robé
¡Inmundo! Mi naquez salvó a Efraín, el pez.

—¿Y cómo está mi tocayo?—Preguntó Efraín esta tarde en la redacción.
—Mojado—le respondí.

PD: ¿Por qué Efraín, el pez, dejó de respirar en mi primer intento se salvarlo?
Porque yo con mis corridos bruscos le metí demasiado aire en su cuerpecito multicolor.

Sepia

2006-05-08T22:36:00.000-05:00

¿En sí qué encierra el color sepia?
No lo sé.
Esta fotografía la tomó ese alguien,
el mismo día en que decidió ahumarme la vida.
Creo que eso es, una especie de difuminación ahumada.
Un toque que roba el color.
Un tono que arranca la chispa.
Sepia, reflejo de tristeza.

Exilio II (y por fin te vas)

2006-05-03T21:29:00.000-05:00

No pude verlo,
ni siquiera escucharlo.
Pero lo supe:
destrocé a ese hombre que tanto me amó
y que claro, tanto amé.

En mi puerta hay tres sentimientos:
liberación;
arrepentimiento
y
un poco de amor enmarañado.

Escupí dolor y dagas
y justo en el centro de él
quedaron varadas.

Ante mi ciega capacidad de decirlo
He aquí un texto que dice todo,
lo que yo debería de callar.
Un texto que fue real, pero en mi caso analogía pura.

Nelly, es la autora.
Lebrel, quien lo promociona.

Ausencia Blanca

Para que no me olvides, corazón, va mi fuerza sobre el hueco ovoide del órgano situado en tu pecho. Para que la circulación de tu sangre ya no se concentre en el latido cálido de mis memorias, de mis rencores, de tu desnudez emancipada.
Para que veas el filo de mis palabras y las atiendas cuando sobre ti descansen, va éste puñal para silenciarte, para que ya no latas, para que ya no suenes, para que la conciencia se me apague...que mi obrar ya no sea disimulado que corra sangre y mi instinto se desate.
Para que no me olvides, corazón, va mi fuerza sobre tu cavidad toráxica, sobre tu respiración metálica, tu recinto de grito y gemido. Va para ti la inflamada punta y el cuerpo de este cuchillo, que me destroza la inocencia y cae a golpes sobre tu espalda.
Para que el viento no se lleve las palabras y sepas que primero muerta que de sin ti quejarme. Para que suene tu lamento y se enmudezca este dolor que clama.
Para que no me olvides, corazón, va mi fuerza a esa víscera que segrega bilis, va mi fuerza duramente, con exceso, como mis manos cuando acariciaban tu carne.
Para que no me olvides, corazón, sólo serán tres puñaladas, como la suma de tus besos, tus caricias, tu mirada.
Para que no me olvides, corazón, no habrá anuncios, no habrá plegarias, no habrá perdones, arrepentimientos, cárcel.Para que no me olvides, corazón, y para no errar a esto que late, tres puñaladas para que no me olvides aunque te mate.

Mota legal (ficha técnica)

2006-04-29T13:46:00.000-05:00

Jacinto me dio la noticia.
“Quesque legalizaron la mota, ayer”
Inmediatamente entré a navegar en la web.
En efecto, el proyecto de ley fue aprobado por el Senado
con 53 votos a favor y 26 en contra.
Ya había sido aprobado en la Cámara de Diputados
y fue enviado ayer a la oficina de Fox para su promulgación.

La mota es legal.
¡Que maravilla!
Estas son las deposiciones del proyecto de ley:

· opio (crudo, para fumar): 5 gramos

· heroína: 25 miligramos

· marihuana: 5 gramos

· cocaína: 500 miligramos

Este proyecto de ley ya aprobado por el Poder Legislativo provocará un caos ideológico entre conservadores y liberales; entre conservadores liberales y liberales conservadores.

El problema de la legalización de las drogas es que el consumo, sin lugar a dudas, incrementará por una sola razón: hay personas que no fuman marihuana, que no se inyectan heroína, que no inhalan cocaína, porque no la consiguen con facilidad, sin embargo, esta disposición facilitará el procedimiento de obtención de la droga. ;

Otra desventaja de la medida, es que los adolescentes probarán estupefacientes y podrían convertirse en adictos, sin saber qué hacen o por qué lo hacen.

Obviamente, el narcomenudista se hará millonario, pero también deberá de pagar impuestos.

Por supuesto, los gringos y suramericanos viajarán a México sólo para consumir drogas.

Y México podría tener un conlicto en sus relaciones internacionales, sobre todo con Estados Unidos.

El siguiente texto intentará plasmar algunas de las mega-ventajas de la legalización de la droga:

· El mercado clandestino desaparecerá en poco tiempo.
· Los consumidores de drogas dejarán de ser perseguidos.
· Los consumidores podrán vivir sin temor a ser encarcelado.
· El adicto podrá cargar su propia dosis.
· Habrá una disminución en el costo de las drogas.
· El consumidor podrá adquirir droga de calidad.
· Desaparecerá el llamado “cacique” que oferta drogas de mala calidad a precios elevados.
· El consumidor podrá comprar drogas en pocas cantidades, debido a la facilidad de obtención en menos cantidades.
· Se establecerán comercios para el uso especial de las drogas, sin el mote de “ilegal o clandestino”
· Podrían instituirse festivales, convenciones y hasta marcas en la droga.
· Se incrementará el turismo internacional.

Agradecimientos a Jacinto, Carlos, Francia y Luis Fernado que aportaron ideas para el texto.

Una más de rubia (rubia en las rocas)

2006-04-26T22:22:00.000-05:00

Heme ahí.

De pelo rizado.

Dorado.

Hermoso.

Este es el altar a mi vanidad.

Mi cabello.

Objeto: para un póster de mi estilista Santiago.

Fotógrafo: Jacinto.

Fotomontaje: Jacinto.

Modelo: La Flor de Calabaza.
Lugar: un rincón de Chilpancingo.

Título: Rubia en las rocas.

La opera prima de un rubio cenizo.

2006-04-17T21:02:00.000-05:00

Había una vez, en un lugar muy muy lejano, cerca de las maravillosas playas del pacífico, una larga y teñida cabellera rubia que gustaba de salir al campo a exponerse ante el brioso sol para lucirse.

La cabellera larga y teñida de rubia se hacía llamar así: La Cabellera Larga y Teñida de Rubia.

En los prados, en las llanuras, en el valle, en el sur y el norte, la Cabellera Larga y Teñida de Rubia vagaba, iba y venía en los campos mientras los rayos del sol; de la luna y de las estrellas se deslizaban entre ella.

Un día caluroso, llegó al pueblo muy muy lejano, cerca de las maravillosas playas del pacífico, un estilista muy, pero muy famoso que venía de muy, pero muy lejos.

Santiago, se llamaba.

Santiago de rasgos toscos y toques finos se enamoró de Cabellera Larga y Teñida de Rubia.
Ella, fiel a su vanidoso estilo, se dejó amar por Santiago.
Con sus toscas manos de finos toques, Santiago hizo que Cabellera Larga y Teñida de Rubia, luciera como nunca, como una princesa, como una diosa de las rubias.
Entre tintes mágicos y baños de color embrujados, Santiago transformó, en un lapso de seis horas, a Cabellera Larga y Teñida de Rubia en: Cabellera Larga y Rubia.

Cabellera Larga y Rubia ya no se lucía entre las praderas del pueblo aquel. Pues el resto de las cabelleras, no la merecían.

Cabellera Larga y Rubia que gustaba del buen vino y de baños de burbujas entre la élite de Cabelleras del pueblo aquel se pasó varios años de su vida dejándose amar por sus admiradores.
Pero Cabellera Larga y Rubia no era feliz, aspiraba a más en la vida. Quería ser famosa, ser vista en el mundo de los cabellos finos, pero su oportunidad no llegaba.

Cabellera Larga y Rubia se acostó con políticos y gobernadores, con empresarios y alcaldes, pero nada le resultaba. Nada.

Cabellera Larga y Rubia lloraba por las noches.
Se encerraba en la bañera a gritar su frustración.
Ni tratamientos, ni acondicionadores apaciguaban su pena.
Sonreía durante el día y agonizaba durante la noche.
La robusta vanidad de Cabellera Larga y Rubia la orillaron a quedarse sin amigos, sin familia, se quedó sola.
Sólo con sus amantes que la admiraban por su belleza externa, pero nadie que la amara por su belleza interna.

¡Dios santo!
Qué manera de sufrir.
Qué manera de llorar.
Qué agonía la suya.

Cabellera Larga y Rubia intentó recortarse.
¡Y lo logró!
Pretendió maltratarse.
¡Y vaya que lo logró!
Se bañó siete meses seguidos con detergente en polvo.
¡Qué opacidad!
Se empiojó en un basurero.
¡Cuánta comezón!
Visitó a una bruja para llenarse de caspa.
¡Y también lo logró!

Cabellera Larga y Rubia se arrastraba por las piedras para rascarse de los piojos. Se sacudía con taladros para sacarse la caspa.
Cabellera Larga y Rubia yacía tumbada en un antro de mala muerte, sin brillo en el cuerpo, con las puntas llenas de orzuela, llena de piojos y de caspa, cuando Santiago, el estilista famoso, tras una larga búsqueda, la encontró.
Santiago llevaba años preguntando por ella, mortificado por ella, hasta que la encontró haciendo el amor en la cocina con el pianista del club “¿Me estás oyendo inútil?”

Santiago cogió suavemente a Cabellera Larga y Rubia y la llevó entre sus brazos a su estética.
Ahí la curó.
Champú.
Acondicionador.
Esferas de gelatina.
Keratina.
Biotina
Pro-vitamina B-5
Ácido pantoténico.
Y color, mucho dorado color.

Tras un año de arduos tratamientos y entre baños de color y reflejos cenizos, Cabellera Larga y Rubia revivió en Cabellera Larga y Rubia Ceniza.
Un día común en la nueva vida de Cabellera Larga y Rubia Ceniza conoció al mejor amigo de Santiago.
Un famoso e internacional fotógrafo.
Justino, lento y despeinado, se perdió de amor por Cabellera Larga y Rubia Ceniza
Ella, fiel a su estilo se dejó amar por el famoso fotógrafo.
Justino y Santiago se apropiaron de Cabellera Larga y Rubia Ceniza.
Justino sacó a pasear a Cabellera Larga y Rubia Ceniza.
La llevó al cine.
Al teatro.
Al parque.
Al zócalo.
A comer helado.
A comprar diademas.
A ver el atardecer en el valle.
A llorar en el amanecer del noreste.
Meses después, Cabellera Larga y Rubia Ceniza se hizo amante de Justino, quien perdido de amor la llevó al estrellato.
Cabellera Larga y Rubia fue fotografiada por cientos de cámaras nacionales e internacionales.
Y en un mirador del Ombligo del Universo, Cabellera Larga y Rubia Ceniza saltó a la fama una vez que fue inmortalizada en una fotografía para adornar las estéticas del mundo.
Cabellera Larga y Rubia Ceniza aún vive con su amor Justino.
Ambos van juntos.
Él la toma del tupé, mientras ella se enreda entre sus brazos.
Ahí está Cabellera Larga y Rubia Ceniza en miles de fotografías en todo el mundo.
Y es feliz.
Aunque aún se escapa, sobre todo en octubre, a bañarse al río con detergente en polvo.

(En la gráfica: Justino con Cabellera Larga y Rubia Ceniza un día antes de irse a su segunda luna de miel)

Néctar de un fracaso.

2006-04-09T21:38:00.000-05:00

¿Que se te olvidó que me olvidaste?

Esa fue tu justificación.

"Se me olvidó que te olvidé"

Nada más.

Y yo de pie, sintiendo entre mis piernas el frio de la Sierra.

Escuché tu argumento.

Y ya no supe que decir.

El problema es que ahora yo tengo que olvidar
que se te olvidó que me olvidaste.
¿Y qué le digo a mi vanidad?

¿Y cómo se lo explico a mi orgullo?

Un beso, el Peje y yo.

2006-03-12T21:13:00.000-06:00

Es fácil.
Todo ocurrió en Tepeaca, aunque todo comenzó en la ciudad de los Ángeles, eso por allá del 28 de febrero de ese año que recién concluyó.
Ese sábado, que yo no laboraba, rogué cubrir la presentación de su libro “Un proyecto Alternativo Nación” en un salón jodido en San Manuel. Ahí empezó esto.
Andrés Manuel llegó, habló, acusó de populista a Fox y se fue.
Yo me quedé ahí mirando como se alejaba de mí.
Yo me quedé ahí mirando como yo me quedaba ahí.
Desde ese día, algo en mí suplicaba un beso. Sólo eso, sabe Dios padre, que chingados pasó que mi reacción era el deseo de sentir sus rosados labios sobre mí.

Regresó el ex jefe de gobierno del Defe por ahí de septiembre. Yo de vacaciones, sola en casa, allá en el lugar de los avispones rojos, y ese día de septiembre perdí la oportunidad no nada más de verle, también de sentirle.

Visitó Zacatlán, por ser de los municipios damnificados por las lluvias de octubre. Al final del evento llevado a cabo en el zocalucho del pueblo dañado por los torrentes de agua divina —por eso de que cae del cielo—, yo anhelaba comprar pan para llevarlo a casa y merendar café con pan zacatlaneco, amén de una buena entrevista y un beso que la firmara. Andrés Manuel bajó del templete y se detuvo ante los medios a dar una entrevista.
Heme ahí viéndolo de frente.
Por primera vez, cara a cara.
Su rostro a medio metro de mis ojos de Clara Bella, la vaca pues.
Sus ojos y los míos se cruzaron incontables veces.
No dije nada… me ganó el nerviosismo.
Me tomó del brazo, sabe dios con quien me confundió y caminamos juntos como cuatro metros. Yo le miraba con admiración y miedo, mientras él sonreía y besaba a todo el que se le atravesara.
Sin lugar a dudas, esa era mi oportunidad, íbamos juntos. Él me tomaba del brazo.
Era un día nublado, ideal para una escena romántica, estilo “Joligüt” en la época de los ochentas.
Sin embargo, mi inflado valor se opacó ante el “rayito de esperanza” y ni mi inmensa vanidad logró sacarme del terror escénico.
Con suma y floral delicadeza —claro, similar a la de un carnicero— esquivé su mano y me fui con la derrota bañándome el orgullo.

En Ajalpan, el tabasqueño llegó ya muy tarde. Ese día viajé por tres asuntos: él, su beso y un testimonio de un joven violado por un sacerdote.
Mal día ese viernes. El joven no quiso hablar. El Peje llegó tarde a Ajalpan y su beso quedó en el aire.
Otra vez frente a frente, yo no dejaba de cuestionarle sobre el pleito entre Fox y Hugo Chávez, —el dictador bananero de Venezuela, dijera Germán Dehesa— él evadiendo las preguntas y respondiendo sobre el IFE.
A quema ropa señaló que se escondería un rato por la tregua navideña “por el espíritu navideño”. —Es aquí donde entra rola de circo (tatara tatata tatata taratarata)—
Mal chiste, pero ahí voy de queda bien.
Solté una carcajada enorme, él me acompañó.
Ante mi sumiso comportamiento de güera idiota, aunque en aquellos ayeres vivía la plenitud de una cabellera castaña agresivamente engelada —o sea, con harto gel— Él tocó mi cabeza y me pellizco un cachete, mirándome a los ojos me dijo:
—¿O tú como ves?
—…
Durante nuestro breve encuentro, Andrés Manuel en la puerta de su suburban blanca, se acercaba a mí, tanto, tanto, que pude oler sus respiros, gracias a nuestra incómoda cercanía provocada por los poblanos eufóricos que querían felicitarle.
Esa era mi oportunidad y eso yo lo sabía.
Él estaba a escasos centímetros de mí, pero huí.

Y vino para mi cumpleaños, pero quedamos demasiado lejos.

En Tecamachalco me respondió algunas preguntas y se fue.
Tepeaca. La Plaza de Armas no podría ser más grande, el calor comenzaba a supurarme las axilas, mis cabellos rubios sin forma y sin ganas yacían sobre mi semi desnuda espalda.
Le vi entonar el himno nacional, embutido en su guayabera blanca, con un collar de flores abrazándole los hombros.
Le vi sacudirse de sus canas plateadas el confeti que le celebraba.
Le vi escupir mientras maldecía al gober precioso.
Le vi sudar bajo el sol de Tepeaca.
Bajó del templete entre los aplausos y las porras de los aquellos esperanzados que se asolearon en la plaza del pueblo aquel.
Ahí estaba yo, esperándole bajo las escaleras, con las axilas sudadas, los pies calientes, las manos sucias, el aliento con sabor a coco —me tomé un coco en Tecamachalco pues—, los cabellos rubios desorbitados de su eje, las chichis coquetas y la grabadora encendida.

—Señor, le puedo robar dos minutos, nada más.— le dije mientras una gota de sudor resbalaba desde mi espalda hasta el centro de mis nalgas.
Asintió con un coqueto movimiento de cabeza y una pícara sonrisa veraniega —aunque aún es invierno en el planeta Tierra—.
—Si llegas a ser presidente ¿Mantendrás a Marín en la gubernatura?—solté.
Mientras respondía que él no tolerará a gobernadores corruptos y que hará lo que Fox no hizo, me tomó del brazo.
La entrevista siguió, siguió y siguió.
El mundo se había detenido.
Sólo era él y yo, ambos rodeados de elementos de su “ciudadana” seguridad, y a lo lejos tres reporteros que alcanzaron a meterse en la entrevista.
—Una cosa más, señor.
—¿Sí?
—Dame mi beso, que sólo por eso vine.
Esa maldita sonrisa surgió otra vez.
Pero unos malditos guaruras bloquearon nuestra ya romántica charla.
Nunca me soltó del brazo.
Me hizo un gesto, que yo y mi emoción interpretamos como “acércate”
Pero esos malditos guaruras no me dejaban pasar. Y él lo sabía.
Hizo a un lado a los gorilas esos y me jaló hacia él.
Ahí estábamos, frente a frente.
Cara a cara.
Mi estúpida sonrisa nerviosa atacó mis labios.
—¿Dónde lo quieres?
—Donde quieras. Aquí estoy.

Y me besó a dos escasos milímetros de mi boca.
Un beso tronado, mojado.
Wow.
—Gracias.
—A ti.
Se alejó riéndose y acomodándose su tupé pasado de moda.
Di la vuelta y el mundo comenzó a moverse otra vez.
Sentí el aire nuevamente.

—¡Pinche güera gandalla!— me gritó alguien.
—A huevo— le respondí.

(Fotografía: Tere Murillo/San Martín Texmelucan)

¡Sólo tenía cinco años!

2006-02-27T22:14:00.000-06:00

Los niños y las niñas no queremos ser violados.

Protégenos señor aún de los que amamos.

amén.

Exilio

2006-02-07T22:36:00.000-06:00

—Llegaste temprano.
—Sí, un poco.
—Eso veo.
—Júrame que recuerdas... y dime que todo.
—... No vivo desde entonces... aunque la duda me sacude ¿qué haces aquí?
—Me esperabas ¿no es así?
—No tan pronto.
—¿Y qué hacemos?
—Nada. Mirarnos.
...
...
...

Para conquistarte.

2006-01-30T21:10:00.000-06:00

Imagina un escenario frío.
Dos desconocidos.
Evidencia de la tecnología.
Para conquistarte...

"Te citaré algunas palabras claves del excelso Julio Glockner que en sus mágicos viajes por los volcanes escenificó esa simbiosis entre la naturaleza y la conciencia humana que permite identificarnos con nuestro entorno, con la cosmovisión del mundo y con la paz interior que nos hace estar en contacto con nuestros semejantes".

Con especial agradecimiento a J.P.M. quién tan amable nos proporcionó ese exitante análisis del trabajo de Julio Glockner.

Dios bendiga a los Temerarios

2006-01-26T22:58:00.000-06:00

De cómo Temerarios me salvó la vida.
De eso se trata.
***
Eran las once y media de la noche.
Jueves.
Casi viernes.
Noviembre, casi oliendo a Diciembre.
Luna ¿luna? no la ví.
El aire frío se colaba en mis nike jodidos y negros.
La bufanda rosa me cubría los ojos manchados por el rimel y el delineador.
La avenida semi vacía, mi maleta repleta de ropa sucia y zapatillas rosas, el semaforo en rojo, pocos carros transitan, luces bajas los adornan.
Y la decidia fue culpable de que un taxi escapara de mí aquella noche.
Las doce menos 20, se anima un carro de pasaje a llevarme a la central de autobuses, esa noche, como siempre, como lo hice y lo haré, me senté en el lugar del copiloto.
***
Era un Tsuru viejo, negro y a rayas amarillas.
El interior lucía gris y áspero, cual vil cantinucha del centro histórico de cualquier ciudad conquistada o armada por los Ángeles.
El conductor portaba una hermosa, sucia y lisiada gorra de las Chivas. La birreta intentaba gritar sus años de locura, sus días radiantes, cuando tal vez visitó el Azteca para ver perder/ganar o reír/llorar a ese el equipo que representaba o que representó.
Una barba rala, escasa.
Casi nula.
Vellos largos, lacios, negros, gruesos, dispersos sobre sus mejillas.
Delgado, muy delgado el conductor.
Sus dientes espejeaban las noches de alcohol, mota y nicotina, por supuesto la ausencia de un dentífrico las tres veces del día.
Esos ojos tan hundidos.
Negros.
y rojos.
Sus manos morenas, arrugadas, maltratadas, cenizas, tomaron el volante.
Me miró con sus ojos hundidos para gritar: "¿a la central?"
—Sí señor.
El eco de su grito fue un olor a clavo de puerta abandonada con un leve pero picante destello de alcohol.
"Izquierda, derecha, arriba y abajo... voy en mi carro, para todos lados" sonó a todo volumen al interior del Tsuru viejo, negro a rayas amarillas.
***
Qué miedo sentí, lo juro.
El tipo parecía un loco.
***
Tomó toda la avenida principal hasta llegar al bulevar.
La canción ya era otra. Una cumbia.
Más pegagosa que el "Besito Cachichurris"
Una mujer cantaba algo así "Cuando abras los ojos y me quieras abrazar, hallarás el hueco que ha quedado en mi lugar"
A todo volumen.
***
El bulevar norte me calmaba, era la ruta más conocida.
Más transitada, si intentaba atacarme, saltaría por la ventanilla y un transeunte me salvaría.
Eso pensé.
***
Justo atrás del Tsuru viejo, negro y a rayas amarillas se filtraron otros 10 carros con rumbo al norte, como nosotros.
***
Y traté de concentrarme en la maldita canción...
...
...
—Salud, señor.
...
***
Un estornudo
Con un golpe brusco, la mujer que cantaba cesó.
Silencio.
Silencio.
Comenzaron a brillar las sirenas a lo lejos.
Una enorme maquinaria detenía el bulevar norte.
Patrullas de tránsito vial y de policías encargados de la seguridad de los ciudadanos.
***
Esos ojos negros, hundidos y rojos me miradon con desprecio.
Lo juro, el tipo me odiaba.
Ni siquiera me dio las gracias.

—¿Por qué hay tantas patrullas?
—Pss tán arreglando las calles los destos del gobierno.
—¿Se va a desviar?
—Pos sí...
Y gruñó.
***
El taxi viró a la izquierda.
Justo atrás de Plaza San Pedro.
Avenida 15 de Mayo.
Treinta segundos y la canción cambió.
Sola.
Sin carros.
Sin luz.
Árboles.
Callejones.
Topes.
***
—Yo creo que ya podemos salir al bulevar ¿no?
—No creo, lo están arreglando hasta arriba.
—Es el Dragón.
—Ándele, el del gobierno.
—Pinche Doger.
—¿Qué?
—...
—¿Dijo algo?

***
Alzó su mano y llegó a la gaveta.
Cambió de canción, como lo hiciera cada 30 segundos.
***
Una pistola va a sacar, me matará, me violará, me dejará tirada en estas pinches calles y ni quien se entere hasta mañana temprano, pensé en suplicarle por mi vida, por primera iba a ser testigo de una boda.
***
"Perdóname y toma ésta flor aceptando mi error, que en ella te entrego mi amor y mi corazón que un día partió... lo descubrí y no dejo de pensar y pensar en tí... te amo y lo quiero revivir... amor... por favor di que sí"

—¿Esos son los temerarios?
—Sí señorita ¿le gustan?
—¡Me encantan! Sobre todo esa canción.
—¿En serio?
—Sí señor, también me gusta Bronco.
—Ay esos son re buenos, son, ¿me perdona la palabra?...
—Sí claro.
—Rete chingones.
—Jajaja. Ya no me gustaron tanto como Los Gigantes de América.
—Ni a mí, fíjese.
—Le voy a poner una de Bronco.
—Ándele.
"Pastillas de amnesia doctor, dónde venden, que quiero olvidarla y no sé que hacer, su estrella me sigue, de noche y de día y no puedo olvidarla y no sé que hacer...Pastillas de amnesia doctor".
Y la entonamos juntos.
—¿Verdad que Selina era bien chingona?
—Ay sí.
—Si no la hubieran matado, me caí, sería la reina.
—Jajaja, sí señor, como no.
—A mi hijo le encanta, por eso traigo los discos.
—¿En serio?
—Sí, mi niño de ocho años hasta llora con la de "no me queda más..."
—"...Que perderme en un abismo de tristeza y lágrimas.."
***
La central justo a mi pié.
Llegamos.
***
—Aquí tiene señor.
—Nomás dame 20 pesos linda.
—No, cómo cree, cobran 40.
—Dame 20 pesos...
—Ay señor.
—¿A dónde vas mi reina?
—A Chilpancingo.
—Uy qué chingón, diviértete.
—Sólo voy un ratito.
—La vida es un ratito, linda.
—Sí ¿verdad?
—Linda que Dios te bendiga.
—Sí señor, gracias, igualmente.
—Buen viaje reina. Tienes un ángel en la espalda.
—jajaja.

Las 12 menos 5.
"Pasajeros con destino a Chilpancingo, favor de abordar el autobús".

Efecto peróxido 2

2006-01-24T22:44:00.000-06:00

Ser rubia no es fácil para uno, llegas a un lugar y la gente te ve con cara de "una güera estúpida más". Y en efecto desde que soy rubia, me he vuelto más estúpida.
El peróxido se apoderó de mi cerebro. Aunque no me quejo, ser más superflua me ha obligado a comprar zapatillas, ropa, vaya, hasta faldas.

Este texto se lo debo a InMundo, quien por cierto ya me dedicó un espacio en su espacio.

La foto también se la debo a Mundo, al único personaje capaz de sacarme una foto.

En fin, ser rubia es difícil, pero es muy divertido.
Ser estúpida es más fácil que ser interesante.

Diciembre se fue; enero ya casi por fin.

2006-01-23T22:00:00.000-06:00

Sólo para avisarte que acá todo sigue muy parecido a ayer, similar a esos días hoy ya tan lejanos, en los que me gastaba el día pensando cómo sería nuestro próximo encuentro, la única diferencia es que no recibo nada de tí, ni siquiera una señal de lo que te pasa.

En efecto, otra vez es mi cumpleaños, pero esta vez fue distinto, también. No se nubló el cielo ¿qué raro no? Solías burlarte de mis tristes y nublados cumpleaños; tampoco menstrué como es de costumbre y tampoco esperé el día entero tu llamada.

Pero cuéntame, ¿cómo es esa, tu nueva vida?. Hay noches que pienso cómo vivirás tu nueva etapa y curioso es que no me encelo. Creo que después de ese fatídico día para mí, por fin el ciclo se cerró.

Debo de pedirte perdón por todo lo que hice.
También por todo lo que no te amé.
Y por todo el tiempo en que te amé sin decirlo.
Sólo esperaba este día para decirte adiós.
Hoy, justo al mes en que decidiste cerrarme y cerrarte la entrada.
Y tenía tanto que decirte cuando empecé a escribir esto, pero creo que ya no tiene sentido.
Que quede claro: te amaba.
Y tal vez ese sentimiento no se mueva nunca de donde está, pero ahora el protocolo, el presente, las personas y mi orgullo me impiden decírtelo en presente, porque tanto se ha ocultado que yo también ya lo creo pasado.
Jamás mi intención fue lastimarte.
Jamás pensé en herirte.
Que tengas una buena vida.
La otra, lo juro, gastarmela entera contigo.
Mientras me voy.
Adiós, por fin.

Tic tac

2006-01-08T17:40:00.000-06:00

Que todo es cuestión de tiempo.
Que uno tiene que desintoxicarse.
Que es complicado amar con tiempo encima, pero que es peor amar con todo el tiempo.
Un reloj está marcando mis respiros.
Del moviento circular de la tierra depende mi estabilidad.
¿Quién no ha pedido tiempo para pensar?
Hasta pides tiempo para sanar.
A veces creo que es tiempo lo que me hace falta...
Pero juro que hay momentos en que el tiempo pasa tan lento que comienzo a extrañarte.

Y en día uno, hoy, todo es lento. Ya mañana se aligerará.

No te tardes, me desespero.

Que me amarías para siempre.
Pero que al final de cuentas: para/siempre es demasiado tiempo.
Tic tac.

Diciembre, otra vez.

2005-12-19T22:33:00.000-06:00

Mi otro bebé

2005-12-13T12:01:00.001-06:00

Por seguridad, se retira este post.

Quiero ser como Kitty.

2005-12-06T22:58:00.000-06:00

Mi fascinación por el rosa comienza a hacer estragos.

A veces creo que escribo lo que quiero escuchar de mis entrevistados.

Hoy recibí mi primera carta aclaratoria.

Incluso le pedí disculpas al agraviado.

Humildad ante todo.

Hay días en que la humildad es precisa, pero duele en el orgullo.

Me equivoqué y asumo mis errores.

Creo que el rosa comienza a hacer estragos en mi vida.

Confiésome: recién descubrí que Kitty, me gusta.

Aunque me hace falta ese mundo rosa que tanto profesa.

¿Kitty te has sentido humillada?

¿Has pedido perdón?

No sé tú, pero yo hoy creo que sí.

Kitty y su mundo rosa

Tus tormentosos amarillos

2005-11-29T21:19:00.000-06:00

¿Y tus miedos también son amarillos?
O todo se hundió en una alcantarilla...
Las llagas tienen que cicatrizar...
"Nada queda de las vueltas que el tiempo nos dió... Todo se fue con el huracán".

En rosa

2005-11-28T23:28:00.000-06:00

Resulta que nunca he podido subir fotos a mi blog. Esta es la primera. Se supone que ella debería de estar en mi perfil, no sé como diablos está de este lado, pero como sea, ya pude y sin que alguien me dijera... Soy una papa para la teconologìa a eso se debe mi presunción y no a otra cosa. Esta foto es la madrina de la nueva cámara de Edmundo. En rosa

El viaje hacia ninguna parte.

2005-11-09T23:43:00.000-06:00

Voy a mentir.
Muero por correr de ti.
Y me detienen tus ojos.
Aunque, ya me tengo que ir.
…Esto también ya terminó.
Es que otra vez tengo prisa.
Me he cansado de descansar a tu lado.
Quiero huir, no sólo de ti, también de él.
Es hora de correr.
Voy a mentir…
Si digo que me quiero quedar contigo.
Me encanta todo ese tú que tienes.
Pero lo prefiero sin besos.
Es tarde, me espera mi prisa.
Me voy pues, ya no quiero mentir.

Mi Mundo, ya sin ti

2005-11-07T23:14:00.000-06:00

Después de todo, te volviste el hombre que cambió mi vida: para bien y para mal.
Después de todo fuiste al único que dejé pasar a mi restringida intimidad.
Y después de todo, hiciste lo que menos y lo que más me esperaba…

Me siento traicionada, ignorada y manipulada.
Has hecho de mí lo que has querido.
Estoy harta de todas tus formas, tus modos y tus fondos.
No sé en qué momento nos perdimos.
No sé en qué lugar abandonamos todo lo que fuimos.
¿Dónde está ese tú enamorado de mí?
¿Y dónde está esa yo enamorada de ti?
¿Dónde quedamos ambos?
¿Huyeron?
¿Murieron?
¿Los mataste tú o los maté yo?
Creo que ambos estamos hartos. Nos estamos odiando mutuamente.
Hay algo que te puedo asegurar, nadie te va a amar como yo lo hice y como aún lo hago, nadie.
No te amo como hombre o como amante, ni como hermano ni como amigo.
Esto era distinto, esto tenía que salir bien…
Pero hoy ya me cansé de ser tu lado fuerte, de ser tu lado duro.
Te lo advierto, si te parten la madre, te parten la madre a ti y no a mí.
Si me parten la madre, será a mí y no a ti.
Y ya.
Nuestros nombres caminarán solos a partir hoy.
Tú en tu lugar.
Y yo en el mío.
Agarro mi vida y me voy.
Me has hecho sentir que soy una mierda para ti ¿eso querías?
Y no quiero respuestas, ni explicaciones. De ninguna forma. Este texto es de ida nada más. No te justifiques, por favor, porque puedo creerte y ya no quiero hacerlo. Tampoco quiero que saliendo de acá toques el tema. Por favor.
“Hay veces que me asusta ver lo mucho que te amas y lo que exageras en alabarte. Que triste que todo sea sobre ti. Ojalá que ese tu egoísmo no termine siendo tu verdugo. No lo firmo, porque creo sabes bien quien soy. Aunque puedes confundirme”
¡Y me confundiste! No me refería a tu blog, me refería a tu vida.
Me has abandonado en los momentos que más te he necesitado.
Te has ido, cuando no tenías que hacerlo.
Me abandonaste. Me cambiaste.
Te vale madre todo, incluso yo.
Me siento traicionada. Aunque debo de confesar que en nada me sorprende tu traición.
Yo no soy enemiga, ya la guerra terminó querido.
Lo dice alguien por ahí: toda historia tiene su fin, y esta ya llegó al suyo.
No te pido que te vayas, ni que me dejes de hablar. Sólo tengo que dejar en claro lo que ya no somos.
Espero que ese tu egoísmo no termine siendo tu verdugo.
Me cansé de tu mundo y de ti.
Tu mundo eres tú y creo que no hay cupo para nadie más.
Mundo, te lo juro eras mi mundo, y ese fue mi error.

La Mentirosa

2005-11-02T22:35:00.000-06:00

No quiere postear. no quiere. Malos días estos, malos días.

Algo pasa...

Lo más comprometedor de la temporada, fue vilmente borrado por estamadre.

malos días estos. malos días.

Me he peleado con todos. Voy a romper la relación más fuerte de mis historia.

Ya no te quiero

2005-11-02T22:17:00.000-06:00

Eso decía mientras bailaba una tonada mal sonada en un lejano espacio cerca de la vieja laguna.
Aunque, yo sí.
¿Quiere que me marche?
Usted dirá, como siempre, usted manda.
Ahora te puedes marchar...
No crea que le abandoné, sólo huí.
Pero le dije un día, correr es sencillo, pero usted ha surgido entre mis cutículas y mi ombligo.
Usted dirá.
Ya no te quiero: hoy te tengo que olvidar.
Aunque yo sí. Y tengo miedo.
Pero usted dirá.

Lluvia de Cuervos

2005-10-12T23:31:00.000-05:00

Tengo miedo. Hace unas cuantas noches soñé con dientes, sangre, lágrimas y cuervos, ¿sigue siendo eso un presagio de muerte?

Mi muerte
bajo una lluvia de cuervos

Estaba en mi casa tratando de dormir, cuando me percaté que Mundo había rentado parte de la sala, la cocina y el cuarto de lavado a alguien que tenía muchas computadoras.
Corrí a buscarle a la calle y lo encontré fumando en la esquina. Sin pensarlo, le tomé la mano y lo llevé a la casa. A gritos y regaños le exigí que me explicara qué diablos hacían tantas computadoras en mi puta casa, en MÍ CASA.
Mundo, en ese plan que anda, déspota y pedante me dijo: Lo renté ¿y?
¡Diablos! Le grité… Yo no pago la renta, Edmundo, que te quede claro, me largo de la casa…¡cómo quieras! Respondió.
Entré loca, histérica, enfadada y muy encabronada a mi cuarto, tomé mis cosas y miré la casa. Es que no quería irme de mi casa, que se fueran ellos y Edmundo también.
Corrí a la calle a decirle a Edmundo que tomara sus cosas y que se largara con las 20 mil computadoras que había metido ¡en mi cocina! ¡en mi baño! ¡en mi casa!. Pero ya no lo encontré…
Lloré, lloré, demasiado que lloré y me topé a mi madre…
—¿Por qué lloras?
—No me quiero ir de mi casa, que se vaya Mundo, mamá.
—Tranquila
—No mamá, que se vaya ¿por qué rentó mi casa?
—Tranquila.
Subí corriendo al segundo piso de la casa, y en el baño nació la escena más grotesca de la noche: un cristiano —conocido—, una mujer casada —conocida—, el esposo de la mujer casada —conocido— y una rubia mujer extraña.
¡Olía a sexo mi baño!
Y Mundo loco de la risa en el pasillo.
Corrí de la casa a la calle, llorando y sollozando que no quería irme de la casa.
Tomé la autopista hacia ninguna parte.
Mi carro está estrellado contra un árbol en la autopista.
¿Choqué?.
Hay sangre en la autopista.
Tengo sangre en la cabeza.
Cuatro niños en patineta, provocaron mi accidente.
Camino toda histérica y temblándome las piernas, los chicos de la patineta estaban bien… yo no.
Mi madre y mi familia corrieron a verme.
Estoy tirada en el suelo.
Me dispararon.
No choqué… chocaron los cuatro niños de la patineta.
Yo iba caminando.
Me han disparado en la frente.
Una lluvia de cuervos ha destrozado el centro histórico.
Llueven cuervos.
Como la plaga de los “Funerales de Mamá Grande” del Gabo.
Estoy tirada junto a la autopista.
Viendo como los cuervos, siguen cayendo de pico a mi lado
Se me han cristalizado los dientes.
Una vez.
Dos.
Tres.
Cuatro.
Cinco.
Seis.
Tienen sangre.
Me desgarran la lengua.
Dolor.
Dolor y cuervos.
Dientes, sangre, dolor y cuervos.
Tengo miedo.
Siguen lloviendo cuervos.
Me llevan cargando entre cuatro personas, entre ellas… mi padre.
Voy boca arriba y con las manos en el pecho.
Cuervos negros caen, a cada paso de ellos que me llevan en sus brazos.
Me están llevando a mi casa.
Recostada en un ataúd, regreso a casa…por fin.
Afuera queda, esa lluvia de cuervos.

Paranoia

2005-10-11T22:48:00.000-05:00

“Suficiente por ahora”.
Esa frase me soporta.
Suficiente…
Suficiente…por ahora.
Enough…enoug now.

Cada vez que cruzas con tu espalda adulterada y anhelas saber el destino de una mujer embolsada en un traje rosa… recurro a ella.

Es leerte y recordármelo.
Es verte y olvidarlo.
Caracol… déjame pasar.

¿Te ayudo?

2005-09-13T22:19:00.000-05:00

¿Seguro que quieres llorar?
Es que eso dice: que quiere llorar…

Te he visto llorar un par de veces, y creeme no es fácil verte lastimado sin que tus llagas me ardan a mí.

Dice que le duele, y yo le creo que le duela.

Tantos años, tantas cosas, tantos gritos, tantas nadas, tantos muchos, tantos tantos, y yo no puedo hacer nada que te haga sentirte mejor.

Esta vez no te puedo ayudar, esta vez no puedo hacer nada por ti.

Sólo escucharte, pero creeme eso no sirve.

¿Seguro que quieres llorar?

Tal vez he perdido la capacidad para entenderte, o tal vez ya te entiendo demasiado que sé que lo que sientes nadie te lo evita o te lo aminora… me he sentido igual.

Me caga estar tan lejos para no abrazarte, me caga no poderte prender tu cigarro y decirte: anda, te invito al cine. Aunque sé que eso de nada sirve.

Por lo que sea, ésta te toca allá, no sé si sólo o con los demás, y ésta me toca estar acá, sola y sin poderte ayudar.

¿Seguro que quieres llorar?

Tu dolor me llega, lo sabes.
Tu dolor me duele, lo sabes.
Tu dolor me enferma, lo sabes.
Tu dolor me mata, lo sabes.
Tu dolor es mío también, si quieres.

¿Seguro que quieres llorar?
Anda pues… lloremos…
Que para eso estoy.

Dieciséis

2005-08-08T22:45:00.000-05:00

Éste texto está dedicado a una de las personas que más chingué y que más me chingó en mi vida. Por supuesto, faltan detalles como las pasadas de examen, en las que yo le copié, las pinches tareas que yo no hice y que él me pasó y esos 21´s que siempre le gané: un amigo de la primaria y a un cómplice del bachillerato.

¡Claro! Íbamos juntos en primero de primaria ¿recuerdas?
Qué viejos estamos.
Te peleabas conmigo por tu sacapuntas de fierro. Corrías histérico, con tu chaleco tejido azul agua marino, y tu camisa blanca intachable a acusarme con la maestra Soco, porque no te devolvía tu chingado sacapuntas.
Y no eran ganas de joder, lo juro, siempre los perdía. Claro, también tus lápices forrados de camuflaje, esos que te conseguía tu padre en al tienda del ejército.
Te recuerdo, serio, muy serio, casi un nerd, entendías todo, te desesperaba mi distracción, y prudente te acercabas a mi mesabanco y me explicabas con una sonrisa burlona.
Siempre me decías que yo era rica, porque mi padre era el presidente de la junta de Padres de Familia ¿te acuerdas?
Carajo, que jodón eras. Y yo, tan pasiva que era.
Tú mamá te ponía lunch y jamás lo compartías.
Siempre, me quedé con el antojo.
En segundo, nos topamos otra vez y en tercero, y de ahí hasta sexto.
¿Recuerdas que me golpeabas con tu suplemento didáctico?
¿Por qué no me quejaba?
¿Por qué nunca ni siquiera les menté la madre a ti o a Marco Antonio o a Germán?
Y pese a todo, carajo, que bien nos llevábamos.
Tú me enseñaste a jugar básquet, eran finales del último año de la Vicente.
Me dijiste cómo botar y cómo tirar.
Tú me enviciaste del básquet, que paradójicamente, me reclamaste años más tarde.
Y te fuiste a la Esfaid o a la Esfra.
Y me fui a la Técnica 30.
Tres años después, juntos en primero B del CBTIS.
Pinche Vida ¿no creés?
Yo te quería golpear. A esas alturas de mi vida, ya no era la niña de sexto que se columpiaba en el salón.
Ahí nos hicimos amigos, otra vez.
Pero ya no de golpes, ni burlas.
Tal vez sí, pero ya eran las menos.
Cómo ha pasado el tiempo mi querido Arturo.
Hace unos días me dijiste, en 16 años que llevo de conocerte…
¡Dieciséis! Carajo, eso es la tercera parte de mi vida.
Qué viejos estamos y qué lejos, otra vez.
Recuerdo que me traumé cuando te vi besándote con una mujer. Espera. Aún no lo supero.
Cómo ha pasado el tiempo, no cabe duda.
¿Te avientas otros 16?

Síntesis.

2005-07-11T23:06:00.000-05:00

Es inicio de otro verano, entre lluvias y calores exagerados. Es medio año de un año más, y el asfalto prorroga sus pasos.

Medio día del medio año, un paradero, un puesto de periódicos, una tanda de automóviles, unos hombres caminando, un parque céntrico recién poblado.

Es la esquina en el Paseo Bravo, no es otra más, no confundas las esquinas.
Se detiene mi vehículo.
Un anciano con un babero que sentencia la marca fatal de un medio local en pleno declive: Síntesis, está en la esquina de la esquina del Paseo Bravo.
El carmín de un objeto electrónico que controla los motores citadinos ha explotado enfrente de mi paso.
El anciano espera la respuesta del rojo en el semáforo.
Hemos reaccionado.
Estamos detenidos.
La tanda de automóviles está varada en la esquina de la esquina del Paseo Bravo.
El anciano aprieta los periódicos entre sus arrugadas y morenas manos.
Está a punto de dar el primer paso para bajar al suelo ya tantas veces arrollado por las llantas de carros.
Pero lo duda.
No da el paso.
Mira el semáforo.
Sigue en rojo.
Y entonces, cruza la pequeña frontera entre la calle y el parque.
Se acerca a los carros.
Sus pasos son lentos.
Sus respiros escasos
Puedes oler su miedo, desde el interior de tu automóvil.
Los años que ha vivido le sobran en sus lacios cabellos blancos.
Sin dudarlo sonríe al dar el último paso antes de encontrar mis ojos en el interior del automóvil.
—Buenos días señorita ¿Síntesis?
—…
Me he quedado helada.
Sus ojos arden de necesidad y sufrimiento
Sus labios sonríen
Sus ojos brillan en la opacidad de su reflejo.
Levanta el diario local de la marca fatal en declive y me lo coloca en la cara.
Y vuelve a sonreír.
—No gracias.
Vira la mirada hacia el semáforo.
Me regala otra sonrisa.
Sus ojos agradecen mi rechazo.
Sonríe.
Vuelve a la esquina de la esquina de Paseo Bravo.
El semáforo ha dado la señal.
Es verde.

Silencio

2005-07-11T22:35:00.000-05:00

Silencio. El diablo está por llegar.
Silencio. Satán acaba de entrar.

Hay dudas en el aire y las tijeras persisten en desgarrarme mis respiros. Son las 10 de la mañana, ya la fiesta terminó, pero mi aliento aún sabe a moscas enterradas y mis venas siguen saturadas de alcohol.

He vaciado mis olores en la juerga circense de una noche atropellada, y los gemidos placenteros de un ebrio que cogía no me dejan respirar.

Ya el silencio se ha quebrado tras el vaivén del lago de enfrente. Ya las almas inconscientes han corrido a su lugar.

Es ridículo y patético que esté aún de pié.

Faltan ansias por subir y matarte a escupitajos.

Más vale que guarde la escena en la penumbra del asqueroso rincón de mi escaso cerebro. A veces, cuando resbalo en la mierda de los sueños humanos, la veo de cerca y la puedo tragar.
Sólo esta vez, y no habrá demás.

Esta es nuestra incongruencia

2005-04-26T22:19:00.000-05:00

Mi entrepierna suda con el pantalón tan ajustado, es normal que en esta temporada me suden las nalgas con tanto calor. Es abril, es abril y no sé porque llevo días acostándome del lado contrario de la cama, donde puedo ver la luna llena de estos últimos días y escuchar no tan lejos la gotera que cae desde la bañera.
Sigue cayendo la gotera. Ese maldito ruido me desquicia, mientras mi entrepierna, mi ingle y mi axila derecha siguen sudando al medio día. La constante es la gotera y lo contrario soy yo.
Qué sol tan pesado cae en la capital al medio día, es agobiante y asfixiante, mientras en mi baño sigue cayendo la gotera.
Es que de vez en cuando quiero correr, correr, correr, ahogarme con mi propia saliva, estoy huyendo.
Ya no hay putas en la 31 poniente. Es que de vez en cuando quiero despertar, abrir los ojos y no estar. Pero esa gotera no me deja tranquila. Cae, cae, a cada segundo, cae, cae, es preciso un instante de silencio para saborear la gota desplumada en la bañera.
Tengo sudor en todo el cuerpo, como hace calor en estos días.
Es normal que grites, anda no te preocupes, es normal que vengas y vomites tu ansiedad conmigo, es normal que escuche como orinas junto a la gotera. Es normal que me sude la entrepierna.
Despierto junto a la ventana y veo el triste amanecer de un martes censurado. Confiesa, también tú quieres correr, correr, correr hasta alcanzarme y ver como me ahogo con mi saliva.
¡Coño! éste es solo el comienzo. Y aún no empieza la congoja de este día. Y aún no has escuchado la gota de este día. Ni te preocupes a mí también me pasan estas cosas, yo también soy reportera.

A Julio Cortázar por esa luna, por ese durazno, por esa isla y por ese ahogado

2005-04-19T22:29:00.000-05:00

Relato con un fondo de agua: Julio Cortázar en Final del Juego

No te preocupes, disculpame este gesto de impaciencia. Era perfectamente natural que nombraras a Lucio, que te acordaras de él a la hora de las nostalgias, cuando uno se deja corromper por esas ausencias que llamamos recuerdos y hay que remendar con palabras y con imágenes tanto hueco insaciable. Además no sé, te habrás fijado que este bungalow invita, basta que uno se instale en la veranda y mire un rato hacia el río y los naranjales, de golpe se está increíblemente lejos de Buenos Aires, perdido en un mundo elemental. Me acuerdo de Láinez cuando nos decía que el Delta hubiera tenido que llamarse el Alfa. Y esa otra vez en la clase de matemáticas, cuando vos...¿Pero por qué nombraste a Lucio, era necesario que dijeras: Lucio?
El coñac está ahí, servite. A veces me pregunto por qué te molestás todavía en venir a visitarme. Te embarrás los zapatos, te aguantás los mosquitos y el olor de la lámpara a kerosene...Ya sé, no pongas la cara del amigo ofendido. No es eso, Mauricio, pero en realidad sos el único que queda, del grupo de entonces ya no veo a nadie. Vos, cada cinco o seis meses llega tu carta, y después la lancha te trae con un paquete de libros y botellas, con noticias de ese mundo remoto a menos de cincuenta kilómetros, a lo mejor con la esperanza de arrancarme alguna vez de este rancho medio podrido. No te ofendas, pero casi me da rabia tu fidelidad amistosa. Comprendé, tiene algo de reproche, cuando te vas me siento como enjuiciado, todas mis elecciones definitivas me parecen simples formas de la hipocondría, que un viaje a la ciudad bastaría para mandar al diablo. Vos pertenecés a esa especie de testigos cariñosos que hasta en los peores sueños nos acosan sonriendo. Y ya que hablamos de sueños, ya que nombraste a Lucio, por qué no habría de contarte el sueño como entonces se lo conté a él. Era aquí mismo, pero en esos tiempos- ¿cuántos años ya, viejo?- todos ustedes venían a pasar temporadas al bungalow que me dejaban mis padres, nos daba por el remo, por leer poesía hasta la náusea, por enamorarnos desesperadamente de lo más precario y lo más perecedero, todo eso envuelto en una infinita pedantería inofensiva, en una ternura de cachorros sonsos. éramos tan jóvenes, Mauricio, resultaba tan fácil creerse hastiado, acariciar la imagen de la muerte entre discos de jazz y mate amargo, dueños de una sólida inmortalidad de cincuenta o sesenta años por vivir. Vos eras el más retraído, mostrabas ya esa cortés fidelidad que no se puede rechazar como se rechazan otras fidelidades más impertinentes. Nos mirabas un poco desde fuera, y ya entonces aprendí a admirar en vos las cualidades de los gatos. Uno habla con vos y es como si al mismo tiempo estuviera solo, y a lo mejor es por eso que uno habla con vos como yo ahora. Pero entonces estaban los otros, y jugábamos a tomarnos en serio. Sabés, lo terrible de ese momento de la juventud es que en una hora oscura y sin nombre todo deja de ser serio para ceder a la sucia máscara de seriedad que hay que ponerse en la cara, y yo ahora soy el doctor fulano, y vos el ingeniero mengano, bruscamente nos hemos quedado atrás, empezamos a vernos de otro modo, aunque por un tiempo persistamos en los rituales, en los juegos comunes, en las cenas de camaradería que tiran sus últimos salvavidas en medio de la dispersión y el abandono, y todo es tan horriblemente natural, Mauricio, y a algunos les duele más que a otros, los hay como vos que van pasando por sus edades sin sentirlo, que encuentran normal un álbum donde uno se ve con pantalones cortos, con un sombrero de paja o el uniforme de conscripto...En fin, hablábamos de un sueño que tuve en ese tiempo, y era un sueño que empezaba aquí en la veranda, conmigo mirando la luna llena sobre los cañaverales, oyendo las ranas que ladraban como no ladran ni siquiera los perros, y después siguiendo un vago sendero hasta llegar al río, andado despacio por la orilla con la sensación de estar descalzo y que los pies se me hundían en el barro. En el sueño yo estaba solo en la isla, lo que era raro en ese tiempo; si volviese a soñarlo ahora la soledad no me parecería tan vecina de la pesadilla como entonces. Una soledad con la luna apenas trepada en el cielo de la otra orilla, con el chapoteo del río y a veces el golpe aplastado de un durazno cayendo en una zanja. Ahora hasta las ranas se habían callado, el aire estaba pegajoso como esta noche, o como casi siempre aquí, y parecía necesario seguir, dejar atrás el muelle, meterse por la vuelta grande de la costa, cruzar los naranjales, siempre con la luna en la cara. No invento nada, Mauricio, la memoria sabe lo que debe guardar entero. Te cuento lo mismo que entonces le conté a Lucio, voy llegando al lugar donde los juncos raleaban poco a poco y una lengua de tierra avanzaba sobre el río, peligrosa por el barro y la proximidad del canal, porque en el sueño yo sabía que eso era un canal profundo y lleno de remansos, y me acercaba a la punta paso a paso, hundiéndome en el barro amarillo y caliente de luna. Y así me quedé en el borde, viendo del otro lado los cañaverales negros donde el agua se perdía secreta mientras aquí, tan cerca, el río manoteaba solapado buscando dónde agarrarse, resbalando otra vez y empecinándose. Todo el canal era luna, una inmensa cuchillería confusa que me tajeaba los ojos, y encima un cielo aplastándose contra la nuca y los hombros, obligándome a mirar interminablemente el agua. Y cuando río arriba vi el cuerpo del ahogado, balanceándose lentamente como para desenredarse de los juncos de la otra orilla, la razón de la noche y de que yo estuviera en ella se resolvió en esa mancha negra a la deriva, que giraba apenas, retenida por un tobillo, por una mano, oscilando blandamente para soltarse saliendo de los juncos hasta ingresar en la corriente del canal, acercándose cadenciosa a la ribera desnuda donde la luna iba a darle de lleno en plena cara.
Estás pálido, Mauricio. Apelemos al coñac, si querés. Lucio también estaba un poco pálido cuando le conté el sueño. Me dijo solamente: "¿Cómo te acordás de los detalles?" Y a diferencia de vos, cortés como siempre, él parecía adelantarse a lo que le estaba contando, como si temiera que de golpe se me olvidase el resto del sueño. Pero todavía faltaba algo, te estaba diciendo que la corriente del canal hacía girar el cuerpo, jugaba con él antes de traerlo de mi lado, y al borde de la lengua de tierra yo esperaba ese momento en que pasaría casi a mis pies y podría verle la cara. Otra vuelta, un brazo blandamente tendido como si eso nadara todavía, la luna hincándose en el pecho, mordiéndole el vientre, las piernas pálidas, desnudando otra vez al ahogado boca arriba. Tan cerca de mí que me hubiera bastado agacharme para sujetarlo del pelo, tan cerca que lo reconocí, Mauricio, le vi la cara y grité, creo, algo como un grito que me arrancó de mí mismo y me tiró en el despertar, en el jarro de agua que bebí jadeando, en la asombrada y confundida conciencia de que ya no me acordaba de esa cara que acababa de reconocer. Y eso seguiría ya corriente abajo, de nada serviría cerrar los ojos y querer volver al borde del agua, al borde del sueño, luchando por acordarme, queriendo precisamente eso que algo en mí no quería. En fin, vos sabés que más tarde uno se conforma, la máquina diurna está ahí con sus bielas bien lubricadas, con sus rótulos bien satisfactorios. Ese fin de semana viniste vos, vinieron Lucio y los otros, anduvimos de fiesta todo aquel verano, me acuerdo que después te fuiste al norte, llovió mucho en el delta, y hacia el fin Lucio se hartó de la isla, la lluvia y tantas cosas lo enervaban, de golpe nos mirábamos como yo nunca hubiera pensado que podríamos mirarnos. Entonces empezaron los refugios en el ajedrez o la lectura, el cansancio de tantas inútiles concesiones, y cuando Lucio volvía a Buenos Aires yo me juraba no esperarlo más, incluía a todos mis amigos, al verde mundo que día a día se iba cerrando y muriendo, en una misma hastiada condenación. Pero si algunos se daban por enterados y no aparecían más después de un impecable "hasta pronto", Lucio volvía sin ganas, yo estaba en el muelle esperándolo, nos mirábamos como desde lejos, realmente desde ese otro mundo cada vez más atrás, el pobre paraíso perdido que empecinadamente él volvía a buscar y yo me obstinaba en defenderle casi sin ganas. Vos nunca sospechaste demasiado todo eso, Mauricio, veraneante imperturbable en alguna quebrada norteña, pero ese fin de verano... ¿La ves, allá? Empieza a levantarse entre los juncos, dentro de un momento te dará en la cara. A esta hora es curioso cómo crece el chapoteo del río, no sé si porque los pájaros se han callado o porque la sombra consiente mejor ciertos sonidos. Ya ves, sería injusto no terminar lo que te estaba contando, en esta altura de la noche en que todo coincide cada vez más con esa otra noche en que se lo conté a Lucio. Hasta la situación es simétrica, en esa silla de hamaca llenás el hueco de Lucio que venía en ese fin de verano y se quedaba como vos sin hablar, él que tanto había hablado, y dejaba correr las horas bebiendo, resentido por nada o por la nada, por esa repleta nada que nos iba acosando sin que pudiéramos defendernos. Yo no creía que hubiera odio en nosotros, era a la vez menos y peor que el odio, un hastío en el centro mismo de algo que había sido a veces una tormenta o un girasol o si preferís una espada, todo menos ese tedio, ese otoño pardo y sucio que crecía desde adentro como telas en los ojos. Salíamos a recorrer la isla, corteses y amables, cuidando de no herirnos; caminábamos sobre hojas secas, pesados colchones de hojas secas a la orilla del río. A veces me engañaba el silencio, a veces una palabra con el acento de antes, y tal vez Lucio caía conmigo en las astutas trampas inútiles del hábito, hasta que una mirada o el deseo acuciante de estar a solas nos ponía de nuevo frente a frente, siempre amables y corteses y extranjeros. Entonces él me dijo: "Es una hermosa noche; caminemos." Y como podríamos hacerlo ahora vos y yo, bajamos de la veranda y fuimos hacia allá, donde sale esa luna que te da en los ojos. No me acuerdo demasiado del camino, Lucio iba delante y yo dejaba que mis pasos cayeran sobre sus huellas y aplastaran otra vez las hojas muertas. En algún momento debí empezar a reconocer la senda entre los naranjos; quizá fue más allá, del lado de los últimos ranchos y los juncales. Sé que en ese momento la silueta de Lucio se volvió lo único incongruente en ese encuentro metro a metro, noche a noche, a tal punto coincidente que no me extrañé cuando los juncos se abrieron para mostrar a plena luna la lengua de tierra entrando en el canal, las manos del río resbalando sobre el barro amarillo. En alguna parte a nuestras espaldas un durazno podrido cayó con un golpe que tenía lago de bofetada, de torpeza indecible.
Al borde del agua, Lucio se volvió y me estuvo mirando un momento. Dijo: "¿Este es el lugar, verdad?" Nunca habíamos vuelto a hablar del sueño, pero le contesté: "Sí, este es el lugar." Pasó un tiempo antes de que dijera: "Hasta eso me has robado, hasta mi deseo más secreto; porque yo he deseado un sitio así, yo he necesitado un sitio así. Has soñado un sueño ajeno." Y cuando dijo eso, Mauricio, cuando lo dijo con una voz monótona y dando un paso hacia mí, algo debió estallar en mi olvido, cerré los ojos y supe que iba a recordar, sin mirar hacia el río supe que iba a ver el final del sueño, y lo vi, Mauricio, vi al ahogado con la luna arrodillada sobre el pecho, y la cara del ahogado era la mía, Mauricio, la cara del ahogado era la mía.
¿Por qué te vas? Si te hace falta, hay un revólver en el cajón del escritorio, si querés podés alertar a la gente del otro rancho. Pero quedate, Mauricio, quedate otro poco oyendo el chapoteo del río, a lo mejor acabarás por sentir que entre todas esas manos de agua y juncos que resbalan en el barro y se deshacen en remolinos, hay unas manos que a esta hora se hincan en las raíces y no sueltan, algo trepa al muelle y se endereza cubierto de basuras y mordiscos de peces, viene hacia aquí a buscarme. Todavía puedo dar vuelta la moneda, todavía puedo matarlo otra vez, pero se obstina y vuelve y alguna noche me llevará con él. Me llevará, te digo, y el sueño cumplirá su imagen verdadera. Tendré que ir, la lengua de tierra y los cañaverales me verán pasar boca arriba, magnífico de luna, y el sueño estará al fin completo, Mauricio, el sueño estará al fin completo.

De Final del juego
Cortázar, Julio; Ceremonias, Barcelona, Seix Barral, 1994

Fox entiende: no eres bienvenido en Guerrero

2005-04-17T20:04:00.000-05:00

Soy testigo de cómo la mierda inundó mi planeta.
Mi país.
Mi mente.
Mis sentimientos.
Algunas veces, vivir tan cerca de la mierda, te orilla a probarla. Lo indigno es que no te de asco al masticarla.
7 abril y el país ya no es el mismo.
7 de abril y el rayo de esperanza se desvaneció con 360 votos a favor.
7 abril y Andrés Manuel López Obrador ya sin fuero.
No es que el tabasqueño sea el redentor de la humanidad, mejor dicho, de la mexicaneidad. No, tal vez no lo sea, tal vez. El problema es que ahora, ya no lo sé, y tú tampoco.
Dicen los prianistas que es cuestión de legalidad. Dicen, los demás, que no es que AMLO sea un delincuente peligroso, sino un candidato peligroso.
Es indignante que mi trabajo me obligue a saludar a un diputado federal.
Es indignante tener que sonreír y afrontarlo con preguntas, que te ayuden a entender, a ti, no a tus lectores, por qué votaron así.
Es indignante que digan el mismo discurso pinchurriento.
Es indignante que yo que vivo de esa mierda, llamada política, me siga dando náusea el sólo saber que es y que existe.
El 7 abril, los perredistas perdieron a su candidato. Pero, los diputados que juzgaron al Peje, —léase PRI y PAN— perdieron, ante mí, y ante mucha de la gente que conozco, la poca credibilidad que les restaba.
El 2 de julio valió madre para la democracia.
¿Tú que chingados opinas de que el sombrerudo que te convenció para votar por él, hablando con modismos y groserías, sea hoy el verdugo de nuestra historia, de nuestro sistema político, de nuestro futuro, de esta mierda?
¿Qué opino yo?
Que esto apesta, que esto es indigno. Que esto va más allá de la mierda que he visto en este año.
Que 200 millones de pesos desviados por una vialidad, no es para tanto.
Que grandes empresarios hayan abusado del poder y del dinero de unos ciudadanos, no es para tanto.
***
El sentir de aquellas miles de personas que se manifestaron en el Zócalo de la capital de este país, “es un mal entendido”, dice Fox.
No es que sea un sentimiento, es un mal entendido.
Centenares de personas incrédulas de sus gobernantes, es un mal entendido.
La mierda inundó mi planeta, mi país y mi mente.
Lo peor, no es la sesión extraordinaria en el Congreso de la Unión el pasado 7 de abril, lo peor de mí, de ti, de ustedes mexicanos, es que se nos va a olvidar.
No es que perdonemos a esos legisladores, guiados por sus ansias de poder y de dinero, porque no los vamos a perdonar.
Eso es lo peor. Los mexicanos no perdonamos.
Los mexicanos olvidamos.
El juicio de procedencia (desafuero) mañana será una anécdota biliar que recordaremos como la matanza en Acteal, en Aguas Blancas. Como la crisis del 95, como la muerte Cantinflas, como la boda de Lucero y Mijares.
Yo misma me violaré, el día que diga que lo que pasó el triste 7 abril, tenía que pasar para que Madrazo llegara al poder.
Yo misma lo olvidaré.
Por eso hoy, aquí, a punto de llorar de rabia e impotencia, dejo grabados mis sentimientos, mi ideología, para que el día que mi hijo me pregunte en qué momento caímos de una dictablanda priista a una dictadura prianista, le conteste diciendo: no recuerdo el día mi vida, sólo se que desde ese momento, yo y mi país, y mi gente, ya no fuimos los mismos.
**
Quedó claro, todo quedó claro, cuando el jueves pasado, miembros del Estado Presidencial, le negaron el acceso a comerciarnes, funcionarios y ciudadanos que portaran el moñito tricolor, que manifiesta su repudio al desafuero. Esto allá en Acapulco de Juárez, Guerrero.
Así como me dijo una colega, que pendejo Fox de irse a meter a un estado perredista.
Y sí en efecto, que pendejo.
Así es como inició la represión en mi país.
Así es como la mierda inundó mi país.
Y mi planeta
Y mi mente.
Y la tuya.
Fox clausuras y te vas.
¿Fox que no entiendes? No eres bienvenido en Guerrero.
Rezaban las pancartas de mis paisanos.

El Palacio de la Sabiduría

2005-02-09T22:01:00.000-06:00

Dice Charles Bukowsky que el camino de los excesos conduce al palacio de la sabiduría.
Tonta yo que le creí.
Caí en los excesos.
Y aún no veo a la sabiduría llegar.
Bebí tequila y vodka, hasta desconocerme frente al espejo.
Y aún no veo a la sabiduría llegar.
Fumé mariguana, hasta creer que me derretía en la llama de una veladora de Santa Teresita de Jesús.
Y aún no veo a la sabiduría llegar.
Cogí con cuatro hombres a la vez, hasta creer que el placer radicaba en mi lengua.
Y aún no veo a la sabiduría llegar.
Vomité 19 veces en un día a causa de una cruda, hasta pensar que vomitar era cagar.
Y aún no veo a la sabiduría llegar.
Leí 45 libros en un mes, hasta indigestarme de autores surrealistas.
Y aún no veo a la sabiduría llegar.
Escribí siete notas en un día, hasta creer que no había más acontecimientos que el PRD.
Y aún no veo a la sabiduría llegar.
Golpeé a un fulano, hasta verlo sangrar.
Y aún no veo a la sabiduría llegar.
Abandoné mi vida, hasta pudrirme.
Y aún no veo a la sabiduría llegar.
Mamé una verga por más de cinco horas, hasta que se derritió entre mis dientes.
Y aún no veo a la sabiduría llegar.
Heme aquí, sin palacio, ni sabiduría.
Sólo con excesos.
Y sigo sin ver la sabiduría, ni al palacio, llegar.

Consejos iMPrácticos Para Una Vida Infeliz y Pragmática

2005-01-28T20:04:00.000-06:00

mI aBuELa SIemPRe dECía:

mIJita cÁsaTE cON qUIeN tE qUIEra, nO CoN eL qUE qUiEraS

mI mADre SIemPRe dECía:

aBRe lOS oJoS Y cIErRa lAS piERnaS.

mI aBuELa SIemPRe dECía:

LOs hoMBreS SÓlo eSo qUIeREn.

mI mADre SIemPRe dECía:

dÁselAS Y vERáS qUE tE dEJa.

A todo esto, cuando llegue tu madre y tu abuela y te pregunten ¿y tú qué?

nIÉgAlo sIEMprE aUNqUE eSTéS dEsNUDa Y eNCimA dE Él.

Un borracho cualquiera

2005-01-28T19:52:00.000-06:00

Que quería conmigo
Que moría por mí
Que no es cierto
Que esa era yo
Que yo moría por él.
Total que después de tantos años juntos, creo que ni él quería conmigo, ni yo quería con él.
Estaba pedísimo el día en que intercambiamos nuestra primera sonrisa.
Nos conocimos muchos años antes de aquel miércoles que él iba pedísimo en un viejo autobús del PRI.
Él salía de la Esfaid.
Yo de la Técnica 30.
Él no se reía conmigo, se reía de mí.
¿Por qué?
Yo que sé, él iba pedísimo y era él quien se reía de mí.
No sé cuándo fue, pero nos hicimos cuates.
No recuerdo el día exacto, pero nos hicimos cuates.
Pero ese miércoles, desde la alameda hasta la primera parada en la colonia del PRI, él no dejó de reírse conmigo, ni de mí.
Él tenía 14 años
Yo tenía 12.
Él se enamoró de Susy
Yo de Irving (¿así se escribe?)
Él se hizo novio de Susy
Yo me hice novia de Irving.
Él tardó como un año y tantos meses de la mano de Susy
Yo con Irving, ni el mes hicimos.
Susy le prohibió llevarse conmigo.
Él, pese a él, la obedeció.
Un día, sin más ni más, pasó frente a la papelería. Deshecho.
Se sentó en la escalera y empezó a hablar.
Yo salí de la papelería y me senté a escuchar.
—Qué chingue a su madre tu pendeja prima.
—Sí, que chingue a su madre.
Creo que fue ese día, cuando nos hicimos cuates.
¡Claro que fue ese día!
Él ya tenía como 15
Yo tenía 13,tal vez
Y ese día sucedió
Que él quería conmigo
Que yo quería con él.
Un día, en un viejo autobús del PRI, un borracho cualquiera no me dejó de sonreír.
Él ya tiene 24 y cumple 25 el próximo 29 de abril
Yo ya tengo 22.
Seguimos en las mismas.
Creo que al final, los dos queríamos con los dos. Pero optamos por lo que tenemos.
En efecto, yo me enamoré de él, y él de mí también.
Por eso, hoy después de tantos años, seguimos juntos.
Sino ¿qué caso tendría todo?
Él me quiere
Yo lo quiero
A ese, borracho cualquiera, carajo, cuánto lo quiero.
Ossiel: esta va por ti.

Cinco grados bajo mar

2005-01-27T21:48:00.001-06:00

Ya lleva 28 días en el barco...
28 días que sólo ve el mar.
Sólo mar por 28 días.
Cuatro puntos cardinales repletos de agua salada.
Ya no recuerda el sonido que emerge cuando una ola revienta.
Todo es mar.
Agua salada.
Un vaivén entre el viento y su barco.
Ya lleva 28 días en el barco
Y ya comienzan los estragos del encierro liberado.
El mar es libertad, pero 28 días en él, es un encierro.
Está varado entre kilolitros de dos moléculas de hidrógeno, una de oxígeno y miles de sodio.
Tiene frío y está solo.
La complexión del mar, le crearon una idea de lo digital, lo analógico y lo tangible.
Soledad. Mar. Digital.
Ya lleva 28 días en el mar.
28 días en el intestino del Golfo de México.
Un contenedor a cinco grados bajo cero.
Muere de frío.
Dos lunas llenas han pasado desde que naufragó.
Menstrua ya. 28 días y el mar.
Sólo, frío y el mar
Él, sus dedos. Soledad y el intestino de un mar.

El fotógrafo y la niña

2005-01-27T21:30:00.000-06:00

Existen varias versiones sobre su historia.
Nadie la conoce a fondo, excepto ellos.
Un fotógrafo y una niña.
Él tiene como 60 años y es fotógrafo de un pasquín.
Ella tiene como 16 años y saca fotos junto a su inseparable artista, aunque de vez en vez mete la grabadora en las declaraciones de los politiquillos.
Muchos dicen que es su hija.
Otros dicen que es su esposa.
Hay quien osa decir que nomás se la anda cogiendo.
Pero en sí, nadie sabe nada, excepto ellos.
Él la toma de la mano, cuando andan en el zócalo.
La abraza cuando los pubertos del bachillerato de “José María la Fragua” la ven con deseo y lujuria.
Es una historia de amor, de dos.
Una historia entre un fotógrafo y una niña, que nadie conoce.
Mi historia:
La conoció un domingo de Corpus Cristi, en el patio de la capilla del Rosario. Era la primera vez que ella visitaba la capital, y tendría como unos tres años y estaba divertidísima correteando al globero.
—¡mamá! ¡quiero un globo!
—No mijita, no tenemos dinero.
El fotógrafo iniciaba sus “chambitas” sacando placas a los niños, y cuando la vio vestida con un trajecito verde pastel y con los mocos secos embarrados hasta el cachete, sus ojos brillaron y su vida cambió.
La niña no tenía papá. Nació un llovioso y soleado 12 de agosto en Chautla de Juárez.
Su madre se dedicaba a coser vestidos y a remendar pantalones viejos.
Su padre vendía mariguana y semilla de amapola. Y un día, sin más, fue encontrado muerto junto a la casa del cacique del pueblo a causa de 8 balazos en la cabeza.
Nadie resultó culpable. Sólo murió, cuando la niña tenía 2 años y medio.
La madre tenía otros ocho hijos, 5 varones y tres hembras.
La niña era la menor.
Su hermano el de en medio partió a los Estados Unidos a buscar una mejor vida. La niña ni se enteró.
Aprendió a asar chiles y hacer tortillas a pelo en la vieja cocina de adobe de su casita de Chautla.
Creció desnutrida y lombricienta.
Lacia como las hojas de un pino.
Morena como las axilas de una memelera.
***
Ese día de Corpus Cristi, cuando el fotógrafo conoció a la niña, se acercó a su madre y le dijo:
—Soy fotógrafo, no tengo dinero, pero quiero casarme con su hija. La iré a buscar cuando cumpla los 14 y la amaré el resto de mis días.
—Cómo guste señor. Vinimos de Chautla. Ahí pregunté por mí, la costurera, o por ella, la niña.
Once años más tarde, el fotógrafo visitó a la costurera de Chautla y le entregó 47 fotos de la niña, cuando visitó la capital por primera vez. Le pagó mil 200 pesos, la tomó de la mano y se la llevó.
***
Tal vez sí sea su esposa.
O tal vez se la robó.
Un fotógrafo y una niña.
El fotógrafo y la niña.
Tal vez sea su hija.
O tal vez ella lo conquistó.
Tal vez él abandonó a una esposa y tres hijos, por ir tras de la niña.
O tal vez sólo se enamoraron.
Tal vez es sólo su discípula.
O tal vez sólo se aman.
Un fotógrafo y una niña.
El fotógrafo y la niña.
Una historia de amor entre un fotógrafo y una niña, que nadie conoce, excepto ellos.
El fotógrafo y la niña.
Ahí andan, de la mano.
El fotógrafo y la niña.

2 87 65 49

2005-01-25T20:45:00.001-06:00

Trabaja en una oficinita del Recinto Legislativo.
Escucha los noticieros de la radio y los transcribe en la computadora.
No sé cuál sea su nombre.
Ni cuántos años tenga.
Sólo se que trabaja en una oficinita del Recinto Legislativo y que fuma Marlboro rojos.
Sentado frente a su computadora: escribe, escribe y escribe.
“buenas noches señorita” “buenos días señorita” “pásele señorita”
Eso es todo lo que me ha dicho.
Trabaja en las tardes.
Come en su oficinita.
A veces me presta la llave para ir al baño de niñas.
Es chaparrito, moreno y tiene un gran bigote en la faz de su cara.
hoy, sin más ni más, me dejó ver su dolor, su frustración y todo por una llamada telefónica:
—Mijo, sabes que significas mucho pa’ mí y que te amo. Y te deseo que te la pases bien hoy, y que sigas siendo feliz, y que seas feliz toda tu vida, como lo has sido hasta hoy. Nos vemos en la noche mijo.
Yo divagaba en una nota sobre la abrogación de la Constitución local cuando vi que colgaba el teléfono.
Me vio a los ojos y sonrió con ardua tristeza
Yo lo vi, y mis retinas se inyectaron de nerviosismo, de vergüenza, por metiche.
Pinche Selene, voltéate, voltéate.
No pude, le sostuve la mirada.
Sus ojos estaban a punto de vomitar dolor.
Intentó hablarme y no pudo.
La quijada le tembló.
Nuestros ojos fijos. Los de él sobre los míos, los míos sobre los de él.
Su dolor.
Mi dolor.
Me contagia.
Me contagió.
Por fin habló:
—Es que es su cumpleaños.
Se me cayó la mirada.
--Es cumpleaños de mijo, el mayor.
Mi mirada yacía en sus zapatos negros, polveados y desgastados.
-¿C...cómo...?
Mis párpados se abrieron a todo lo que dan... mis manos gritaban ¡¿Cómo qué?! Pero no dije nada. Sólo lo vi.
—¿Cómo quiero que sea feliz, si vive solo, encerrado en la casa...cuidando a su hermanito?
—...
—¿Será feliz? Sólo me tiene a mí y a su hermanito. Y yo lo tengo abandonado.
—...
—¿Cómo quiero que sea feliz, si tiene 10 años y vive encerrado?
—...
-Y hoy que es cumpleaños, hoy que cumple 10 años mijo, el mayor.
Sonrió con tristeza.
Y volvió a su oficinita a escribir, escribir y escribir....

Un color menos en el arcoiris

2005-01-13T22:34:00.000-06:00

Empezó con una esquela en la Jornada de Oriente
Su nombre junto a una cruz y un mensaje, de “nos veremos pronto”.
Difícil situación.
Aunque yo no le conocía bien, hablé con él una terna de ocasiones, pero el tipo me conquistó, es que eran sus ojos, que brillaban como luciérnagas entre sus párpados. Era feliz, o eso decía, o eso entendía él, o eso entendía yo.
Total es que todo empezó un viernes a eso de las ocho de la noche, cuando Mario Martell señaló la Jornada.
¡Ay cabrón! Respondimos Edmundo y yo.
Una esquela en la Jornada de Oriente, cambió los ánimos del jodido bochito blanco. Entonces, vamos a ver.
Era cierto, tan cierto, como ambos, como esto y aquello. Antonio, toñito pa mí, toño pa Edmundo murió.
¿Qué pedo?
Una llamada a su mejor amiga bastó para conocer el veredicto de una cuerda.
Un madrazo a mis sentimientos,justo cuando Natalie había decidido visitar el Carolino para ir a clases, a su primer día de clases, justo ahí, justo ese miércoles, justo el cinco de enero.
Años atrás, un cinco de enero cualquiera, un cinco de enero de los noventas y de los ochentas, Toño, Mundo y yo ansiábamos la noche del cinco de enero, moríamos de morbo por la llegada de Melchor, Gaspar y Baltasar. Pero ese cinco de enero, ni mundo ni yo morimos de morbo, él murió y no de morbo, o tal vez sí, yo qué sé.
A sus 23, a sus 22 y a mis 21, todo enfriaba diferente.
Un día que miles de niños esperaban, un día que Natalie ni siquiera imaginaba.
Natalie. ¡Qué dolor! Dolor. Dolor. Dolor. Dolor. Dolor.
Lo Primero era Toño, un luchador y líder homosexual, que vivía feliz, o al menos eso entendía él, o al menos eso entendía yo.

Lo Primero era Toño, un luchador y líder homosexual, que vivía feliz, o al menos eso entendía él, o al menos eso entendía yo, lo segundo era Natalie, su mejor amiga,su carga portafolios de problemas,su mejor amiga.

Lo Primero era Toño, un luchador y líder homosexual, que vivía feliz, o al menos eso entendía él, o al menos eso entendía yo, lo segundo era Natalie, su mejor amiga, su carga portafolios de problemas, su mejor amiga. Lo tercero era Edmundo, situación similar, depresivo hasta el prepucio, mi mejor amigo, un faje más de toño, el que vomitó al cumpleañero en el Tigre, quien cambió mi vida con la muerte de su madre,quien me cambia el ánimo con una nalgada, quien se me encima en las mañanas para despertarme, quien pedorrea mi cama y la hace cimbrar, quien se limpia el zoquete de los pies en mi cuarto y después se chupa los dedos, quien me invita mi coca si lo acompaño a la tienda, quien me regaña si me enfermo, quien me deja de hablar en sus depresiones, quien sufre de incontinencia verbal, quien según Lara es un ingrato, quien no sabe querer a otro que no sea él, quien aprendió a querer a otro que no era él y ese otro soy yo, quien dice cosas para engañarte y no engaña ni una puta migaja, y lo cuarto era yo.

Antonio Chamorro decidió darle vida a un suicidio.
Murió un 5 de enero.
Un miércoles frío, soleado y húmedo de enero.
Antonio optó por empujar su destino a un precipicio.
Dicen que fue asesinato, el perito dice que es suicidio.
Antonio confió su vida en una cuerda.
Así...
Fue encontrado muerto en sus oficinas de la tres poniente en el Centro Histórico de la ciudad, colgado de una cuerda.
Y murió.
Y con él, un color en el arcoiris...personal.
Toño:Mucha suerte en tu nuevo proyecto.Un salud, por la decisión tomada. Un coraje, por no saber nunca la verdad. Ojalá que te vaya bien, y ojalá que encuentres lo que fuiste a buscar.

Toño, carajo, que en paz descances.

Desde la redacción

2005-01-13T22:00:00.000-06:00

Todo era igual, todo fue igual.
Olía a un domingo cualquiera: hambuerguesas al carbón, rajas en escabeche caseras, cammels añejos, lechuga, jitomate y cebolla abandonadas.
El clima era el mismo.
Al son de las teclas.
Al ritmo de Rodolfo Ruiz.
e-consulta pegado con papel pegajoso en la dura puerta color champagne.
Las flores de noche buena ya secas.
Sin el santa claus luminoso, sin el pinito naco resplandeciente.
La navidad abandonó la oficina.
Las ángeles de Rudi sentadas cada una en su respectiva silla rodante, frente a su respectiva y veloz máquina.
Todo era igual, pero sabía diferente.
Del lado poniente de la oficina, ahí en donde va el teléfono.
Faltaba un santo, de esos santos de San Juan Cholula de Chiapas.
De esos que lloran sangre y ojos rabiosos
De esos que no sabes si persignarte ante ellos, o de ellos.
Faltaba ella, la causa del niño talento de Cambio.
Ella, que rompió madres a lo pendejo.
Blanca comunista, stalinista, enferma del riñón hinchado.
La ventana cerrada por el pinche frío de diciembre.
Todo igual, pero diferente, algo así como una homogenización heterogénea, como una pornografía religiosa, como una ríos andraca marihuana y piruja.
Contradictorio, pues.
Mi silla seguía a la misma altura.
La computadora de Edmundo aún yace vacía.
La mía también.
Pero la de él, huele a abandonado.
La mía, a tal vez regresa.
Mi silla con el mismo respaldo, un poco fría, pero ahí estaba.
Un miércoles cualquiera, que olía a domingo cualquiera.
RRR postrado en su oficina
Concentrado en su columna, muy chafa la de hoy por cierto.
Su suéter sobre el escritorio de enfrente.
Los libros siguen en la misma fiesta.
Su cubo del El Universal a su derecha.
Ni un santo en la oficina.
Noches buenas ya secas en los archiveros.
Tasas sucias y mohosas en la cafetera.
Un bote de crema para café Irlandés y otro Francés con vainilla.
Todo era igual
Como si nunca hubiera dejado de ir.
Como si ayer hubiera estado ahí.
Desde la redacción todo luce igual
e-consulta, también.
El ánimo es el mismo.
Las ángeles de Rudi cortándose las venas con Nicho Hinojosa.
Mientras que antes, se la cortaban con Bronco y Temerarios, por mi causa.
No corría sangre.
e-consulta no menstruó ayer.
Sólo tres adictos al trabajo, aún después de la medianoche conectados a su mensajero.
¿Cómo te sientes?
Rara, pues.
¿Segura que no quieres regresar?
Sí.
Mi beso Rodolfo...
Ahora que ya no eres mi jefe ¿ya se puede no?
Carcajadas desde la redacción.
Frío desde la redacción
Una Agenda con textos de Pedro Páramo de Juan Rulfo
Una botella de Vino Espumoso
Y un disco de sepa la chingada qué.
Ese fue el motivo para regresar.
La mirada y la desesperación de ellas, un motivo para salirme.
Novios nuevos
Más delgadas.
Nuevo trabajo una de ellas.
Errores antes impensables.
Poco atractivo, menos consultado.
Desde la redacción
Sin ese santo llorando sangre con ojos rabiosos.
De esos... de esos...
Ni modo pues.
Nada más y ya.
Y ya pues.
Anda, que me gusta el olor a nuevo.
El sabor extraño.
Pero no de alcachofas.
Perdón pues: un texto chafa, por la culpa de un día chafa, en un momento chafa, cansada por no ver más, una columna chafa... pero hoy fue distinto, no me supe extraña, me supe al cambio... A ver que sale.

La estaca, el sapo y la culpa.

2005-01-03T21:24:00.000-06:00

Creo que muchas personas importantes en mi vida, no han sido tomadas en cuenta en esta madre de blog y de blof… por eso pa ustedes…

Yo no me sabía bien la rola.
Que si la sapa
Que si la rana…
No Selene, dijeron ellos, y como diría pepito, el hijo menor de Margarita Argüelles: “así no va”
Cómo sea, aquel 25 de diciembre sobre la carretera de Acapulco Diamante, Iván sonrió o se burló de mí al escucharme tarararear… taka, taka, taka, taka…
Entonces, Charlie, después de reventarse un pedo cantó:
“¿qué culpa tiene la estaca? si el sapo salta y se ensarta… taka, taka, taka… (…)”
Ah.
¿Qué diferencia no?
“¿qué culpa tiene la estaca? si el sapo salta y se ensarta… taka, taka, taka… (…)”
Total, esa rola…“¿qué culpa tiene la estaca? si el sapo salta y se ensarta… taka, taka, taka… (…)” por encima de Chico Ché que la interpretó en sus mejores años, fue la causante de una sonrisa del hombre más serio que conozco… Gracias al tabasqueño y a mi pésima memoria y mi casi nula habilidad y talento para cantar… él sonrió.
Entonces…
“¿qué culpa tiene la estaca? si el sapo salta y se ensarta… taka, taka, taka… (…)”
Anda, Iván… déjame arrancarte otra sonrisa…

¿Y la historia?

Ah, de veras…
Esa es la historia, de un sapo convertido en sapa, de vez en cuando en rana, de la estaca que sólo se escuchó decir taka, taka, y la culpa, ¿de quién fue?.
De Chico Ché…
Del pedo de Charlie…
De mi pésima manera de cantar…
De la vieja camioneta…
De la carretera Acapulco Diamante…

¿Y Charlie?

Él, Charlie, mi primo, de mis consentidos, él.
Pelea con su soledad. Frustración. Dolor. Encierro.
Iván, también.
¿Y yo? En las mismas. Por eso nos queremos. Por eso los silencios entre los tres los entendemos… nos queremos. O al menos lo intentamos.
¿Y la rana?
Era sapo…
¿Ajá y el sapo?
Ah pos él tuvo la culpa no la estaca, porque… “¿qué culpa tiene la estaca? si el sapo salta y se ensarta… taka, taka, taka… (…)”

Por eso cada vez que escuche esa canción, por el resto de sus días y de los míos, y de los tuyos, me acordaré de aquel 25 de diciembre sobre la carretera Acapulco Diamante con destino al mar.
Con destino a mi miedo y al dios.
Al mar.
Como cada 25 de diciembre y el fútbol.
Como cada navidad con los Ríos.
Al mar. No la playa.
Al mar.
Insaciable. Donde todos, al término del partido se meten al mar a echarse la última miada de la tarde. Mientras yo y mi puto romanticismo eufórico, insulso y egoísta contempla con tus siete sentidos como el sol es devorado por la ola invisible del mar del pacífico. Allá por Acapulco.
Donde la lujuria y el alcohol. Yo no.
Pa ustedes… que tanto quiero.

Trás un caracol tres letras: Lía

2004-12-28T21:51:00.000-06:00

Lía.
Tres letras.
Mujer.
Simplicidad.
Complicidad.
Confusión.
Lía.
Con L de dolor
Lía.
Mujer.
Rómpeme.
No tanto más.
Rompiste mis ideas.
Mis ideas. Un día y las esfumaste.
Lía.
Mujer.
Me enamoraste, lo sabes.
La gente no me entiende. Me enamoré de ti como una loca.
Tú de mí… tal vez.
Yo de ti no lo niego.
No me importa.
Tus muñecas.
Tus letras…inquietas. Tus letras, las mías. Se quedan, se van.
A ti, a mí. Las letras. Tu nombre.
Tu vida.
Tu manera de vivir.
Tus ojos. Tus uñas.
Te vomito si no te veo.
Me indigestas lejos.
Me confundes.
Un volcán, ni tiempo, ni historia. Tú y un volcán.
Ixtazíhualt.
Mujer aunque dormida, mujer.
Tú: inquieta de las letras en adelante; quieta de tu iris para dentro.
Lía me enamoré de ti y de tu vida.
Te quiero ahí tan cerca para olerte, tan lejos para no romperme.
Cerca y olerte. Lejos y no romperme.
Lía.
Mujer y un caracol.

Condenaste mis diciembres

2004-12-27T21:19:00.000-06:00

El estómago casi me asalta la garganta.
Otra vez diciembre.
Otra vez huele a ti.
Condenaste mis diciembres.
Mis eneros, mis febreros, mis marzos, mis abriles, mis mayos, mis junios…
Condenaste mi existencia.
Sobretodo los diciembres.
Imposible ver la luna llena varada sobre Tixtla sin recordar tu nombre, tus manos, tus axilas.
Ese viento frío, húmedo de diciembre…carajo huele a ti.
Tú aliento.
Tus ojos viéndome el cabello.
Tus manos posadas en tus caderas.
Otra vez diciembre, otra vez tú.
Y yo sin ti.
Y tú sin mí.
Hoy te vi.
Te dejaste crecer el cabello.
Estás más delgado.
Impregnaste con tu aliento la tienda de Levis.
Sonreíste al verme.
Aunque no se si de burla o complicidad.
Te ignoré o ¿acaso yo también sonreí?
Caminé sobre la plaza de las armas y olía a ti el zócalo de la capital.
A ti huele diciembre.
A tu aliento, a tus manos, a tus ingles.
Desde ti, mis diciembres son tuyos.
Desde tí, espero ansiosa los diciembres para olerte y sentirte otra vez.
Diciembre, Chilpancingo, tu sonrisa... mi vida... la luna. Diciembre. El frío. Las ansias. La melancolía. Diciembre.
Diciembre, tú, yo.
Nada más.
Más...nada.

Parada sobre la azotea

2004-12-27T20:55:00.000-06:00

Terminaba de llover, aún olía a tierra mojada, el lodo en las calles... yo sobre la azotea...

Unas niñas jugando a la cuerda, mientras cantaban “Chango, chango, date la vuelta, chango, chango, alza un pié...”

Las calles de la colonia frías, solas, sólo se escucha el canto de las niñas, sus pies contra la banqueta y, la tierra absorbiendo el agua.

Yo, seguía de pié en la azotea del edificio, sentía el aire húmedo que llega después de la lluvia.

El cielo limpiándose, haciendo a un lado las nubes ya flacas y vacías que habían llegado dos horas antes a vomitar su líquido sobre la ciudad.

Un tenue rayo de sol atraviesa los árboles del parque de enfrente.

La gente comienza a salir de sus casas

Las ventanas comienzan a abrirse.

Son las seis de una tarde de septiembre.

Ya quedó atrás el día de la independencia, ya las banderas tricolores han sido guardadas y una que otra ahí yace olvidada por sus dueños.

La calle empedrada y lodosa aún está empapada.

Las flores del jardín del edificio comienzan a reaccionar de la lluvia, mientras otras intentan no ahogarse ante el torrencial de agua que las atacó minutos atrás.

Yo sigo parada frente a la calle enlodada y aún húmeda.

Continúo escuchando “Chango, chango date otra vuelta, chango, chango, el otro pie”.

Siento el aire entre mis senos desnudos frente a los árboles del viejo parque ya no tan solitario.

Mi saliva sabe dulce, no recuerdo que probé, tal vez es el sabor del semen aún fresco entre mis piernas.

Sigo de pie en la azotea.

Viendo sin ver.

Pensando en nada y en ayer.

Mis manos huelen a tequila añejo, mis hombros a vómito.

Entiendo, pero no quiero entender.

Hoy perdí mi virginidad.

Sigo de pie en la azotea del edificio 189 de la calle 13 en la colonia Nápoles.

Comienza la vida en la enlodada y aún húmeda calle 13

Es 1998 del mes de septiembre

Mis senos desnudos sienten el fresco aire que corre en la azotea.

Y las niñas soltaban ya la cuerda.

Otro tenue rayo de sol atraviesa las ventanas del viejo edificio de gobierno que está a lo lejos.

Pensaba sin pensar, oía sin oír, sentía sin sentir.

Sabía que era el saludo y la despedida.

Yo también soltaba la cuerda

No era más mujer

Mi bikini rosa con dibujos del pato Donald lucía ridículo entre mis nalgas.

¿qué me dolía más?

¿la vagina o el orgullo?

Un hombre me vio sudar, me vio sufrir y me hizo gozar

Mi vagina había sido probada, tentada, seducida.

Y yo seguía de pie en la azotea del viejo edificio.

Mis senos desnudos sentían el aire.

No quería sentir, pero algo más había entre nosotros, entre el viento y yo.

No sólo se colaba entre mis axilas y mis piernas

El aire me penetraba de nueva cuenta, pero ya no dolía más.

El sol se enfureció

Sin permiso de nadie, salió a agredirme la espalda, la nuca, las pantorrillas aún desnudas después del folklore taciturno

Las niñas sentadas arrojaban piedras a los charcos y celebraban la salida del sol.

La lluvia quedó atrás

Y con ella mi niñez, mi inocencia... mi virginidad

No jugaría más a la cuerda

Pero hace años lo había decido ya

Sigo de pié sobre la azotea y mis senos desnudos se han excitado de nueva cuenta

El sol deja de agredirme y me abraza con su resolana

Los árboles me sonríen

El cielo se abre como mi vagina lo hizo unas horas antes

Perdí la flor interna que ni yo valoré

Mi rosa tierna ha sido desflorada, sólo queda el polen, el tallo, y yo sonrío

Mi clítoris se erecta otra vez

Mis pezones quieren ser mordidos otra vez

Mi vagina está más húmeda que la calle 13

Me escurre más sudor de ansias que agua de las ventanas del edificio 183

Y llega el arcoiris y con ella la desesperación

Un calor encendido eriza los bellos de mis brazos, de mis pechos, de mi estómago y de mi pelvis

Me muerdo los labios

No quiero entender

El sabor dulce de mi lengua
Los labios de mi vagina chocan entre sí

Pegajosos, piden más

Sigo de pie sobre la azotea, el viento escurre entre mí

El sol evaporó mis dudas

Dejé de ser niña, entonces seré mujer

Ya solté la cuerda

Ya no jugaré más a la cuerda

Sonrío

Entiendo

La calle 13 tiene colores otra vez

Mi calzón rosa del pato Donald entre mis nalgas es sexy, pero ya me estorba

Viro la mirada

El arcoiris me recorre las axilas y el ombligo

Me eleva

Floto sobre la azotea

No hay mar cerca, no hay más miedos entonces

Mis senos desnudos sienten el aire

Mi vagina desprotegida siente el viento, pero no es frío

Entra ya caliente en mi interior
Me penetra y lo disfruto

Mis dedos recorren mis pezones, los jalan

Mis dedos recorren mi estómago y mi pelvis se estremece

Mi dedo entre mi boca se humedece

Con una sonrisa perversa desciende hasta mi clítoris

Y comienza a hacer círculos sobre él

Y se humedece solo esta vez

Y me siento

Y me siento

Y hoy me hice mía, ahí de pie sobre la azotea.

Me cambiaron por unos puros

2004-12-27T20:53:00.000-06:00

Querida Karina:

Hace meses que no cotorreo contigo, esta carta te la mando desde Chilpancingo. He estado bien, dice mi vecina doña Susana, la que vendía quesadillas de tortilla cruda que bajé de peso, aunque no le creo, tal vez sí. Me dejé crecer el cabello y se me enchinó.
Te mando esta carta porque hace unos días un hombre cuyo nombre guardaré en el anonimato por su seguridad y por la mía, ya sabes la esposa, me dejó por unos puros.
¿Tú creés? unos puros, dice él que eran cubanos y que estaban buenísimos.
Unos pinches puros, y cuando el pinche cancer lo mate quiero ver si me sigue cambiando por unos puros.
Lo que no supe es que si eran de esos delgaditos o de esos gordos.
Unos puros.
Provocan cáncer.
Tapan los pulmones.
Unos puros cubanos.
Grandes y gruesos, o chicos y delgados que se yo.
Sólo supe que fueron unos puros y de Cuba.
Él me explicó que además fue una grabadora con cd.
Pero eso es lo de menos.
Unos puros.
Me cambiaron por unos puros comadre.
Lo piorsísimo es que yo ni fumar puros se.
Por eso aprendí.
Mire:
Paso No. 1
Primero corte, haga una incisión en la perilla del puro con su cortapuros de preferencia. (ni sé que eso pues, por eso se lo mando pa que usted me explique)
Paso No. 2
Después mantenga el fuego de la flama sin que esta toque el extremo de su puro y sin ponerlo aun en su boca, dándole un poco de calor y rotandolo ligeramente.
Paso No.3
Una vez que adquirió calor el extremo del puro, pongalo en la boca e inhale suavemente. Pero nunca permita que la flama toque directamente el tabaco, con un poco de paciencia y de practica podrá realizar esto con la mayor facilidad. (jaja)

Pero sabe qué Doña Karina que a ese wey le valió madre que haya yo abandonado mi libro en la recámara de Andrea y las repeticiones de Sony, le valió madre y me dejó por unos puros.
Estaba borracho, él no yo.
Aunque es retegracioso.
Baila como si tuviera una convulsión por altas fiebres.
Come como desesperado.
Tiene roja la espalda porque se la depila de vez en vez.
Ronca como la chingada y si me apendejo no me deja dormir.
Fuma a eso de las cuatro de la mañana y como loco el día entero.
Es bien caliente, siempre quiere cogerme. Siempre.
No deja de hablar de su mujer.
No sé por qué tiene interés en mí, creo que es mi carro... ¿me creé?
Ay amiga...
¿Y si me enamoro?
Ay amiga, no sé que hacer.
Mejor te sigo contando…
El otro día estábamos platicando y que se enoja pues, es que estaba yo escribiéndote y pos ya sabes me concentro el montón y que se enoja pues, quesque no lo pelo y que se va, así con un frío “ahí te ves”.
Ay Karina, doctora de mi corazón, confidente de mis secretos, cómplice de mis errores, no sé que hacer, por eso te escribo.
Pa que me contestes y me digas que hacer en este caso.
Dicen mis amigos que es una mala persona, que solo me quiere coger. Pos así son los hombres ¿no? Nomás nos quieren coger.
Amiga, espero tu respuesta, ya me voy porque mi madre no sabe que salí ya ves que se pone espesa.
Hartos saludos desde Chilpancingo.
Espero tu respuesta.

Garrapatas a mi pesar

2004-12-23T21:01:00.001-06:00

(Antes, debo de quejarme con la puta tecnología, el primer intento del siguiente texto se me borró, ahí va otra vez)

Subió como cuatro kilos desde la última vez que la vi.
En 17 días cumplirá siete años.
Como siempre, hoy y muchos ayeres me olió llegar.
Chilló.
Yo y mi clásico “¿Cómo estás princesa?”
Ella con el mismo tono de los últimos cuatro años y medio me reclamó con un chantajista quejido.
Ella parada sobre sus viejas patas en la solitaria y abandonada azotea viendo hacia la puerta de la casa.
Yo de pie mirando hacia arriba.
El intercambio de sentimientos se dio.
La extrañé mucho al principio.
Me extrañó mucho al principio.
Subió como cuatro kilos desde la última vez que la vi.
Sus patas se cubrieron de canas.
Su lomo, orejas, axilas e ingles de garrapatas.
Sus ojos aún brillan, pero ahora de lágrimas secas.
Su nariz raspada sangró todo el día.
Se mordisqueó el lomo un par de veces.
Cientos de garrapatas la están matando.
La Gorda.
Llegó a mi casa aquel martes nueve de febrero de 1998.
Medía como 15 centímetros.
Nació el 12 de enero de aquel 1998.
Negra crespo, con el pecho blanco.
Ahora con las patas canosas.
Pesa como 40 kilos.
Mide como un metro.
Camina igual, de lado, pero ahora lento.
Tiene un grano en el ojo izquierdo.
También, muchos granitos por las pinches garrapatas.
Desde que me fui, se quedó ahí sola en la azotea.
Cientos de garrapatas invadieron su obeso cuerpo.
Odio las garrapatas.
La lastiman.
La molestan.
La desangran.
Ella ya ni se queja.
Y le están partiendo la madre.
En el verano del 2000, ninguna garrapata en su cuerpo.
Hoy, invierno de 2004, cientos de garrapatas la están matando.
Están ahí solo para recordarme que la abandoné.
Hoy la bajé de la azotea.
Ella sonrió. Se me aventó. Se me acostó en el suelo para sobarle la panza.
Corrió a la calle.
La detuve.
La amarré a la reja de la casa.
Su cola dejó de moverse.
La metió entre las patas.
Una cubeta amarilla llena de agua fría se posó frente a ella.
Odia que la bañen.
La mojé.
La tallé.
En un arranque de coraje y tristeza le comencé a arrancar una a una las garrapatas.
Mientras yo las mataba con una piedrita del jardín, ella intentaba comérselas.
Una a una se las quité de su lomo y de sus orejas, hasta donde el asco me lo permitió.
Con la espuma le acaricié el cuerpo.
Me miraba con melancolía y desprecio.
Además de abandonarla, llego y la baño.
Ya no es lo mismo que aquel 1998, 1999 ó 2000.
Ya no nos queremos igual.
Dicen que antes cuando la bajaban a jugar al jardín corría desesperada a buscarme a mi cuarto.
Ahora ya no.
Sabe que ya no estoy.
Yo antes llegaba corriendo a la azotea a saludarla, a sobarle la panza y a darle de comer.
Ahora ya tampoco.
Aunque yo sí se que está.
La abandoné, aunque a veces la extraño.
Se sabe abandonada y de vez en vez me extraña.
Hoy fuimos otras.
Hoy renacimos por unas cuantas horas nuestro amor.
La paseé por la colonia.
Le compré una oblea grande, de esas de ostias de harina y cajeta. Si vieran como babea con el crujir de la envoltura.
Sonrió.
Se la atragantó.
Después me mandó un beso baboso y lleno de cajeta.
¿Qué remedio? Lo recibí y la besé de igual forma.
Hoy, ambas ya más viejas recordamos la primavera de 1998.
En 17 días cumplirá siete años humanos ¿Cuántos en años caninos?
Yo en 28 días cumpliré 22 años humanos ¿Cuántos en mi especie?
Hoy fingimos que nada pasó en los últimos cuatro años y medio.
Ella con menos garrapatas y con huecos sangrando caminó de lado y a mi lado.
Yo empapada de jabón, mugre y sangre caminé a su lado.
Ahora ambas tenemos garrapatas...
Ella en el lomo, orejas, axila e ingles.
Yo en el orgullo.
A pesar de eso... ella me amó como en aquel verano del 2000.
Yo la amé como en aquel verano del 2000.

2004-12-23T21:01:00.000-06:00